Un paliativo temporal
Ningún mito ha sido más poético que el fundacional edénico. Ningún desafío más provechoso a la poesía que el de reescribirlo una y otra vez. Incansables. El poeta frente a las palabras está, siempre, intentando renombrar. No tiene derecho a la fatiga. Ni a olvidar las infinitas posibilidades combinatorias que le ofrece el jardín.
Leer másRima rara. Poemas palindrómicos
La voz, la emoción a rapaz nada./ Y a voces el aire le da,/ de los álamos a otra parte, la letra./ Parto. Asoma la soledad./ El erial es eco, ¡vaya danza!…
Leer másUn poema de nueve entradas
Imaginemos una pradera, en forma de diamante, en la que unos pastores cuidan un pequeño, huidizo meteoro blanco. Y lo hacen en un tiempo fuera del tiempo, reacio al reloj, que dura lo que dura. ¿Hablamos de poesía o de beisbol? De ambos. Poesía lírica, muy probablemente, e incluso bucólica: en beisbol no se dice estadio sino parque, y quienes patrullan los senderos son obviamente jardineros.
Leer másPoesía como respuesta
Quizás la pregunta central de la poesía sea la más trivial, la más inútil de todas: «¿Esto qué quiere decir? ¿Qué significa?» No significa nada, pero tratar de no atribuir significados es como intentar contener la respiración: solo se logra durante un rato.
Leer másLas noches quebradas
Escucho a mi madre aullar desde la puerta (que) este mundo la ha comido y le sigue chupando los huesos./ Mi madre dice que me cuide./ Yo me amarro los zapatos y pienso en su queja,/ pienso en ese sonido infinito de cerrar una puerta…
Leer másEl cielo es sólo cielo
Sus gruesas raíces/ han salido al descubierto/ y no permiten sentarse a su sombra. Qué árbol es éste que crea su propia cerca/ y por si fuera poco se defiende/ con nidos de avispas…
Leer másEl fin del soliloquio
¿Qué buscaba demeritar Bellinghausen al señalar que Paz y Montemayor, con éxito variable, cultivaban o hasta enaltecían el soliloquio? Me pregunto qué ingrediente predominaba en las objeciones del crítico: ¿una reserva ética, una diferencia política, una discrepancia estética? No hace falta hurgar mucho en antologías o bibliotecas para observar que la sección más notoria y celebrada de la poesía mexicana del siglo XX se construyó sobre la base del soliloquio.
Leer másAlgo salvajemente primario. Entrevista con Fernando Fernández
La poesía tiene algo salvajemente primario que se resiste a los fuegos de artificio disfrazados de posibilidades de época. Lo que hace esa multitud de poetas me produce indiferencia, pero tampoco lamento que estén ahí, alimentándose de la pasión por este género apasionante.
Leer másContra el olvido: dos lecturas de Coral Bracho
Desde su primer libro hasta el más reciente, Coral Bracho (México, 1951) se reveló como una de las voces más singulares e inconfundibles de la poesía mexicana, una condición que después se hizo extensiva al gran dominio iberoamericano. Su excepcionalidad reside en la rareza de un mundo poético animado por una aproximación siempre oblicua a los prodigios y las incógnitas de la experiencia vital.
Leer másAlgo hermoso y, según dicen, irrepetible
Desviaron la carretera/ porque alguien atropelló un venado./ El cadáver estaba en el piso./ Los autos avanzaban poco a poco/ para contemplar la escena…
Leer másMe estoy entrenando para la contención
Siento que tengo un dolor / que el mundo no me dejará tiempo / para sanar / Le pregunto a alguien invisible/ cómo se existe/ tanto/ tanto/ sin desprenderse de una misma/ hasta darse cuenta/ que lo que queda es esta especie de molusco/ con perlas,/ hermosas perlas brillantes…
Leer másMi yo más intrínseco
… el tiempo nuevamente regresa/ A su casco… // * // … escribimos sobre el cuerpo del mundo… somos/ el cuerpo del mundo… su borde… el pasto/ estelar…// cada palabra habla sobre nosotros/la oscuridad en el pasto por siempre…
Leer másDavid Huerta, entre la poesía y la prosa
Muchos de los motivos folklóricos del vampiro están presentes en Alien, pero también algunas de sus escenas más propiamente literarias. Una de ellas, episódica en la novela de Bram Stoker, es en cambio central en la película de Ridley Scott: la aparición del monstruo en una nave de la que no es posible huir. El barco en que Drácula llega a Londres, como la nave de Alien y el laberinto del Minotauro, es una prisión de la que nadie sale vivo, es cierto, pero en Inglaterra y en Creta queda siempre gente de sobra para que el monstruo se cebe hasta el hartazgo.
Leer másLa belleza y la pandemia
En La muerte en Venecia, la breve gran obra de Thomas Mann, confluye el éxtasis ante la belleza y la devastación de la epidemia del cólera en una espiral que arrastra la voluntad del ser, el deseo y la perfección, una metáfora de la fragilidad del cuerpo y del alma. Todo ello reflejo de las máscaras sociales, éticas y morales del fin de siècle, el desgarramiento de la cultura europea del XIX.
Leer másLos grandes entusiasmos
Hilda Mundy solo publicó un libro en vida, Pirotecnia (1936), subtitulado “Ensayo miedoso de literatura ultraísta”. El libro fue olvidado, hasta que una nueva edición rescató esta obra. Sus textos en prosa tratan de atrapar el ruido de la urbe en el nuevo siglo, producto de transformaciones tecnológicas, y los cambios de sensibilidad y de conducta de una modernidad incipiente…
Leer másCae la noche
Cae la noche desde la boca izquierda de un demonio. Cae la noche con un acompañamiento de dragones minúsculos y catoblepas radiantes. Cae la noche con una lentitud de discóbolo, con una pausa roja y luego una pausa azul de ninfa coronada.
Leer másCinco sonetos
Si muerto el perro se acabó la rabia, y en casa del herrero no hay cuchillo; si del caballo nadie vio el colmillo porque era regalado (aunque de Arabia).
Leer másLas voces a ellas debidas (2)
Siempre me ha intrigado el exilio de los poetas venezolanos, ese costo del habla en cuya promesa vivían, mientras que en el extranjero no acababan de afincar porque el país originario se les acrecentaba. […] María Auxiliadora Álvarez, en cambio, vive rodeada del inglés, lo que le permite la gran libertad de pulir el canto como cifra de una edad del habla dorada, cuando todos los poetas creían en la palabra justa y en la justicia poética.
Leer más¿Crisis de la poesía? El poetariado según Jean-Claude Pinson (2)
El poetariado se refiere a esa tendencia masiva de la multitud a la invención de nuevas formas de vida, de relaciones, de afectos y subjetividades, que resisten al biopoder. Este concepto tiene el mérito de poner el acento sobre la dimensión poiética, creativa, de tal resistencia. Pone en evidencia igualmente cuánto puede la poesía, en tanto que poéthica, participar en esa producción alternativa y ser «eminentemente política».
Leer másAlbercas
Mi madre y mi hermana están a mi lado. Mi madre llora. Abuela conduce y su copiloto es mi padre. No puedo verle el rostro, pero de alguna manera ya lo conozco, sé cómo es. Mira hacia adelante sin ver nada. Una de las mangas de su camisa blanca parece percudida, vieja, como un girón de tela sobre un cuerpo náufrago.
Leer másMis errores originales
Había un camino Por el que anduve hasta encontrarlo Me dijo No copies palabras Imita su comportamiento Y todo lo posible Estará aquí contigo
Leer más¿Crisis de la poesía? El poetariado según Jean-Claude Pinson
A lo largo de sus ensayos, Jean-Claude Pinson va a proponer varias respuestas a esa crisis de acuerdo con los distintos planos sobre los que esta se sitúa. El interés de su última obra, A Piatigorsk, es el de aproximarse al lugar de la poesía en el mundo actual a partir de un análisis económico y social basado, entre otros, en el pensamiento de Antonio Negri.
Leer másUn cuerpo que ha pasado
El chocolate viene en vasos de aluminio de colores,/ son naves espaciales de mi infancia/ que de pronto me invaden./ Las veo muy de cerca y soy pequeña/ como nunca pensé volver a serlo…
Leer másLas voces a ellas debidas
El poema asume una voz aseverativa para decir más de lo que dice, como si la veracidad encendiera el ámbito de la comunicación entre nosotros. No pocas veces el discurso forja un lugar en la inteligencia mutua, esa revelación de nosotros mismos de cara a la verdad.
Leer másLa voracidad de los pájaros de presa
Los pájaros pasaban muy alto, buscando las rocas de la costa para anidar, como si ya conocieran desde milenios ese trayecto El paso de los pájaros era la única incisión al silencio El golpetazo de un pájaro sobre las tejas
Leer másPercepción, meditación y poética de Elsa Cross
En la nueva alineación de las Obras completas del 2012 de Elsa Cross, puede descubrirse una concentrada trilogía formada por libros que se escribieron de forma independiente entre 1988 y 1998 (y se publicaron en 1992, 1995 y 1999), pero que expresan sus vínculos a través de un patrón bipartita en sus títulos y su contigüidad editorial (los tres están unidos en un mismo bloque, a pesar de su distancia cronológica, y de la presencia de otros poemarios publicados entre esas fechas). Me refiero a Casuarinas o de la percepción, Urracas o de los pensamientos y Cantáridas o de las palabras.
Leer másOda a Fernando Pessoa
Quiero entregarte el pálpito de mis días y mis noches,/ A ti, que escuchas todo lo ocurrido en el universo,/ Gran Aventurero de lo Desconocido, el canto que me enseñaste fue de liberación./ Cuando leo tus poemas se extiende por mi alma un ardor de saudade de la Gran Vida,/ De la Gran Vida golpeada por el sol de los trópicos,/ De la Gran Vida de aventuras marítimas salpicada de crímenes,/ De la Gran Vida de los piratas, Césares del Mar Antiguo./ Alegres gritos poseídos son tus poemas…
Leer másLa flecha que nunca alcanza el blanco
En la nota introductoria que escribió para el tomo del Material de Lectura de la UNAM de Juan Sánchez Peláez, publicado por primera vez en 1995, Julio Ortega cuenta que el día que llegamos a la luna Sánchez Peláez estaba tan entretenido en una lectura que no quiso ver las imágenes por televisión. La anécdota apela, de algún modo, a la experiencia que brinda su poesía al lector: una caída libre que no por riesgosa es menos contemplativa; un camino al que hay que mantenerse atento aunque haya personas llegando a la luna en televisión, porque el recorrido puede cambiar de un segundo a otro.
Leer másEra el tiempo de ocultarse
Nadar en el mar/ basura,/ alguien dijo / sin decir / algo que yo ya había pensado./ A veces las películas son / más claras que tu vida…
Leer másUrbanizaciones inacabadas
El amante no verá ya acercarse a su amor por la mirilla, ese telescopio con que avista un lucero que se aproxima y que devora ahora, en el universo paralelo de lo irrealizado, el agujero negro de lo no. Estas ruinas de lo no culminado que hormigueros albergan y no alcobas. Estas hileras sin aleros, las casas unifamiliares sin familias, los aposentos del palacio extensísimo y mortal de la derrota, un cadáver que espera que su tumba lo abrigue.
Leer másUn campo en infinita construcción
Aunque ahora no hay nadie quien lo ve una vez lo ve por siempre (yo lo vi: lenta marea de invierno que imaginamos nieve o nube o algo que amortigua o una fisura en que se filtra un sol) No sabré lo que fue para ti
Leer másUna barca para Twombly
y en la forja de Seferis/ la mujer/ que hace apenas un instante era/ joven y/ hermosa/ se arrodilla y ve/ (porque es la hora/ en la que todos ven por fin/ a los caballos arrojarse/ hacia el mar desde un barranco…
Leer másPalabras y fatiga
Las plantas del lago/ te han visto una mañana./ Las piedras las cabras el sudor/ están fuera de los días,/ como el agua del lago./ El dolor y el tumulto de los días/ no rayan el lago./ Pasarán las mañanas,/ pasarán las angustias,/ otras piedras y otro sudor/ te morderán la sangre/ – no será siempre así./ Encontrarás algo…
Leer másLas sacudidas dolientes
«Via corporis» continúa la línea de trabajo de «Santo y seña», con que López Colomé obtuvo el Premio Xavier Villaurrutia en el 2007 (compartido con Elsa Cross). Se trata en esta ocasión de buscar detrás de la superficie, lo que se encuentra en el subsuelo de la epidermis, órganos del cuerpo vedados a la vista, fracturas invisibles que delatan padecimientos, malestares del sujeto que transita en pena; es el camino del sufrimiento, como en la Via dolorosa, el viacrucis en tierra santa, aunque aquí se reenfatice el tránsito del cuerpo, la calle que devela el peregrinar del organismo.
Leer másCartas desde Pavía
SOLO ES REAL AQUELLO QUE SE VE A TRAVÉS DE LAS LÁGRIMAS. LOS NIÑOS LLORAN, LOS VIEJOS LLORAN COMO NIÑOS QUE DESPIERTAN EN UNA CIUDAD EXTRAÑA. EL AMOR LLORA AL AMOR Y YO ME DESPIERTO EN UN DEPARTAMENTO SOLO, EN UNA CIUDAD EXTRAÑA…
Leer másEl ojo tránsfuga
qué incrédulamente dioses somos/ qué despreocupadamente muñecos/ convencionales/ qué automáticamente hombres somos/ qué tranquilamente gusanos / inapelables…
Leer másCuevas de hielo, cúpula de sol
Cuenta la tradición que Coleridge soñó en 1797 uno de sus poemas más famosos, “Kublai Kan”; al despertar, lo transcribió como al dictado, hasta que un visitante lo interrumpió y olvidó el resto. Borges atribuye al historiador persa Rashid al-Din la noticia de que el Gran Kan había antes soñado el plano del palacio que evoca el poema: “En Xanadú, Kublai Kan / mandó que levantaran su cúpula señera…” Pero no parece que haya palacio en los versos de Coleridge, sino un laberíntico río subterráneo, un mundo de heladas cavernas a las que no llegaba el sol.
Leer másLargo descenso desde Monte Albán
La lluvia viene mientas hablo por teléfono./ Pasa la lluvia, me quedo con los zancudos./ ¿Por qué en la infancia me traían tanto gozo/ las tardes con aguacero?…
Leer másDiminutos cuerpos de esfinge
como si todas las letras del periódico/ se hubieran desprendido de golpe/ forman un enjambre en el aire,/ sin traer una sola de las malas noticias,/ musas menesterosas…
Leer másComo el musgo que crece sobre la piedra fría
Hoy era el aniversario de la muerte de tu madre. Te acordaste mientras comías farina —le llamabas semolina— y me contaste que le echaba una cucharadita de jalea.
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