De vértice a vértice se traza la línea de todas las cosas. / Lo digo para especular. La especulación es la medida / más exacta. Y añado que tal poder nace a partir de aquello / que al principio las personas sin ojos sí se atreven a pedir.
Caemos, sobre la realidad. Ni el sol ni la luna, por un segundo, quieren desaparecer. Miércoles 21 de agosto a la noche. Jorge Acevedo cura y conmemora, en el Centro Recreativo Xalapeño, el cumpleaños 180 de la foto. Catorce artistas del país muestran el recorrido histórico y las diferentes plataformas que la escritura con luz ha permitido enseñarnos —desde otro punto de vista, acaso más avezado y cierto: espectaculares referidos al Quijote, casas abandonadas que parecen nuevas, anuncios acerca de los cuales tenemos que reflexionar…
Esta noche te cuento que los ahogados son bellos y azules, / y juntos aprendemos el nombre del poeta que escribió este verso./ Tú en cambio piensas en aquellos ahogados que provienen de las piscinas, de cualquier alberca, / las bañeras o la corriente de ciertos ríos.
Variar es agresivo. Con los algoritmos conocidos obtengo resultados similares. La vida es una constante, una planicie. Nunca un jabalí ha sido regurgitado por una vaca. Me da pavor ir al médico y que me examine con sus manos llenas de gérmenes. Odié cuando mi pareja me obligaba a hacer cosas que no quería. Todo está lleno de ligeras variaciones, los ciclos, las mareas.
nada menos sensual
que la estética canina
los concursos de belleza de los poodles
me resecan el ambiente
todo el esfuerzo para mantener
a un perro como un jarrón de flores
todo el esfuerzo por mantener
mantenernos
La medida del hombre es el desierto./ El desierto y el hombre son lo mismo./ No hay ruta o soledades que le dicten/ el pulso de las horas, no hay destino/ en esa libertad sobre la arena./ Su palabra es el viento cuando vuelve/ al sur del corazón envuelto en llamas.
Que te alcance el rayo del año 3000, / que quepa entero ese rayo en tu boca, / que sea para ti un espíritu malo, / yesca de adentro, posesión celeste, / salga la luz por donde salen las cosas de ti, / mane de día y de noche y te sea imposible/ dormir, emboscar, buscar una sombra.
temblé una vez en la cama,/ el día en la ventana,/ cuando la bárbara vela/ quemó su piel amada./ gocé una vez, en la calle,/ al ver mis versos volar,/ pues supe que no hay quien calle/ la voz que puede migrar.
¿Quién ganó? El imperio babilonio
y el mesero de las patillas.
El bigote la sacó en la sexta,
casa llena, puntas en curva;
se enderezó justo a tiempo para lanzar
la bola de tenedor a su base.
El pelo púbico escenificó su retorno cuando
apenas redescubrimos los Playboys ochenteros.
Hay caballos que viven lejos y con los que ya no hablo. Uno de ellos pertenece a una casta distinta (me enuncio siempre desde abajo). Porque los caballos también distinguen clases y pirámides sociales. Hay caballos que arrastran una historia, hay otros que se arrastran a sí mismos por las calles, algunos son la calle.