Pasaje

Tendré que valerme de flores para dirigirme a ti./
Plumería silvestre (tu olor empalagoso me marca)./
Coralillo puntillista (te trenzo en mi cabello)./
Tlepatli azul índigo (borras el cielo)./
Lignum vitae (predices todas las historias)./
Rosas que crecen harapientas en la costa (quédate conmigo).

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En los campos de lo Real

Felices, en ese orden,/
el sabio brahmán,/
el caballero templario/
y el pirata de sombrero tricornio./
Un flamenco/
—que acabo de inventar—/
yergue el pescuezo y muerde/
la parte más frágil/
de tu piel.

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Me dirijo hacia un salvaje mar de luz

Báñame en la luz quieta de una gota
y recuerda cómo llegué a ser:
un lápiz en la mano;
la mano helada de mi madre sobre la mía, que era cálida.
—Entonces escribimos
dentro y fuera de arrecifes de coral,
un alfabeto submarino de arcos y puntas,
sobre la espiral del caracol, sobre estrellas marinas,
sobre brazos afilados de calamares,
sobre los techos de las cuevas y formaciones rocosas.

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Un extraño en una ciudad distante

El título del poema “Un extraño en una ciudad distante”, que traducimos del árabe al español, hace referencia a la experiencia compleja de un segmento de los palestinos que han tenido que vivir como exiliados en su propio país, como fue el caso del mismo Darwish. Se trata de un sentido de extrañeza o lejanía que siente el autor estando cerca de su hogar.

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El lado ciego de las cosas

La visión de mi rostro, mi propio rostro al volverse, es cuanto necesito/
para empujarme al borde, el borde/
del llanto, aunque si vieras más allá de la huesuda escarpa de mi cabeza/
el escamado paisaje lunar que cada mañana se desvanece en el cristal,/
me encontrarías con los ojos secos, demasiado aterrado

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Los otros animales, aún sin nombre

Anoche, mientras él soñaba, la Sierra del Norte me amó,/
me besó rudamente, me miró/
romper mi quinta y mi sexta costilla en las rocas de Blanchisseuse./
Una hoja de coral cuerno de venado se hunde entre mis vértebras,/
pulida por algas, curada en sal e incapaz de ahogarse en mi materia roja.

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Black suite

La tierra no es redonda/
la tierra es un rectángulo/
de carne sucia y vendas,/
un pedazo de hambre en la cuchara/
La tierra es un valle de cangrejos

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El comienzo de un libro es precioso

El comienzo de un libro es precioso. Muchos comienzos son preciosísimos.
Pero es breve el comienzo de un libro — mantiene al comienzo prosiguiendo.
Cuando este se prolonga, un siguiente libro se inicia.
Basta esperar que la decisión de la intimidad se manifieste.

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Zeus en libertad condicional

Fue ese verano,/
rebalsaba de hormonas/
como un cóctel químico espectacular/
en un vaso largo con hielo; mi corazón adolescente/
una cereza al marrasquino /
que asomaba brillante mientras ese arcoíris/
me atravesaba, iluminándome/
como a un pez, y yo estaba borracha,/
obsesionada, ansiosa por que me tocasen,/
mi cuerpo iridiscente derramaba color

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