Inéditos
Obra reciente, adelantos, muestras, etcétera, de poetas de todas las épocas y estéticas.

La imaginación, primero la imaginación

La imaginación, primero la imaginación

19 mayo 2025 Jorge Boccanera

La imaginación, primero la imaginación, porque va dos/ pasos adelante, ¿qué duda cabe en el lugar de todas las/ preguntas? ¿y después?, más imaginación, ¿qué pasos cruzan/ por fuera del jardín que almacena el polen del deseo?

Senda inversa

Senda inversa

12 mayo 2025 Verónica Volkow

Amo las bibliotecas y los libros/ quizás porque sus páginas recuerdan,/ aunque si no tu voz, tu pensamiento que habla,/ y es estar dentro de tu mente, abuelo,/ tan pero tan cerca;/ y aunque estés muerto caminar tu fuente.

Nuestro lenguaje articulado

Nuestro lenguaje articulado

05 mayo 2025 Helena Moguel Samaniego

El lago se fue de entre la tierra y asomaron/ las piedras de matar, las piedras de moler,/ piedras musicales, de registro y navegación,/ y nuestros dientes, nuestros huesos amados;/ qué extraño recuperarlas, darles limpieza, repararlas, disculparnos,/ ponerlas en vitrinas,/ bajo luz para que ya no teman

El peso que rodeaba la semilla

28 abril 2025

Cada vez que se me rompe una taza/ pienso en lo que diría mi madre:/ ese era el último sorbo de tu abuela/ o la futura calidez de alguien/ quizá la tuya/ o de los hijos de tus hijos.

La gravedad del asunto

21 abril 2025

Se trata de querer sin tener idea de qué es lo que se está queriendo, de ser una zona metropolitana fantasma donde hay un bosque oscuro hecho de huesos. Se trata de tener cada vez menos amigos y hacer un esfuerzo por no olvidarlos.

Somos, en realidad, un único fantasma

14 abril 2025

La lengua y el hueso de la lengua/ no suelen definirnos/ sino nombrarnos o decir eso que vemos,/ como ahora, que dejo de estar aquí y de ser yo/ para ser una multitud/ y también esta semilla que rueda.

No es cuestión de hacer un esfuerzo e ir contra la corriente

07 abril 2025

Isabel Fraire es Viento. No el que perfora la roca, sino el que disemina las semillas, no el ventarrón que multiplica el Trueno, sino el aire que aviva la llama.

Eso rojo y brillante que atravesaba el cielo

07 abril 2025 Jaime Tzompantzi

–¿Morir es como salirse de un juego? –preguntó el muchacho./ –Quizá, amiga –dijo la Mosca–. Aunque también lo he imaginado/ como sumergirse en una fruta/ para nunca más salir de ella.

La oportunidad del vuelo

07 abril 2025

¿Quién es la protestona? ¿Dónde está el secreto de la plaza, ese topus uranus donde están las cosas? Como un Platón neomoderno, Carlos Morteo (Mar del Plata, Argentina) nos revela el misterio bajo una bóveda celeste donde los límites de las palabras hacen sus propios versos

Stonehenge

Stonehenge

06 abril 2025 Giovanni Rodríguez Cuevas

ahí en el cimiento de la mente/ está Stonehenge/ sus megalitos coronados de más piedra arenisca/ siendo, desde sus muertos, para sus muertos/ una tumba anillada/ obediente en sus erecciones/ a un cielo allí/ detenido aquí/ constante de sí mismo

El tiempo del cuerpo

31 marzo 2025

Has dejado atrás/ —siglos atrás—/ lo innecesario:/ / las palmas verdes/ que entregan agua/ al pedir luz, / / los brazos secos,/ que atraen el brillo/ de un colmillo limpio

ruda (fragmento)

31 marzo 2025

Desde sus poemas iniciales —aparecidos en Estos 13, emblemática antología de la generación poética peruana de 1970— José Cerna (Chachapoyas, Perú, 1949) llamó la atención por el virtuosismo que ofrecía su hermoso y rotundo lirismo urbano

ángelus

24 marzo 2025 Sergio Raúl Arroyo

las luces atraviesan mi ventana/ como una ola que borra los mensajes/ puestos sobre la arena/ esas partículas de luz son parte del silencio/ que me hace imperceptible/ que me descuartiza

Busco una música que ya no existe

24 marzo 2025 Anahí Maya Garvizu

Íbamos por la orilla del río/ tenía diez años y mi hermano ocho/ de pronto el peñasco se abrió con un estruendo,/ pequeños guijarros se deslizaron al agua/ y una silueta surgió entre las rocas./ Era la segunda vez que veía al Diablo.

Todo lo que ha vencido

24 marzo 2025 Diego L. García

si te fijás bien/ el mecanismo es perfecto/ con las armonías que cantan/ my lips will kiss/ y el zapato con medias blancas/ es un anexo materno.

Wyoming, va a llover

17 marzo 2025 Jaime D. Parra

Un libro de poemas místicos que inserta con varias tradiciones esotéricas y sagradas, en sus obras fundamentales, que vienen con flechas guía al comienzo de cada capítulo. Un viaje, como se ve, por las tradiciones herméticas que le sirven de luz y de guía al lector, que anda de noche pero no ciego.

Todo es muy simple… y sin embargo. Poetas uruguayas actuales

17 marzo 2025 Claudia Magliano, Lucía Delbene Azanza, Ana Strauss, Ann-Marie Almada, Lucía Courtoisie, Elisa Mastromatteo y Marina Cueik

EMIGRAR COMO LOS INSECTOS VERDES AZULES que golpean el aire entre las páginas del libro/ emigrar más allá de la urdimbre del alambrado/ de la urbe del ojo calcinado de la vaca por el sol por la lluvia ácida que hiere de cerca la mirada/ ser un animal de tropilla un animal que podría ser fiera y no lo es

Tres retratos

17 marzo 2025 Baudelio Lara

Por favor, haz bien tu trabajo/ no embellezcas mi rostro/ conmovido por la tristeza o el duelo/ pinta mi cicatriz en el pómulo/ la asimetría de mi faz/ las manchas que el sol impune tatuó en nariz y frente...

Qué existió antes de ti

10 marzo 2025 Ángel H. Candelaria

el amor/ pretendida tutela/ juramento de barro/ se escancia sobre la breña y la zarza/ que los altos bautizan horma/ y desfila por aquí por allá/ con lo almizcle de la carne/ o eso dicen

como un roce voluntario e intencional

10 marzo 2025 Paola Escobar

No importa/ si llueve como torrentes/ si el cielo tira para abajo/ mucha agua junta/ no importa/ si hay de esos soles/ que abren sin pruritos ni tapujos/ la tierra en dos o más partes/ en estas veredas/ los árboles tienen una cualidad/ que los hace permanecer

Hemos tejido la piel a fuerza de llanto

03 marzo 2025 Carmen Verde Arocha

Mi padre aparece en el Cuira con el frío en los huesos, y la piel seca como hojas de topochos cuando juega a la cebada en el cielo. A nadie le preocupa ahora dónde está mi padre. Él vive en un lugar anterior a la muerte.

Un trato antiguo con la lengua bélica

03 marzo 2025 Diana del Ángel

Personas vueltas aves sin nido:/ “recoge a tus polluelos y lo que quepa entre las plumas”./ La memoria se vuelve un pulso entre los huesos.

Celebrar la poesía escrita por mujeres

03 marzo 2025 Ángeles Montañez, Zel Cabrera, Marlon PV, , Victoria Laphond, Steff Torres, Ivana Melgoza, Claudia Santos, Liliana Núñez, Khiabet López Morales, Diana Higuera, Marjha Paulino, Doménica Mayáhuel, Lolbé González Arceo y Diana Soberanis Mena

Novísimas. República de poetas mexicanas (Los libros del perro, 2024) es una antología que celebra y visibiliza el pulso contemporáneo de la poesía escrita por mujeres en México. Este proyecto reúne a voces diversas que, desde distintos territorios, estilos y sensibilidades, componen un mapa plural de la creación poética actual.

Duele mucho desarmar una biblioteca

24 febrero 2025 Frank Báez

Duele mucho desarmar una biblioteca, / ser consciente de que estás destruyendo/ lo que el amor, la paciencia y el rigor unió./ No hay nada más triste que bajar un libro/ de un estante, meterlo con otros en el fondo/ de una caja y sellarla por meses, tal vez años.

Medusa

24 febrero 2025 Luis Felipe Fabre

Oh Medusa, aterradora como la verdad:/ advierten los sofistas que si algo es como/ la verdad/ es porque no es/ la verdad,/ pero es poesía/ que sobre la verdad y la mentira se eleva

Después de la muerte seguía la poesía

24 febrero 2025 Silvia Eugenia Castillero y Vanesa Robles

Hay una advertencia. La única esperanza que existe en Después, seguía la muerte es la belleza de la palabra exacta, filosa; del verso sublime; del poema en prosa a que no le falta ni le sobra una sola letra. Después de la muerte, nos enseña Silvia Eugenia Castillero, seguía la poesía.

Ensayos, Inéditos

¿Cómo se llamaban las cosas que no nos acordamos?

17 febrero 2025 Diana Garza Islas

A los animales les gusta la caña, y yo/ quisiera un templo en salario/ para ser la pared y sentir azúcar/ azul-cerámica, con mierda, con ojitos./ ¿Sería posible mutar/ de hueso a voz?

Cuando en silencio quitábamos el escombro de nuestros cuerpos

10 febrero 2025 Anehel Ramírez Hernández

Para conmemorar a las criaturas que se levantaron/ a echar a andar los primeros días./ Las que nadaron y reptaron hasta nosotros./ Para resurgir en el corazón de un animal solitario./ Para resguardarnos del hambre./ En el primer eón descansa toda la vida/ secreta que alguna vez pisó la Tierra.

Superficie Mundo

10 febrero 2025 Derbys H. Domínguez Fragela

Gritar. Gruñir. Qué más. Si pudiera./ Cuánto me gustaría cambiar los poemas/ escritos en agonía, por una pistola. Un disparo/ en el aire para acabar con el campo hegemónico/ que el discurso de Sócrates grabó en mi cerebro.

La memoria es movimiento

10 febrero 2025 Yamila Transtenvot

No dar un nombre a las cosas es conceder un lugar al misterio y a la reinvención. De alguna manera — una suerte de secreto. Un acto de ocultamiento imperfecto porque deja rastros.

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