Poesía contemporánea

Escribo, luego… parte maldita de todos. En mi caso, porque de eso se trata, de un caso, la frase no prosigue: ...escribiré, habré de morir. Sin estar muerto, la falta de ese golpe de resurrección, lo que sé que faltará, destruye el ir y venir de la vocación al texto...

La calidad de la espera

13 enero 2020 Osvaldo Lamborghini

Y despertamos todavía ante un sol decapitado y los árboles/ me siguen enervando. El corazón caritativo/ ofrece su propio conjunto de genomas. Arrastras un enjambre bacteriano/ en la corva detrás de tu rodilla, y en mis tripas/ se retuercen los helmintos. ¿Quién fue alguna vez sólo sí mismo?...

Y los árboles me siguen enervando

13 enero 2020 Forrest Gander

Una mujer mayor ama tal y como solo aman las mujeres mayores, redonda mirada en los condescendientes ojos, el final del túnel en el campo visual, luz. La puerta está abierta, el regazo ajado como fino papel de seda.

Abrazando al árbol se reproduce el ave

06 enero 2020 Kati Neuvonen
Zoila Forss-Crespo Moreyra y Roxana Crisólogo Correa

LUNA [LUNA]: “¿no / fue / golpeada / acaso? / sin / atmósfera, / sin / cojín / de / contexto / que / suavice / los / golpes, / sin / un / hombre / en / la / luna, / pero / sí / una / mujer, / golpeada // y, sin embargo, mírenla cómo brilla / cada órbita suya / un abrazo sangriento / de las mareas internas / que circulan por todas sus / hermanas allá abajo”.

Cada órbita suya

06 enero 2020 Tanya Huntington

Audiovisual

La pieza que se arma

06 enero 2020 Carlos Gutiérrez Alfonzo

voy para Palenque/ voy a llegar a Cancún/ estoy perdido/ voy a llegar/ vengo de La Mesilla/ voy a llegar/ voy a llegar/ decía/ al tiempo/ me vas a decir dónde sale el camión para Palenque/ te voy a dar una moneda/ te voy a dar una moneda/ me vas a decir dónde sale el camión para Palenque/ voy a llegar/ si mi hermano llegó hace diez años/ yo voy a llegar...

Lo que se moviliza a lo largo de Islandia es el extenso corpus de la tradición. La metodología, como se formula en la reflexión metapoética del libro, es “hacer de la alusión un programa”, “urdir con escombros un tapiz/ una invención, con fósiles de luz”. En resumen, levantar un texto en medio de una tierra hostil, baldía.

Dos aproximaciones a Islandia

06 enero 2020 Eleonora González Capria y Daniel Lipara

como pájaros buscan su nido saqueado avientan piedras y esperan a que se queden suspendidas en el agua las voces son tan solo el derrumbe que se desbarata en el sol breve

El pulso de un animal agonizante

16 diciembre 2019 Ana Karen Jiménez Buerón

En un fragmento de “Ars (poética)” el autor llega a repetir tres veces: “Releer a Pound/Releer a Pound/Releer a Pound”. Y también lo cita sin explicitarlo, cuando re-elabora el dictum del viejo poeta: “Hacerlo Nuevo!” Así, el “presentar una imagen” del norteamericano deviene “Un arte que presentifique/El objeto poético”, un intento por hacer del lenguaje poético uno que privilegie los objetos y se aleje de las abstracciones.

Pound es mi pastor, nada me faltará: introducción a José Molina

16 diciembre 2019 Cristián Gómez Olivares

Ensayos

Texturas de lo mirado

16 diciembre 2019 Daniel Téllez, Bárbara González Miranda y Iván Ortega

Un poema es una proyección distinta a todos los demás objetos con los que compartimos el espacio y el tiempo. Es ahí, en una especie de doble o segunda naturaleza donde se concibe su paradójica forma de ser. Esto es, hunde su raíz y su razón de ser en el lenguaje. Un poema es un objeto, pero más que objeto también es un proceso. Gabriel Zaid nos recuerda en su libro Leer poesía: “Un poema no es un objeto: es un programa de actos labiales, dentales, visuales, respiratorios, cerebrales, asociativos, espirituales, etc.”

No, no es fácil hablar de todo. Y en este caso/ bastan dos milímetros para cortar/ el tiempo como un cuchillo: dos milímetros más,/ dos milímetros menos, y todo cambia,/ luz u oscuridad, flor o sequía/ definitiva...

No tengo palabras para hablar del vértigo

09 diciembre 2019 Gianni D’Elia y Fabio Pusterla

qué dicha haber sido parida en tierra del agua fluir de nacimiento hacer sonar las piedras acaudalarme hasta tus brazos porque sí qué dicha ser corriente

No será tu casa

09 diciembre 2019 Ana Jimena Sánchez

¿Pero qué te has creído, muchacha de Castilla,/ que podías desear lo mejor en forma de país?/ Te engañaron quienes aseguraban que el castillo en desuso/ y la almena mellada le daban hidalguía a tu meseta./ Algo irrumpió hace tiempo y nos quitó/ con muy malos modales/ el arcabuz, la pica y el palillo atrapado/ entre hileras de dientes.

Una estela de buenas intenciones

09 diciembre 2019 Mercedes Cebrián

Llorar, reír, consumir (abstenerse) no tienen patente de exclusividad cubana (consumar): río más que lloro, lamentaciones menos que Jeremías, río con David en los campos al son de adufes, brillo de ajorcas en los tobillos, si se quiere contrarío mi origen (de dos) hebreo en casa del bodeguero, del sastre, y por la zurda (yo) joven bayucero. No dispongo de un saco

Donde hace mella la carcoma

09 diciembre 2019 José Kozer

Los temas son dos: la ciudad y la casa. Una persona se muda, camina sola, busca empleo, se enamora, se embaraza, se cansa, se sube a un autobús, no puede pagar la renta, se pregunta todo el tiempo cosas que importan y cosas que no importan. ¿Qué más da saber la diferencia?

Una casa es una ciudad

02 diciembre 2019 Brenda Ríos y Maria do Rosário Pedreira

Estos dos videopoemas, realizados a partir de textos pertenecientes al libro La incertidumbre cuántica (Editorial Montea, 2019), forman parte del trabajo del colectivo #sqnx publicado por el sello Obelisco Records.

La incertidumbre cuántica

02 diciembre 2019 Horacio Warpola

Audiovisual

La densidad de las piedras en el aire

02 diciembre 2019 Carlos Cociña

El uso compasivo de paliativos en la herida, tumba en opioides las sensaciones al aire libre, colmado de pequeñas señales de vida. Con las extremidades raspando en el exoesqueleto, el sonido es similar al de las cuerdas vocales de los seres emplumados, especies de serpientes que reptan volátiles entre montículos escalonados. La densidad de las piedras en el aire reverbera los sonidos.

Crecen sobre ríspidos piedros, entre iguanas, lagartos y las visitas anuales de los flamingos. Conocieron día y noche el látigo de la sal y, en lugar del maternal abrazo de la tierra pródiga, la resistencia dura y compacta del caliche, la cola del huracán, el areno irritante de Tierro. Sus semillas, trucados guantes de boxeador, sus raíces, filosos, burdos machetes, sus brotes, pólvora.

La condición salina del mundo

25 noviembre 2019 Carmen Boullosa

Las construcciones del fuego

25 noviembre 2019 Abraham Peralta Vélez y Nigar Nadir

MI BEBÉ ES LA NOCHE en donde dios guarda sus vacías respuestas, las flores plateadas de sus ojos, cerraduras del abismo de donde venía huyendo.

La poesía, como declaró nuestro homenajeado al recibir el Premio Xavier Villaurrutia, “hace pensar lo impensable”; así como el objetivo de la música sería “hacer oír lo inaudito” y el de la pintura “hacer ver lo invisible”.

David Huerta, los murciélagos escuálidos o la eufonía de un cuitlacoche superlativo

25 noviembre 2019 Jacobo Sefamí y Alejandro Castro

Dossier, Ensayos

La memoria proliferante

18 noviembre 2019 Ángel Vargas

Pareciera que un libro como Savant está destinado a no conectar con los lectores. Primero, porque es una entrega atípica por su extensión, al menos en México, si lo comparamos con las poéticas jóvenes que apuestan por la brevedad; y luego, por la premisa de los “sabios idiotas”, personas con capacidades mentales extraordinarias y desproporcionadas.

(rota. rota en el tallo. como la botella de cerveza rota contra el bordillo. rota en el inicio y en el acabarse. rota. y no saber ya si estar rota de miedo. o rota de envidia. rota como el sonido roto del gemir de una ballena. rota como el cuerpo roto de dos madres que se rompen una dentro de la otra. rota. del verbo rotura. del participio secar. rota como las cosas rotas y sin posibilidad de remiendo. rota dentro y rota fuera. rota como la noche y como la luna. la flor rota. en el tallo. en el […]

Lo que falta

18 noviembre 2019 Pedro Serrano

Fragmento del libro Lo que falta de Pedro Serrano reproducido con autorización del autor de la casa editorial.

Audiovisual, Inéditos

Toda vida esconde una descomposición

18 noviembre 2019 Andrea Abreu López

En la primaria un compañero me explica lo que sucede en Plaza Sésamo. Desnuda a cada personaje. Su padre fue camarógrafo de la serie, le habló al hijo como si fueran verdades de un maestro que devela vidas ocultas. El hijo me lo cuenta, me explica detalladamente el mecanismo.

Big Bird

11 noviembre 2019 Luis Lugo

Ahórrense sus felicitaciones y sus flores/ Mi bebé está dándose un baño de sol en la luna/ Y con la eterna luz azul ella brilla/ En su casa transparente, con persianas/ Ahórrense sus saludos cordiales y visitas/ con donas y besitos/ Ahórrense sus cositas de nada que suman nada...

La sangre explotó dentro de ti

11 noviembre 2019 Dorothea Lasky

Lejos de un lirismo amelcochado y confesional o de un realismo sucio y ancilar, los poemas de Gómez Migliaro son objetos centrífugos, formas problemáticas y aceradas que permiten acceder al cascarón del mundo, es decir, la poesía cristaliza aquí como táctica de resistencia individual o militancia íntima, frente a la proliferación de lenguajes cada vez más pragmáticos y homogéneos.

Del poema vagabundo

11 noviembre 2019 Rodrigo Flores Sánchez

Diría, por mi parte, que La moneda del tiempo es uno de los libros de poemas más emocionantes que conozco, y eso, contando con que el laboratorio en que consiste traducir no resulta demasiado propicio para emocionarse. Quizá algunas zonas de aquella tradición romántica ya habían explorado lo que aquí parece determinante: la voz del poeta es reflexiva, toma distancia para mirar y pensar, pero a la vez consigue que el pensamiento sea sensorial, se haga material en los sentidos, que el pensamiento sea una forma de emoción.

Cosas contemporáneas: Una lectura de Gastão Cruz

11 noviembre 2019 Miguel Casado

Ensayos

Todo es remolino

04 noviembre 2019 Gaëlle Le Calvez

Llamarme casa. Un apellido como techo. Un espacio hospitalario con muros de adobe y ventanas. Una habitación llena de luz en la que me siento y medito

La sensibilidad y el estilo de Castillero es capaz de transcribir con presición el tortuoso y a veces mortal trayecto de los migrantes, y lo hace de una forma tan sincera y honesta que en ocasiones resulta incómoda. Escribe desde el luto y la pérdida, y nos demuestra que ningún poeta puede ser ajeno al dolor de los demás.

Un túnel largo y oscuro

04 noviembre 2019 Edgar Rincón Luna