Del idioma sutil de los objetos
Viniste de otro mundo y te quedaste en mi casa./ Tu idioma impronunciable/ tu cuerpo artificioso/ eran ahora las únicas ideas naturales./ Al final del deseo comenzaba otra cosa./ Al final del deseo hay un deseo nuevo/ al que nunca ha podido llegar nadie.
Leer másEl límite de ciertos coliseos
Amansar/ verso o pensamiento,/ hasta que en grumos mínimos/ parezcan accesibles/ a los que nada buscan. / Ese oficio bien pudiera/ ponernos a resguardo,/ mas resultan ingratos los aciertos/ y sin dudar uno escribe…
Leer másLa máquina de atrapar peluches
No comprendo por qué/ me siento aquí a mirar/ a las parejas o las familias que desafían/ a la máquina de atrapar peluches/ como si en ello hubiera una profundidad/ de filósofo japonés,/ que, sé, no existe.
Leer másQue, así como me ame él, yo no lo ame nunca
Estos dos poemas y su comentario forman parte de Primer amor (Antología poética), un libro que recoge los poemas amorosos más antiguos de 52 lenguas distintas, la mayoría de ellos traducidos directamente al español.
Leer másLuna Park. Un poema radiofónico
Transmisión nocturna, tornamesa, conversación entre una audiencia pequeña, los insomnes los del turno nocturno los sin sueño los trabajadores de noche los soñadores los ravers
Leer másPremio Internacional de Traducción de Poesía del italiano al español, 2022
El premio, que lleva por título el texto del poema más breve de Giuseppe Ungaretti (1888-1970), fue creado en México en 2018 con el fin de fomentar la traducción y la difusión tanto de la poesía italiana como de la poesía suizo-italiana en los países de habla hispana, y se ha ampliado a otros idiomas. Es organizado por los poetas Vanni Bianconi (Suiza) y Fabio Morábito (México), y por la traductora Barbara Bertoni (Italia), directora del Laboratorio Trādūxit, gracias al apoyo del Instituto Italiano de Cultura de la Ciudad de México y de la Embajada de Suiza en México, bajo el patrocinio de Biblioteche di Roma.
Leer másLa buena poesía cambia tu cerebro
Nuestro cerebro está entrenado ante la sorpresa verbal, porque hace tiempo aceptamos la fantástica definición de Alejandro Gándara de la literatura como “movilización de los recursos de extrañeza”, y sabemos, con Anne Carson, que “if prose is a house, poetry is a man on fire running quite fast through it” [“si la prosa es una casa, la poesía es un hombre en llamas que atraviesa esa casa a gran velocidad”]. Nuestro cerebro en llamas también cruza esa casa sin quemarse, porque vivimos en una donde la sorpresa —o, mejor expresado, la falta de previsibilidad— es uno de los más importantes materiales de construcción.
Leer másEl hundimiento permanente
no busques en las catacumbas los templos/ escarba ahí en el cuenco la catedral/ la penitenciaria los monasterios/ rasca ahí donde la cruz se hizo estaca, hurga / ¿por qué no se habría de refundar el río de piedras/ que entonces brotó en Analco?
Leer másEn recia tierra de fuego y espinas
Dentro de la propuesta de Desérticas, elegí presentar fotografías de la familia de las biznagas, pues algunas de ellas se encuentran en grave peligro de extinción.
Leer mástan cerca el árbol tan veloz la tierra
Vivía hacia adentro/ entregada al rumor de la sangre./ Su voluntad agitaba las aguas/ que en un instante eran otras/ como si el mundo ocurriera entre las raíces/ donde una tarde me abandonó.
Leer másEjercicios espirituales
Miro por la ventana y me imagino que estoy bajo la lluvia./ Salgo bajo la lluvia y me imagino que estoy seco./ Miro la lluvia por la ventana. Estoy seco. Me imagino que estoy seco.
Leer másÓscar Oliva y sus horas marcadas
En este su nuevo libro, el poeta Óscar Oliva tiene de nueva cuenta la guía de Zhuang Tzi. El epígrafe es una interrogante con la que el poeta se conduce, una pregunta que se ha hecho siempre, y cuya respuesta, vertida por medio de 20 poemas, numerados, está teñida de dudas. Son dos preguntas: quién eres ahora y hacia dónde vas. Las interrogantes de Zhuang Tzi tienen una palabra cara al poeta Oliva: ahora. ¿Y qué va a pasar en lo escrito en Tuxtla? ¿Cómo es quien busca dialogar con el poeta taoísta? ¿Qué es lo que fue escrito en Tuxtla?
Leer másY en Saturno sigue cayendo la lluvia en los anillos
erradiqué al diablo/ limpié libros y amuletos con la bayeta/ lavé las últimas hojas de ficus con la loción facial/ le acaricié todas las raíces aéreas/ aspiré el olor áspero de los geranios en el balcón/ aplasté cuatro moscas esciáridas con mis dedos/ limpié el piso en el ropero/ clasifiqué periódicos y revistas viejas en el baño/ refresqué mis ojos con el esmalte…
Leer másComo una oscilación colérica del mar
Nunca dijo mi madre por qué me abrió la puerta, pero me dio la vida como un árbol da sus frutos a las hambrientas mandíbulas del ocio. —¿Por qué me diste al mundo?—. La vida es una flor enferma de peste, y en el canto somos la duración de su agonía.
Leer másLa elocuencia telúrica. Homenaje a Óscar Oliva
La impresión que me causó tu poesía quedó anotada en mi cuadernillo: su elocuencia telúrica, su capacidad inventiva, su modo de prosar el poema para fracturar y transgredir lo terrible, el diálogo explícito con una tradición heterogénea que va desde los griegos, lo medieval, lo místico, lo barroco, lo hermético y la poesía de Oriente hasta las propuestas contemporáneas.
Leer másDesde una silla giratoria
En este poemario, que mucho tiene de mutación, Óscar Oliva retoma verdades de su existencia y las renueva en estos versos habitados por diversos personajes que utilizan flores, sustancias, alcohol y parten a otros mundos, ubicados en escenarios distintos.
Leer másPorque un bicho sabe mejor qué fuerza nos exalta
Nacía un potro bajo las hojas de bronce. Un hombre nos puso bayas amargas en las manos. Un extranjero. Que pasaba. Y entonces llegan rumores de otras provincias como a mí me gusta… « Te saludo, hija mía, bajo el mayor de los árboles del año.»
Leer másAntes de empezar
Jeannette, la prima del padre de Susana, le pidió que escribiera sobre Siria; vale decir, que le diese palabras a una historia que poner en una botella para arrojar al mar de una lejana provincia sin mar, acaso porque, como se dice en estas páginas, “siempre/ es triunfal/ la memoria del agua”. Susana aceptó el pedido y, con enorme destreza, zurció la memoria familiar con la memoria de lo que vio, dando lugar a este magnífico libro.
Leer másUna luz pulida por el vértigo
Para sanar del dolor,/ otros pesares reclaman en mi cuerpo/ su cuota más añeja./ Expelen tinta a borbotones/ en su empeño de criaturas/ que túneles proveen por techo./ Su mantra es homeopático,/ pero nunca en desmedro de la albura/ que magnetiza desde un cuadro de Malevich.
Leer másEl nacimiento de la Retórica en Panama City Beach (anotado en un avión de Ryanair que despega de Atenas)
Fluye viscosa la lengua, sin ser miel/ ni diarrea (pareciéndose/ a ambas empero). Todo parto promete/ un golpe hacia abajo: en el teatro ateniense/ a la infanta terrible le dieron por nombre Catástrofe.
Leer másBotas de minerx
Pensé que caminar a buen ritmo durante horas por las calles irregulares y empedradas de Xalapa era suficientemente “rudo” como para optar por un modelo más delicado, así que mantuve mi decisión. Las probé sobre los tapetes de la zapatería, observándolas en los espejos oblicuos a ras de suelo, por delante, por detrás, de lado. Presioné las puntas para sentir si habría espacio suficiente para cuando los pies se me hincharan. No tenía que preocuparme por combinarlas con mi guardarropa, tan grunge y despreocupado. Las pagué y me las llevé puestas.
Leer másHace tiempo nos ven diario las estrellas
Si pudieras tomarle la mano al día/ ahora incluso diciendo Ven, Padre / llamándole por tu propio nombre/ tal vez de la ceguera podría levantarse/ con todo y nudos y telones/ y abrir los ojos con que nació.
Leer másEl hijo sale del fondo del texto
La mente de la camomila saca los amarillos de su miel, de su música, de su lluvia. Cada vez más allá… Cada vez más… Cada vez más sin patria, sin nacimiento, sin lugar amado pero cada vez más con país propio.
Leer máscuerpo alma cosa entre las cosas
El clóset me quedó pequeño/ y era demasiado solitario/ miré pasar los cuerpos/ de rostros invisibles/ desde mi posición/ espié/ la marcha transitando/ del negro al rosa al arcoíris/ de la indignación a la jotería al orgullo
Leer másVacío flor que se abre
El mar, la soledad y el acontecer amoroso atraviesan la más reciente colección de Roger Santiváñez (Piura, Perú, 1956). El tono retro, bucólico e intrépido recrea lo que puede nombrarse como la vida contemporánea de un locus amoenus, donde el poeta decanta una experiencia transnacional y se apropia de los paisajes estadounidenses desde un barroquismo que abraza la voluptuosidad del paisaje, la tradición grecolatina y la exploración sonora del verso.
Leer másLo que significa estar perplejo
En esa encrucijada rumbo a un tiempo de afanarse: abejas, abejas, abejas./ Ellas nos sirven de símbolo, pero ofician también de guardianas./ Pues nadie habrá de entrar a la cámara de miel, si en algún momento piensa/ en volver a salir. Él tendría que jurar primero, como ella, ante el panal.
Leer más¿Por qué todas las revoluciones provienen del cielo?
Diluvia el día en pequeños copos de sol/ (brillos acelestados, pronombres caídos, salvajes / sobre la tierra). Se cubrió/ el campo de azules y magentas,/ no nieve no agua no mar en los verdes amazónicos/ en hogar del zodiaco.
Leer másHojas perdidas
“Vengo a buscar algo que sé que no voy a encontrar”, le respondí a Ana María Gualtieri, directora del Centro de Arte Experimental Vigo, en La Plata, cuando me preguntó por el motivo de mi visita ese invierno de 2017. Le conté que quería investigar sobre el número 25 de la revista Diagonal Cero, editada por el artista y poeta visual Edgardo Antonio Vigo […]. Había leído que ese número inexistente había sido “dedicado a la nada”, y quería saber más al respecto.
Leer másAlgo que no está en el paisaje
Por primera vez vamos juntas al mar./ Celebras los puentes del camino,/ sus colores y sus formas./ Y nombras el lago que agoniza,/ las garzas que comen del espejo./ Veo tus dientes brillando al sol y al viento / porque sonríes para señalarme/ algo que no está en el paisaje.
Leer másEl mar murmura muchas muertes
Tosía un poco, con gusto, entre las telas de su padre,/ entre las telas carrasperas,/ él por su lado todo el día/ metido en el taller de/ alfarería, fabrica porrones,/ peroles, marmitas de/ juguete para las/ muñecas de sus hijas,/ ojos de porcelana, cuerpo/ de cerámica, les habla/ en japonés, reían, no/ saben en aquella casa,/ en todo el barrio y/ aledaños, en la zona/ alta y el bajío ni papa/ de japonés: fabrica/ figuras sacadas de/ las posturas del Kama/ Sutra, gustaba del/ caballete, tijereta y el sesenta y nueve…
Leer másquiero escribirte sobre cosas que no conozco
vemos los animales con los ojos en la nuca/ las ballenas respiran por los hombros/ un chico se afeita / cruza los brazos sobre el pecho y salta/ los témpanos se abren con el cuerpo/ escribo su nombre en una carta/ pero no hay ningún cobijo allí
Leer másEdgar Lee Masters en primera persona
Siempre tuve en mente que escribiría una novela sobre una pequeña comunidad, incluyendo todos los intereses y todas las piezas de una maquinaria que uno encuentra en el ancho mundo o en la metrópolis, pues no encuentras a la naturaleza humana solo en la pequeña comunidad; la encuentras en todas partes.
Leer másLo ausente y lo encontrado. Nueve poemas de Mijalis Pierís (1952-2021)
Solo la ciudad es de veras/ perro fiel. La ciudad compañera/ y la ciudad acompañante. Te perdona/ toda traición, te recibe de nuevo/ en sus brazos. Para que te libres/ del cuerpo que deseas/ y no tienes.
Leer másLa constelación de lo sucedido
EL RAYO DE AMOR blanco amarillo es un arpón completo es la visita la investidura del amor de mi estirpe llega como mandato presidencial de lo alto, es así, no se discute, una investidura completa instantánea, un imperativo de la fuerza amorosa, un mandato al investir el cuerpo, el centro de la espalda, ese cuerpo que viene en imagen vibratoria a la mente esa espalda que vibra investida el rayo tiene una direccionalidad, como la punta triangular de una flecha luminosa y nítida incrustada en la espalda.
Leer másLo menudo, lo bien proporcionado
Se cuentan las semanas y los días y las noches, las horas que faltan para terminar la jornada y temer por el comienzo de la siguiente con el hambre de días y noches y semanas. Y se cuentan las horas de sueño, para que el sueño otorgue menos conciencia de la desesperación.
Leer másMañana tu cama será un árbol
La biografía es equivalente a la hechicería. Usa métodos propios de la ciencia —documentación, observación, análisis, etc.— para obtener un fin pagano: la transformación de la base material en oro. Su objetivo último es el más ambicioso y blasfemo de todos como ese Lázaro de Rembrandt en que Cristo contempla con horror mientras le devuelve la vida a un ser humano.
Leer másEl caso de Migraciones: un incómodo poema interminable
La crítica de poesía mexicana no supo cómo digerir un poema que no tiene punto final. Si se tratara de un poema inacabado o de un borrador, hubiese sido más sencilla la aproximación y probablemente la crítica genética se hubiese pronunciado. El caso de Gervitz es diferente.
Leer más¿Qué veo en una barda en blanco?
Gracias a su labor como promotor cultural, a Armando Alanís Pulido le fue otorgada la medalla Diego Montemayor de la Ciudad de Monterrey. Parte de su obra se encuentra reunida en los libros Poetas de Tierra Adentro II (1994) y Poetas de Tierra Adentro III (1997).
Leer másEl brillo que fue de la Vía Láctea
nos observan desaparecer al contacto con el cemento del patio,/ y son joyas un fragmento de segundo, algo que señalar con los/ dedos mientras se pierde. / la lluvia impide que los salmos se adhieran a las cautivas/ y la mano que fue péndulo vuelve a la cadera; como la caléndula, sabe/ replegarse.
Leer másCorazón | Vaca muerta
Vaca muerta dice que soy costra del aceite,/ mi piel blanca es roja/ herida por fuego y vidrio/ herencia de redheads y patarajadas/ enamorada entre las sábanas/ blancas y el palo verde de Catalina.
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