Resultados • Periódico de Poesía

Aquí no vinimos a pasarla bien

esta es ella/ la que murió en la isla/ midiendo la misma pregunta/ con varias respuestas/ la que en su espasmo/ quiso flores de brasil/ la del derrame cerebral/ la que siguió de trepamares/ esta es ella/ la desmaquillada/ la norte y sur…

El cristal con que se mira

de: Pedro Martín Aguilar

Estamos ante un cristal de vida, la poesía, regalada a quien sabe escuchar la Naturaleza, un milagro esparcido por las olas rítmicas sobre la playa prosódica. No es un cristal unívoco, sino polisémico, el caleidoscopio que guarda su unidad en la variación, los manierismos de un fractal.

Sin querer saber de la belleza

de: Fernando Pessoa

Oh ambiciones! Como quisera yo ser/ Un pobre bibliófilo parado/ Sobre el eterno folio desdoblado/ Y sin más en la consciencia que vivir Podría la primavera florecer/ Y yo siempre sobre el libro reposado/ Sonreiría a un vetutos pasado/ De una moza medieval sin conocer Yo no quitaría ni añadaría a la vida/ Nada para mi, ni un gesto mío daría/ Un gesto más a su profundo amor.

Nuestra luna era un montón de huesos

de: Anthony Seidman

Aunque estábamos a punto de sentir que la yerba / iba a apresarnos los labios para siempre / enseñábamos los dientes todavía y nos reíamos. / Logramos aparentar el doble de edad / y ya nadie va a poder raspar / esas arrugas de nuestro historial / cuando vengan a rasurarnos por última vez.

Huidobro ocultista

de: Valeria Villalobos Guízar

Altazor es una caída, un poema satánico por la total desarticulación. En él caerán todos los sistemas de aprehensión del mundo: la geografía, la fe, la idea de civilización, la biología, el sentido, las imágenes, la taxonomía, las convenciones, los preceptos, la tradición literaria, los valores, las referencias y categorías.

Historia y elegía

de: José Luis Justes Amador

Al no poder alcanzar la idealización imposible, es en la propia descripción del proceso donde nace la escritura. Una escritura que es, al mismo tiempo, un misterio por resolver (“siempre alivia creer que hay un secreto”) y una necesidad de acercarse en palabras de aquellos otros que ya intentaron solucionarlo (“tengo que decir lo que se dice”, cita a Herodoto).

Al filo de un mundo que no es este

de: Mercedes Roffé

lo hondo acecha y en su vuelo el águila se cierne frente al pico ardiente de la roca contra la cual se empecina —espejo fósil que devuelve solo el ónix de sus alas su terquedad

Poemas de tajo, de raspadura, de forma y detalle

de: Bruna Beber

Me provocan el extrañamiento de un viejo conocido/ que no llegó a ser amigo, silencio colmado/ de ilusión y yuca madura/ Poemas de tajo, de raspadura, de forma/ y detalle: letanía,/ es rarísimo chuparle el ritmo a la musa…

La ley es una herramienta del amo

de: Wendy Trevino

Las chingonas saben que la / Policía ni sirve ni protege a las / Chingonas. Saben que las chingonas son una / Amenaza para la ley & el orden. No les / Gustan lxs Latinxs asimilacionistas / Pues edulcoran toda esa mierda. Ellas / Como chingonas saben que “las herramientas / Del amo nunca destruirán la casa del amo”…

Pensar a contracorriente: las cinco lecturas de Tania Favela

de: Juan Alcántara

Fruto del trabajo de seis años, Tania Favela nos entrega Remar a contracorriente: cinco poéticas, libro que nos ofrece la madurez, la complejidad y la sabiduría de una mirada crítica sobre la poesía contemporánea en nuestra lengua; ejercicio de reflexión, análisis y exploración que, sin descuidar el rigor de la actividad propiamente académica, se enriquece con la impresionabilidad hacia la poesía —y la comprensión profunda de sus mecanismos y responsabilidades— de quien ha practicado durante años la escritura poética.

Cada cosa que no termino de alcanzar

de: Karen Villeda

Este libro no te levantará de la tumba. Este libro no te sedimentará más. Este libro no te recreará. Este libro no te hará escapar de la angustia. Este libro no es para ti. Este libro no es. Este libro no.

Las ciudades arman sus propias lenguas

de: Diego L. García

hay una fotografía en el reverso de los actos / que todavía se representan como nuestros. / la escena de una película americana. / siempre de posguerra. es decir. latente / entre las decisiones de sujetos y gobiernos / entidades que regulan los matrimonios / las salidas de sábados regulares para mirar / las estrellas desde el capó de un auto turquesa / las vallas blancas de las casas. madera por / todos lados. y las postales de todos esos mundos / que compramos acá.

Las arquitecturas arácnidas

de: Teresa González Arce

En otros momentos del poemario, la muerte es vista como una despedida de las formas y de los cuerpos al convertirse en esos “residuos gastados” que se desvanecen como lo hace el ala de una mariposa al emprender el vuelo. La muerte de la materia es siempre un vuelo que comienza, pero es también un derramarse por una hendidura, una alcantarilla, en un acantilado o una barranca.

Veinticuatro operaciones matemáticas sobre el amor

de: Lin Wanyu

El cuestionamiento exhaustivo sobre el amar y el no amar/ da a obtener un número decimal infinito/ tú me amas y no me amas, tú me amas y no me amas… / un ciclo que nunca se termina…

López Velarde, verde y azul

de:

Si dibujáramos la vida del poeta en la capital del país, o si la esculpiéramos, atribuyéndole las líneas y el volumen de una figura geométrica más o menos regular, podríamos representarla como un poliedro de cuatro caras: en primer lugar, la cara de su relación estrictamente individual con el oficio de poeta; la cara, en seguida, de su vinculación con los artistas, escritores y editores de su tiempo; después, la cara de su experiencia política; y, por último, la cara de su andanzas eróticas y sentimentales.

Menos sonido ácido, menos pureza

de: Andrea Cabel

Me miras con los labios cerrados y los dos primeros pisos encerrados en cobijas, en armarios, en tanta infraestructura mal hilada. Ella se empapa y pregunta nuevamente tu nombre. Había demasiada nieve entonces: lo cuento nuevamente, lo digo: el olvido tiene sus causas, también sus vértigos. Ese día un torrente húmedo golpeaba mis manos cuando me sostenía de esto que ahora es humo.

Qué es un poema

de: Ernst Jandl

yo digo esto es un poema y tampoco te gusta gustar no es una obligación a mí mismo no me gusta pero escribir es mi deber por eso escribí el poema enseguida dije éste es uno y alguien como tú lo rechazó

La gramática de la soledad

de: Olmo Balam

Estos poemas saludan eso que se ha llamado la mediana edad con un entusiasmo que no está exento de crítica, buen humor y, lo que es más peculiar, una sana nostalgia que mira hacia adelante. Son poemas que arden como esa pausa que se promete en el título, con la pulsación propia de la llama encendida, a la vez estática y en combustión.

Kioto

de: León Plascencia Ñol

la escena que cambia bruscamente:/ el estanque apacible, la madera sosegada/ del pabellón de plata, una inscripción/ de nuestra historia, los jardines de camelias,/ la vida nítida, la luz que viene de la dirección/ correcta en caso de que pueda iluminar/ la franja de la puerta en el momento exacto…

La madurez de la inocencia

de: Demian Ernesto

La poética de Villena es de juventud y sensualidad, con sus fáusticos contrastes, mas en Imágenes en fuga de esplendor y de tristeza destaca un elemento que llama la atención y que podríamos denominar la madurez de la inocencia. Me refiero con ello a la naturalidad, a un tiempo sentida y meditada, de expresar sentimiento, vivencia, marcha histórica y tradición literaria. El poeta consigue destilar para nosotros versos que dan cobijo e impulsan a vivir, a seguir adelante, a valorar o a ponderar lo que se fue. Sabe que sólo el alma dictamina la vejez.

Poesía, música y covers: Pasatono y Noesis

de: Kalu Tatyisavi

La tradición y la costumbre no son buenas, son estancamiento (por más que los aduladores digan que cada vez que se repite hay una nueva creación). ¿Cuándo se comprenderá que toda obra merece tiempo? La realidad es única; el ser humano es egoísta, cruel, deshumanizado, y por eso debe superarse esta situación. La realidad camina de otra manera. No se trata, entonces, de hacer más copias o versiones, sino de dar pequeños saltos inciertos.

El cuerpo vivo

de: Brenda Ríos

Quiero hacer notar que la poesía de Gutiérrez Vidal tiene una dinámica que va de lo erudito a lo coloquial, de lo abstracto y cerrado a lo abierto y simple. Un cruce donde muchos pueden perderse: no es fácil ser sonámbulo en la cocina del lenguaje y de la forma. La forma, sí, no es posible no nombrarla. La forma es todo…

La rutina desprecia nuestros símbolos

de: Rosa Berbel

Ayer estuve trasplantando tus flores. / Ayudaba a mamá, sostenía la maceta/ para hacerlo más fácil,/ mientras la tierra nueva / creaba formas en las baldosas. / La planta había crecido y crecido/ como en una leyenda muy antigua/ y nos era difícil guardarla en cualquier parte./ Cuanto más lo intentábamos,/ cuanto más impacientes o nerviosas / intentábamos darle algún espacio,/ más rápido era el ritmo de su transformación…

Inventario tras la fiesta

de: Harkaitz Cano

Siempre es el día siguiente para alguien./ Post coitum, post celebration blues, post data./ Hay hoy un alba que ayer no hubo./ Un amanecer que no recibe invitados./ Ahora toca cerrar el inventario tras la fiesta./ Botellas vacías, hielo derretido que no es agua./ El gorjeo de los pájaros sustituye hervores y condimentos…

La descomposición es una forma de movimiento

de: Olivia Milberg

Puede parecer un gesto demasiado obediente/ tomar la medicación a pesar de las circunstancias:/ cuarenta gotas diluidas en dos dedos de agua/ sin importar que llueva, que te hayas visto / las manos / congeladas en la luz de un relámpago. / Y lo es. Pero no desprecies el gesto ni el remedio/ es tu forma de profesar alguna fe…

Un lugar sin testigos

de: Jana Bodnárová

la alegría es una isla / en el mar del tiempo pasado / sin acceso a través de / las olas los acantilados / soy un pedazo / del cabello cortado de mi hijo / insertado en un libro / como los restos de los santos…

El porqué, el esto, el ahora

de: Eliana Hernández

Las ramas que se cruzan en el fondo del monte no pueden contarse, tienen un principio vital, como los dedos gordos heredados de la familia, y las cosas que caen sin remedio del cielo: torrente del agualluvia.

¿Hacia una primavera española? La poesía de la experiencia al borde de un ataque de nervios

de: Maurizio Medo

Solo a través de la interacción constante, y a veces simultánea, de estos factores, es que algunas escrituras, no la escritura española asumida como una institución, comenzaron a alejarse de esos añorantes tics tan típicos del casticismo provincialista, considerando también el aporte proveniente desde otras disciplinas y de otras lenguas cooficiales, hasta intentar que la “literatura” empiece a transitar por callejones que antes no pisaba.

Teoría y locura

de: Francisco Layna Ranz

Hay un aviso que me cruza la nuca y usa mis ojos para reflejarse: llevo días percibiendo el sonido de algo no engendrado, que se asoma sobre la seguridad y la santificación. Por eso os escribo.

La poesía es la gran aguafiestas

de: Paul Guillén

La vida ya superó a la escritura es un álbum bisexual con mucho flow, donde el amor es eje de la fragilidad de la condición humana, pero esta fragilidad es libertad de decir y de actuar, de amar a ese perrito rocambolesco de la portada o a los chicos del Tinder o a la novia que lee teoría del arte en bikini, tomando sol en una playa del Caribe.

Una verdad sin peros

de: Juan Carlos Abril

Concebido como fragmentos de un discurso amoroso, El abrazo contrario se presenta a un tiempo también como un cancionero con tintes de alegato que va desde lo individual a lo colectivo, en ese eje arriba señalado: “En el siglo XXI,/ apenas un par de décadas después de su inicio,/ la vocación de libertad está demodé.” (p. 32, de “VII”), sabiendo de antemano que “la justicia es un producto por encima de nuestras posibilidades.” (ibíd.), e invitándonos a vivir con lo puesto, al día, sin evitar ese conflicto inherente a cualquier crítica.

Palabras como música ambiental

de: Lisel Mueller

Toma mi mano. Somos dos en esta cueva. Lo que oyes es agua; la habrás de oír por siempre. Lo que pisas es roca. Yo ya he estado aquí antes. La gente viene aquí a nacer, hallar, besar, soñar, cavar y asesinar. Cuidado con el lodo.

Minerva Margarita Villarreal (1957-2019)

de: José María Espinasa

Ella era una lectora voraz y activa; se ocupaba por igual de Santa Teresa que de Ida Vitale, de un joven escritor regiomontano que de un hallazgo en alguna lengua exótica. Como suele ocurrir con los amigos que están presentes aunque estén lejos físicamente, solía decirme a mí mismo cada tanto: “Tengo que hablar con Minerva”. Llegaba a pensar incluso en la conversación misma, y platicaba con ella de una manera ficticia.

Como por arte de magia

de: Maricela Guerrero

Crecer en una familia sin padre ni corbatas me ha permitido desarrollar un trabajo alrededor de las corbatas imaginarias de los padres reales e imaginarios, como lechugas; conozco pocos señores que usen corbata: una vez conocí a uno y pensé en lo espantoso que debería ser la hija de ese hombre sobre todo a la hora de comer ensalada.

El gran paredón de la especie

de: Valeria Tentoni

Abro los ojos justo cuando el guanaco cruza el asfalto no hay nada más que el guanaco y el asfalto ni mis ojos y en el fondo un oasis, dice el hombre que maneja, que esa no es una montaña pero un engaño de la vista

El amor de tus plantas carnívoras

de: Francisco Alatorre

Danos la sabiduría que se desborda como el humo espeso de tus fábricas la sabiduría que resplandece como el vacío en las canicas que relevan a los ojos de los tuertos.

El deseo y lo deseado. Una conversación con Mariana Spada

de: Ezequiel Zaidenwerg

Yo creo que el conservadurismo y la conservación tienen poco que ver, y en este caso me parece que representan polos casi opuestos. La conservación, tal como la entiendo aquí, apostaría a un trabajo por resguardar cierta diferencia, cierto brillo único, mientras que el conservadurismo preferiría aplanarlos. Por último, la conservación también puede servir a la hora de administrar la ausencia y la precariedad de las que hablaba más arriba. Y, si se me permite el tono más autorreferencial, también para dar por tierra con estas ideas asentadas de que las personas como yo “volvemos a nacer” o “devenimos alguien más”.

Cien años de Eunice Odio: una luz en la sombra

de: Eunice Odio

¿Qué sentido tiene conmemorar a una poeta —reflexiva, irreverente, confrontadora— más allá del oportunismo de todos los días, las conveniencias o el querer canonizarla,, excluyendo lo que es, fue o quiso ser (desapareciéndolo, matándolo), haciéndola morir dos veces en una época, en la que además, el sistema cultural que se impone convierte toda cosa en lo mismo, todo da igual, nada importa y todo tiene un precio?

El cementerio marino (fragmento)

de: Paul Valéry

¡Con alma expuesta al fuego del solsticio,/ yo te sujeto, admirable juicio/ de la luz que está armada sin piedad!/ A tu sitio te llevo de virtud:/ ¡Contémplate!… Pero traer la luz/ implica que esté a oscuras la mitad.

Carroña bien cocida

de: León Félix Batista

Una parte importante del enigma ya no está. Solo queda claro el río: mazas en las nucas, ecos, bolsas negras en las bocas. Patadas en los coxis de estos cuerpos infinitos encogidos en un quantum. Porque el cuerpo que asesina ejecuta en otro cuerpo el suplicio de la réplica.