El germen de lo que vino después
Vi tu cadáver hincado entre los fierros, la mandíbula abierta, chorreando, un guiñapo —il Duce en Milán, der Führer en Berlín, la peste roja le pisa la derrota, la muerte negra, Stalin entre sus propias heces, tras una puerta cerrada por el miedo, El lago de los cisnes, cisne abatido. ¿Dónde estás? Grité. Lo descendimos. Intenté reanimarlo. Inútil. Ya estaba frío.
Leer másEl eros bifronte
Pocos días antes de que murieses, la muerte/ había posado sus ojos en un coetáneo tuyo;/ a los veinte años, mientras estudiabas, él era peón;/ tú noble, rico, y él un muchacho plebeyo;/ pero los mismos días doraron a vuestro alrededor/ la vieja Roma que se volvía tan nueva.
Leer másEl metalurgista
Conocer a un metalurgista/ en una página de citas/ no me salva de la crisis energética,/ aunque haya aparecido / como rayo de minerales metálicos/ por aleaciones sin privatizar./ Control de calidad sus besos.
Leer másEduardo Lizalde (1929-2022)
Lizalde fue ciertamente un poeta emocional, hipersensible y desgarrado, pero también —heredero contradictorio de dos tradiciones en pugna, la coloquialista y la hermética— era dueño de una pericia técnica inusual y una potencia expresiva con escasos puntos de comparación en la literatura hispanoamericana.
Leer másEditar poesía: Galaxia Gutenberg
Creo sinceramente que un editor es un intermediario, un mediador: alguien que hace de enlace entre autor y lector y que pone al alcance de este último una obra que de otro modo quizá no llegaría a sus manos, o lo haría en condiciones peores.
Leer másP a r á l i s i s
Me he quedado a oscuras/ en esta casa/ que insensible/ soporta/ la mitad de mi cuerpo/ como a un extraño/ Una melodía sale también/ de este momento/ que estalla en un lóbulo parietal/ atrofiado/ por la misma naturaleza/ lejos del tacto de Dios/ y del hombre
Leer másDime si estás bien, dime si estás en casa
No soy solamente/ lo que pienso./ ¿Acaso también soy un camino?/ ¿Una sombra tal vez?/ ¿Una sombra en el camino?
Leer másSiempre me olvido de qué va la guerra
nunca supimos quién golpeó primero/ o cuál es la diferencia entre la tierra y el río abierto/ si no podemos cruzar ninguno de los dos/ si la mayor parte de la vida es acordarse/ de que el miedo insiste en ser más espeso que la sangre/ cuando la sangre no era más que sangre/ no de ese mismo rojo de la risa/ que se olvidó de dónde empieza el chiste/ ni tampoco del tono de aprender/ cuánto es capaz de devorar el mundo/ si le dan una boca del tamaño suficiente/ para tragar un árbol genealógico…
Leer másEsta mujer que somos
Una luz,/ transida y breve luz/ en las manos que giran con la rueda./ Nada saben,/ tocadas por el aire,/ de imperios labrados con ahínco./ Escriben páramo con hilos de colores/ no obstante que son flores,/ minucias más mentidas/ en lienzos que lavan en invierno/ anónimas sirvientas.
Leer másLo que está a un paso de extinguirse
Inviernos en que la niebla cubre todo incluso el baldío de la memoria. Para entonces la patria vale menos que un verso y yo me extiendo en tu cuerpo frágil y desnudo a la urgencia del sol. No eres de Nadie Terrible ni siquiera de la calle en que te vi con un libro en la mano y la mirada de lo que está a un paso de extinguirse.
Leer másEl trayecto no es para improvisados
Veinte años demoró mi padre en volverse espuma/ habiendo dejado atrás el gozo y los sinsabores de su oficio / de teclas y espada, compendios y periódicos por doquier. / Su máquina de escribir atiborró cuartillas denunciando las injusticias de los tiranos,/ para que los perseguidos de ayer han reemplazado con creces a sus verdugos/ en la meticulosa vocación del poder y la saña.
Leer másMeditación guiada
Respira. Visualízate en una habitación/ cuya ventana enmarque un rascacielos./ Ahora cierra los ojos y deja que el fosfeno/ se despliegue como un charco de azogue/ debajo de tus párpados. Exhala hasta dejar/ al fuego en blanco. Estás al centro de tu pecho./ Obsérvalo. Inhala hasta encender el corazón/ de una obsidiana. Duerme ahí nueve años./ Ahora despierta. Enfócate en el aro luminoso/ que reposa, dragón, sobre tus vértebras.
Leer más“La poesía es como la lluvia: no es fácil predecirla”. Una charla con Juan Vicente Piqueras
Hubo un tiempo en que la poesía era canción, ritmo, rima, música memorable. Ahora mismo no es fácil definir sus límites. Como no es fácil decidir qué es poesía y qué no lo es, o qué es el tiempo o qué es el amor. Como decía San Agustín, si no me lo preguntas lo sé, si me lo preguntas no lo sé.
Leer másDiagnóstico. Pronóstico. Tratamiento
Toda la vida comienza en un punto rojo. Un círculo minúsculo que crece y se deforma. Digo deformar porque el círculo se consideraba una figura perfecta como Dios. De ese punto mínimo en el espacio, esa área casi inexistente, se va desfigurando nuestro cuerpo. Hasta nacer. Hasta morirse.
Leer másEn el Instituto de Medicina Legal
Ya no quiero sangrar/ ni sentirme vulnerable/ ni temer a la intemperie / o a las cosas que no se pueden explicar con las palabras./ Quiero sanar pero eso implicaría estar enferma/ y no lo estoy/ ni lo estuve.
Leer másVamos a buscar lo que es nuestro. Reflexiones sobre caminar
Caminar siempre será un acto de recomienzo, una especie de regreso al origen. Camino porque quiero hacerlo; hallarme y hallar en el camino una respuesta que no me entrará por la cabeza, sino por los pies. Caminar es un acto antiguo y sin embargo entrar en él es siempre nuevo, desconocido, porque su enseñanza va desvelándose paso a paso sin que su objetivo sea dar una lección. Cuando camino soy yo misma; es mi oportunidad de estar conmigo y de inventarme una ruta personal.
Leer másDel círculo del mundo pigmentado
Es verdad: el color está en la luz que el objeto rechaza;/ el color, por lo tanto, es lo que huye./ Lo opuesto a la materia que lo ahuyenta./ Aquel trozo de espectro/ es luego procesado por el ojo./ Los clavos son entonces nuestros ojos,/ y por eso Van Gogh fijaba con los suyos, beodos y dolientes,/ otras tonalidades en las cosas…
Leer másSobre el poema en prosa y la prosa poética
Un escrito siempre está privilegiando algo: el cuento, una anécdota; el poema, un sentimiento o una imagen; la novela, un entramado de historias; el ensayo, una idea; y eso que está privilegiado nos lleva a decidir, desde la lectura o la autoría, la intensión estética de cualquier texto.
Leer másNada de lo que aquí he nombrado es mío
Hoy me desperté con el cuerpo en otro lugar/ mis ojos: dos pozos/ donde flotan apenas/ mitades de mi boca/ una pierna está acá/ mientras la otra sigue/ a una palabra que tropieza/ mis oídos como una almeja que se fue a sellar/ bajo la rompiente./ ―Hay que reunir las partes ―dice a lo lejos mi amiga…
Leer másEl gran teatro lírico de una poesía novelesca. A propósito de Tamara Kamenszain y de su obra
Cambiante y sin embargo siempre fiel a sí misma, la obra de Tamara, tanto en sus ensayos como en sus libros de poesía, fue configurando un recorrido lleno de pliegues sutiles, un itinerario que parece estar describiendo el empecinamiento de un círculo cuando en verdad está dibujando la delicada progresión de una espiral. Ese ir abriendo caminos que vuelven sobre sí mismos sin pasar nunca por el mismo sitio le ha permitido formular y reformular asuntos, alguno de los cuales ya mencioné aquí, como la condición del sujeto lírico, la inefabilidad de la poesía, el status ontológico del poeta en el mundo –identificado metafóricamente con el destierro del pueblo judío–, los encuentros y desencuentros del amor…
Leer másJuan Carlos Bustriazo Ortiz: la flor del exterminio
porque mentí desde los umbrales/ porque este libro es para tu boca/ mi tenida de luna en luna/ mi arrimada de siesta en siesta/ vos estaráste en él mi quejona/ hasta saber que érate tuyo/ porque este libro es para tu boca/ él fuéme entero por los maíces/ por las calandrias reyentonas/ por los caballos de alma dorada/ por el silencio amoratado/ porque este libro es para tu boca
Leer másEn una historia que creía cerrada
Mi muerte y yo hablamos como viejas amigas/ pues la tuve cercana desde mi nacimiento./ Fuimos compañeras de juegos y lecturas/ y acariciamos a los mismos hombres./ Como un águila ebria desde lo alto de los cielos,/ sólo ella me revelaba medidas humanas.
Leer másCasi todo nació en China
Qué belleza, exclaman, jamás había visto/ colores y pulpa semejantes. ¿A qué sabe?/ Con sus dedos largos, temblorosos,/ el profesor alemán toma con cautela/ una de las mitades. La gira./ El rosa encendido de su piel lo exalta:/ ¡Solo en Asia, solo en Asia!
Leer másEl universo parece gritar feliz cumpleaños
Te comprometo a mi cuenta regresiva/ a mi banda sonora/ a mi deglutir./ Te convido al desgaste de mi páncreas/ te dejo espacio en mis fotos/ te concedo entrada exclusiva a mi lancha agujereada/ a mi derrumbe.
Leer másEl paraíso de las delicias
La Magdalena Tlatlauquitepec, Puebla, 1959. Pintor, escultor, dibujante y grabador mexicano. Es egresado de “La Esmeralda» Escuela Nacional de Pintura, Escultura y Grabado. Antes de su preparación formal como artista plástico se desarrolló como artesano tallador. Es ampliamente reconocido como uno de los más destacados representantes de la generación de artistas que durante la década de los ochenta irrumpió con gran vigor en la escena de la cultura nacional, a quienes calificaban como neomexicanistas.
Leer másCatálogo de las cosas que nunca te dije
Antes de escribir bailo durante un tiempo. Bailo como si pudieras mirarme, bailo como deseo atravesar la vida, bailo para intentar atraer hacia mí una elástica ligereza que se ciña a esta sentimentalidad de tango, bolero y violín gitano que veo en el aire igual que si fuera un cuerpo, un cuerpo al que tanto me gustaría abrazarme.
Leer másCoda
Dime si soy cruel o amable/ cuando no te digo lo que pienso./ Las vísceras/ de los nativos./ Bichos/ tétricamente/ desmesurados./ Aquí/ comió/ Perico Ligero./ La derrota / de una ciudad industrial/ agazapada/ en sus vértebras / mostrencas./ Mentir/ en lugar de hacerte daño./ La bancarrota/ de la singularidad.
Leer másEscrituras
Andrea Alzati es poeta y artista. Estudió Literatura Latinoamericana en la Universidad Iberoamericana UIA. Es autora de los libros Animal doméstico (2017), Algo tan oscuro que no tiene nombre (2018) y Todos mis quchillos (2019). Fue becaria del programa Jóvenes Creadores del Fondo Nacional para la Cultura y las Artes fonca en poesía 2016-2017.
Leer másEl momento posterior a tu vida concedida
Dábamos mantenimiento a las albercas de los ricos ・ le abríamos la puerta de pasajeros al perro ・ el perro que espera en la pick-up ・ el perro que clava la vista en la puerta del restaurante ・ de modo que cuando salgamos con un pedazo de burrita ・ envuelto en una servilleta ・ se ponga a gemir de emoción ・ y no nos sintamos tan solos ・ aunque sea cierto…
Leer másflorida man apuñala al médico con un bisturí después de ser diagnosticado
florida man baila sobre el cofre / de una patrulla para escapar de los vampiros/ no corta el pasto hace meses / pasa horas / mirando a contraluz telarañas que redondean el techo/ bebe café soluble no sabe/ cómo escapar del olor a hospital que se le pega a la ropa…
Leer másEditar poesía: Mantis
No considero que sea labor de un editor el convencer al público de acercarse a la poesía. Nuestro trabajo es hacer buenos libros y tratar de hacérselos llegar de la mejor manera (sea por librerías, venta en línea, festivales, etc.). El hábito, gusto o pasión por la lectura de poesía es un asunto personal y le corresponde a cada persona hacerse cargo de su disfrute o su carencia.
Leer másIn memoriam Gloria Gervitz (1943-2022) [Segunda parte]
Trabajo de paciencia y de espera: ¿qué sigue?, ¿cómo seguir? Es el poema el que sabe, el poema el que dicta. Lo único que supo Gervitz, después de muchos años de escritura, es que Migraciones tenía un inicio y un final, es decir, que no se alargaba el poema, se ensanchaba: «El poema ha seguido creciendo del medio, casi podría decirse que ha crecido de la panza, como si se embarazara, y ahí es donde hay posibilidad de dar a luz»…
Leer másEl horror merece nombre propio
Mi par de ojos no miran hacia afuera./ Miran hacia dentro. / Y por eso me río. / La carcajada es un hecho siniestro./ Y la curvatura de la espalda es un gesto erótico/ no geométrico.
Leer másTodas las heridas de la tierra. A treinta años de las explosiones en Guadalajara
Este año se conmemora el 30 aniversario de las explosiones del 22 de abril en el barrio de Analco y otras colonias de Guadalajara, Jalisco, debido a la negligencia de las autoridades, por lo que publicamos una selección de poemas sobre esta catástrofe.
Leer másEl texto del mundo
Alguien/ se acerca a un pozo en busca/ de agua/ y extrae calumnias./ O no lo son y es/ que el agua sabe así./ Alguien/ se acerca a un pozo en busca/ de agua. Abre/ la boca./ Un hilo de saliva/ enrojecida/ se enreda en la polea.
Leer másLa palabra rosa escondió sus pétalos
Los niños son anarquistas/ que huyen del presidio escolar/ cuando suena la campana./ Los adultos lo advierten/ y entre tibias caricias/ deciden enjaularlos/ en corrales de nácar./ Los he visto irrumpir/ en el velorio de la abuela,/ ruidosos y acezantes / tras aros de hielo/ y caballos de madera.
Leer másIn memoriam Gloria Gervitz (1943-2022)
Podría delinearse la figura de Gloria Gervitz con dos frases: fidelidad a la vida y fidelidad a la poesía. Su trabajo ha sido estar atenta, escuchar esa voz que surge, esperarla y seguirla: “y la voz decía/ deja que entre en ti”.
Leer másEn casa no hay leche materna
Escucha, ¿cuál es tu nombre?, recordar el mío es difícil, la vida es difícil, recordar mi rostro es difícil, reconocerlo como un ser ante mí en el espejo… ser un ser es difícil./ Agonizo, el aburrimiento es inminente, dormir seis horas al día, ocho de noche, entrelazar, los pelos y la saliva, las caricias./ Respirar.
Leer másHomenaje al país de los misterios
En su libro Destino: Rúa Aurora (1986; Mafia Rosa, 2012), el recién fallecido poeta Alfredo Fressia (1948-2022) introduce este curioso poemita de Murilo Mendes sobre el Uruguay: al leerlo y ahora traducirlo, pienso que Alfredo se sentía un poco como esos otros habitantes del Uruguay exiliados en Brasil, como él lo estuvo desde 1976, pero a la vez como aquellos emblemáticos poetas uruguayos que adoptaron la lengua francesa (y, en el caso de él, también la portuguesa).
Leer másCuando mataste a los gorriones
Celebro la llegada de mi alma al cuerpo,/ llevo pasto al cordero de agua,/ cera unida con astillas a las cestas,/ eslabón esquivo del frío/ de un calor./ Esta relación trinitaria/ mastica junta amargos dátiles,/ amargos dátiles nacidos en la honda arenisca de la duna.
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