Resultados • Periódico de Poesía

Solo es sobrenatural quien puede

De vértice a vértice se traza la línea de todas las cosas. / Lo digo para especular. La especulación es la medida / más exacta. Y añado que tal poder nace a partir de aquello / que al principio las personas sin ojos sí se atreven a pedir.

Sus intensas imágenes de estrellas

de: Geoffrey Hill

Señor crucificado, en tu cruz nadas sin movimiento. En infernales sueños se mueve el cuerpo a veces pero en vano y se vuelve uno con la eterna pérdida. De una culpa que se ahoga eres el náufrago, la redención del mundo en la colina. Tuyo el cuerpo torcido por nosotros en paciencia propicia para enmienda.

El ojo ordena su idioma

de: Antonio Riestra

Caemos, sobre la realidad. Ni el sol ni la luna, por un segundo, quieren desaparecer. Miércoles 21 de agosto a la noche. Jorge Acevedo cura y conmemora, en el Centro Recreativo Xalapeño, el cumpleaños 180 de la foto. Catorce artistas del país muestran el recorrido histórico y las diferentes plataformas que la escritura con luz ha permitido enseñarnos —desde otro punto de vista, acaso más avezado y cierto: espectaculares referidos al Quijote, casas abandonadas que parecen nuevas, anuncios acerca de los cuales tenemos que reflexionar…

Nos llenamos de sombras

de: Rodolfo Herrera López

’’’ faltan colores terrestres, falta abundancia, falta fallita fault and fail fill unfill empty and void ante la bruma y el bramido así la oquedad de la angustia: un aljibe marchito en clamores que abrasan certidumbre y dejan que la espera se disperse …

Si digo yo quién habla

de: Leandro Llull

Porque si hay algo que caracteriza la lectura de esta obra es la sensación de estar percibiendo que, al otro lado de la —valga la referencia a Paul Celan— reja del lenguaje, un cuerpo nos hace señas desde su debilidad, su flaqueza, su finitud.

Respiración branquial

de: Melinna Guerrero

Esta noche te cuento que los ahogados son bellos y azules, / y juntos aprendemos el nombre del poeta que escribió este verso./ Tú en cambio piensas en aquellos ahogados que provienen de las piscinas, de cualquier alberca, / las bañeras o la corriente de ciertos ríos.

El error es realista

de: Monika Rinck

Están errados. construyen. construyen errando. construyen / al cuadrado o en cuarteto un asunto gigantesco errado./ sea lo que sea lo causan errando, se somete a la caída./ está en pie y no. caída simple. pseudocinético./ una leve desorientación no significa error aún.

Etnografía fóbica

de: Marcelo Mellado

El territorio en el texto poético de Yanko González no es necesariamente una zona geográficamente determinada, aunque pasa por ahí; es sobre todo la lengua que el sujeto construye desde la carnalidad del cuerpo como saberes obsesos de una intimidad-subjetividad que construyen la relación del sujeto con el mundo, relación mediatizada por la cita y el texto, y la historia personal cargada de biografemas.

La perfección de la lógica

de: Alfredo Lozano

Variar es agresivo. Con los algoritmos conocidos obtengo resultados similares. La vida es una constante, una planicie. Nunca un jabalí ha sido regurgitado por una vaca. Me da pavor ir al médico y que me examine con sus manos llenas de gérmenes. Odié cuando mi pareja me obligaba a hacer cosas que no quería. Todo está lleno de ligeras variaciones, los ciclos, las mareas.

Si yo fuera un animal más grande

de: Anaïs Abreu

nada menos sensual que la estética canina los concursos de belleza de los poodles me resecan el ambiente todo el esfuerzo para mantener a un perro como un jarrón de flores todo el esfuerzo por mantener mantenernos

Eielson: Lo cotidiano es sagrado

de: Roger Santiváñez

Podríamos pensar que el tigre de Montalbetti es también una compañía sexual, como el Paolo de Eielson, si aceptamos que la lucha de este último es con un muchacho provisto del salvaje erotismo que implica el símil del tigre. Pero más interesante es pensar que se trata de una lucha feroz con el lenguaje.

Del más allá de la mirada

de: Jorge Valdés Díaz-Vélez

La medida del hombre es el desierto./ El desierto y el hombre son lo mismo./ No hay ruta o soledades que le dicten/ el pulso de las horas, no hay destino/ en esa libertad sobre la arena./ Su palabra es el viento cuando vuelve/ al sur del corazón envuelto en llamas.

Signos de una antigua ocupación

de: Aldo Iván Espinosa

Que te alcance el rayo del año 3000, / que quepa entero ese rayo en tu boca, / que sea para ti un espíritu malo, / yesca de adentro, posesión celeste, / salga la luz por donde salen las cosas de ti, / mane de día y de noche y te sea imposible/ dormir, emboscar, buscar una sombra.

Yo sé los nombres extraños

de: Raquel Salas Rivera

temblé una vez en la cama,/ el día en la ventana,/ cuando la bárbara vela/ quemó su piel amada./ gocé una vez, en la calle,/ al ver mis versos volar,/ pues supe que no hay quien calle/ la voz que puede migrar.

Tres poemas

de: David Shook

¿Quién ganó? El imperio babilonio y el mesero de las patillas. El bigote la sacó en la sexta, casa llena, puntas en curva; se enderezó justo a tiempo para lanzar la bola de tenedor a su base. El pelo púbico escenificó su retorno cuando apenas redescubrimos los Playboys ochenteros.

Una sencillez precaria y profética

de: Ingrid Solana

La vida abierta de Valeria List —libro ganador del Premio de Poesía Joven de la UNAM en 2019—, es un repertorio poético que nos sitúa frente a diversas formas de entender la poesía, el conocimiento y el concepto de vida. El título es atinado, por hermoso y certero, porque alude a una forma de comprender y de mirar. La vida abierta,desplegada en sus diversos aconteceres, es un viaje. Y los viajes se encuentran repletos de experiencias, por eso no se trata de un libro uniforme con principio y fin; es un libro de saltos, de aproximaciones, de combinatorias sutiles y de exploraciones múltiples.

Por favor, planta este libro

de: Richard Brautigan

Esta primavera de 1968 es perfecta/ para mirar en nuestro interior y observar/ cómo nuestros corazones buscan claridad/ para abrirse al mundo, así como las flores y vegetales/ buscan al sol cada día en sus corazones/ para mirarse en él como en un gran espejo,/ en donde ven reflejados sus deseos de vivir y/ crecer con belleza.

Tratado de extensión

de: Fredy Villanueva

Hay caballos que viven lejos y con los que ya no hablo. Uno de ellos pertenece a una casta distinta (me enuncio siempre desde abajo). Porque los caballos también distinguen clases y pirámides sociales. Hay caballos que arrastran una historia, hay otros que se arrastran a sí mismos por las calles, algunos son la calle.

Más catsup en el mundo

de: Rebeca Leal Singer

Desearía que hubiera más catsup en el mundo. / Igual y así Napoleón no hubiera andado por ahí diciendo todas esas cosas. / Aquí, desde mi prisma, todos los ángulos dicen agudo, y la luz / se refracta medio raro. Mi prisma, es decir, mi mundo, no siempre es suficiente. / Si hubiera catsup, no sería así, eso lo supongo, pero no puedo comprobarlo. / Tendría que pedirle a Napoleón que saliera de su tumba en París y se comprara/ unas papitas o algo.

Eres el fin del siglo veinte

de: Víctor Ortiz Partida

te llega la fama/ con la espuma/ del chocolate/ hubo hay un viento / barullo de abejorros/ hubo hay un muro/ en el que habitan/ despegan pasean/ en el llano hacia las montañas/ buscan las flores/ vuelan la paz / el rumor se extingue…

En el poema del sueño todo es posible

de: Oskar Pastior

EN EL CABALLO TROYANO es un poema con dos inicios un nudo y dos desenlaces pareciera una x pero EN EL CABALLO TROYANO es una complicación grande y oscura y contiene además pasajes sueltos oscuros un topo que canta una clavícula que silba y objetos genitivos dispersos a esto hay que añadir la línea temporal sobre la que está asentado el poema y se le puede dar vueltas pero eso no le preocupa porque se llama EN EL CABALLO TROYANO y no el caballo troyano

Evade

de: Víctor Hugo Díaz

Cuántas ciudades demora una puerta en despedirse Cuánto combustible este disparo de apuestas Donde todo lo que falta apunta al Blanco del día: a los rastros de caza que el próximo desaparecido deja al huir, unos años adelante en dirección de los dados

Enterrar la memoria de los muertos no es posible

de: Carlos Cociña

En el libro de Illanes, Diario de peste, hay dos detonaciones, “Diario de peste” y “Ciudad Lumpen”, donde la primera se contiene a sí misma, y contiene a la segunda, que a su vez reivindica a la anterior y la totalidad, si es eso posible. Como lo cita Roger Santivañez, en su comienzo hay una declaración de principios: “Imágenes sudacas, fragantes,/ malolientes, a veces pavorosas”. Este eje se dispersa continuamente para reforzarse, en tanto se construye desde un exilio, en el que se navega cual un pez en el aire.

La violencia de no creer en nada

de: Jessica Freudenthal Ovando

Tomaré tu mano/ y con la otra asiré / el lanzallamas./ Madre vs Madre/ una guerra sin final./ La Reina chillará/ pero no se atreverá a acercarse/ —el fuego es más poderoso/ que su aliento—/ Uno a uno calcinaremos/ malditos huevos / su progenie…

Una forma opulenta sin función

de: Kit Schluter

Despierto a la posibilidad de mi no tener esa hidrosfera,/ el lado más brillante de mi claroscuro alentándome a la pasiva recepción./ No hay rima que encaje con mi grito:/ mi grito es siempre mezquino, espadas cruzadas, un doble claroscuro,/ un sombreado a rayas de confianzas./ Lo normativo es pedagógico, / pero solamente en alto, alto relieve…

Oh inconsciente, ociosa vida

de: Gerald Brenan

Oh inconsciente, ociosa vida / conducida así, ya de otra forma / subordinada por la cobardía / corrupta por el “deber ser”. / El armazón crustáceo / repunta en cada nervio delicado. / Las patologías mentales se endurecen / en la costumbre y la reserva…

Lo que respira en la superficie

de: Luis Pereira Severo

Poner los nombres / poner el cuerpo / Lluvia llovizna parturienta/ Abrigadora bruja cómplice/ Arrasa la llovizna los barriales/ Raudales desde siempre llueve/ Así/ El deseo de la lluvia instalado/ En el cuerpo/ Lo que produce la lluvia/ Entristecer/ Es el deseo de la lluvia finalmente

Otras formas de esparcimiento

de: José Pulido

El libro que quería escribir no es este. Se trataba en todo caso de nosotros, pero no iba así la historia. Se trataba en todo caso de otra parte. A veces pienso en ese sitio abriéndose. Los artículos estarían dispuestos de otra forma, probablemente los poemas también, pero nunca lo sabremos. Las casas tienen piezas perdidas y el agua es un lenguaje distinto.

Dolmen

de:

éramos los que se mezclan/ con la sombra/ con la tierra/ los que andábamos/ los que pedíamos/ más de eso que muerde/ más de eso que rasga,/ los sin nombre,/ los que se mezclan,/ éramos eso desde el principio/ cazadores sin casa/ enterradores enterrados/ en lo que no tiene luz…

Volver al río

de: Diana del Ángel

Cuando desaparece una lengua, algo de nuestra humanidad se pierde con ella. Sin embargo, perder implica cierto azar; por ello, la palabra “pérdida” no describe lo que Nadia López García cuenta en Isu Ichi / El camino del venado, el primer libro de poesía en una lengua originaria publicado por la Dirección de Literatura de la UNAM.

La flor fecunda

de: Valeria Villalobos Guízar

Dicen las jacarandas es una obra breve y llena de vitalidad, como la temporada de sus árboles. Su autor es un ilusionista, presenta flores traducidas en poemas —traducidos en flores—, convertidas en una sensibilidad flamante que nos permite residir de un modo distinto entre lo conocido. Inaugura el libro la imagen de una jacaranda absoluta que se multiplica y hace crecer sus raíces a lo largo de todos los poemas.

El oído (fragmento)

de: Diego Alfaro Palma

Nuestro sonido —o nuestro silencio— es excepcional, y es el oído la máquina receptora y traductora: un cono que permite que escuchemos los procedimientos de la naturaleza, pero al revés. Tal vez lo que un compositor sordo como Beethoven quiso hacer era darle una forma armónica a ese vacío, a ese “aire” que, como humanos, recién vinimos a conocer con la creación de la radio.

Cardos y lluvia: poesía escocesa contemporánea

de:

Se dice que Escocia, nación adusta y procelosa para los romanos y casi por igual para sus vecinos del sur, empezó a asumirse como extensión de la nación inglesa cuando su rey Jacobo VI, en 1603 y tras la muerte de la reina I …

Cronología de las emociones y sus verbos

de: Rogelio Sosa

Los números de infectados. La velocidad de los contagios. La muerte puesta entre paréntesis. Cada vez que pienso “casa”, digo “México”. Regresemos a México. A la casa [imaginaria] [fija] de mis abuelos en una calle llena de cables, Shakespeare esquina con Ejército, las banquetas desiguales abiertas por las raíces de los árboles, el olor a chocolate por las tardes. Adentro es México. Regreso a [mi] casa.

Pérdidas

de: Zel Cabrera

Cada mañana, de las pérdidas barro mi casa En un montoncito se apilan largos cabellos que fueron parte de mí, que me acompañaron mes con mes en la rutina, en el vaivén de días tan largos como ellos.

La carne de la noche que fuimos

de: Claudia Berrueto

vivo dentro de una piedra, quiero darle de beber, esperar su amor, su devoción hacia mí. sobre sus muebles de silencio y perfección, yo evoluciono en mi ambladura, en esta torpeza rabiosa en la que aprendí a fluir como un profeta del entumecimiento.

Un recetario de poetas para la cuarentena

de: Eugenia Santana Goitía

Las recetas aquí recopiladas (previa prueba personal) tienen orígenes diferentes. Provienen directamente de los papeles de los escritores en cuestión, o son adaptaciones y recreaciones modernas con ingredientes accesibles. En todos los casos, intenté trabajar con cierto grado de rigor filológico: todos estos platos aparecen en los papeles personales de los autores.

Una anarquía productiva. Conversación con Logan February

de: Ezequiel Zaidenwerg

Sigo pensando en la “voz” poética como una exploración en curso. Se trata, en definitiva, de una obra en proceso, pero creo haber decidido desde el principio que eso estaba bien y que no debía guardar mi obra hasta que estuviese “lista”. (Dudo que un momento así haya siquiera llegado.) Diría que el desarrollo se debió, sobre todo, al hecho de empezar a escribir activamente —y uso esta palabra a la ligera— desde muy joven.

La estación ninguna

de: Arístides Luis

Quisiera una simple imagen diminuta, pasajera, para hablarte de ese motivo que me elude por el cual abandoné mi casa, y por casa me refiero a todo cuanto me hubiese salvado del desastre de mi propia libertad acumulada.

Una sombra de sol que pierde el norte

de: Elsa Cross

Desde La Rosa Náutica con sus luces de casa en fiesta, con sus manteles largos, tras el vapor pegado a las ventanas apenas se percibe un oleaje transverso —como la vida—