Poesía contemporánea

En casa no hay leche materna

18 abril 2022 Cristal Alarcón Filinich

Escucha, ¿cuál es tu nombre?, recordar el mío es difícil, la vida es difícil, recordar mi rostro es difícil, reconocerlo como un ser ante mí en el espejo… ser un ser es difícil./ Agonizo, el aburrimiento es inminente, dormir seis horas al día, ocho de noche, entrelazar, los pelos y la saliva, las caricias./ Respirar.

Inéditos

Homenaje al país de los misterios

18 abril 2022 Alfredo Fressia

En su libro Destino: Rúa Aurora (1986; Mafia Rosa, 2012), el recién fallecido poeta Alfredo Fressia (1948-2022) introduce este curioso poemita de Murilo Mendes sobre el Uruguay: al leerlo y ahora traducirlo, pienso que Alfredo se sentía un poco como esos otros habitantes del Uruguay exiliados en Brasil, como él lo estuvo desde 1976, pero a la vez como aquellos emblemáticos poetas uruguayos que adoptaron la lengua francesa (y, en el caso de él, también la portuguesa).

Inéditos

Cuando mataste a los gorriones

18 abril 2022 Jassin Antuna

Celebro la llegada de mi alma al cuerpo,/ llevo pasto al cordero de agua,/ cera unida con astillas a las cestas,/ eslabón esquivo del frío/ de un calor./ Esta relación trinitaria/ mastica junta amargos dátiles,/ amargos dátiles nacidos en la honda arenisca de la duna.

Inéditos

El alquiler del cielo

18 abril 2022 Elena Román

Mientras algunos piden limosna para / pagar el alquiler del cielo,/ yo aguardo que venga la calle correcta/ pero me pongo nerviosa y salgo / por la calle de los domingos./ Menos mal que siempre/ guardo un camino de vuelta/ aunque no sepa exactamente dónde.

Inéditos

qué es realmente un punto ciego

04 abril 2022 Juan Romero Vinueza

entonces, miro el desierto, viento cadáver, carretera sin final,/ terreno irresoluto, irascible e infinito, donde toda la verdad se/ presenta a sí misma como una muerte sin fin, como un espiral/ de arena, de sed, de destierros involuntarios, pero así me uno/ y así huyo de ti y de mí...

Inéditos

El dinero solo sirve para nombrarme

04 abril 2022 Paola Llamas Dinero

Concretamente/ me siento atrapada/ entre espejos./ Entro a internet/ como entrar a un campo/ de amapolas,/ algunas zonas vigiladas/ por esclavos,/ me siento más/ como un tallo/ que resiste.

Inéditos

Un gesto que nunca sé decir y que no digo

04 abril 2022 Eduardo Hurtado

Porque dices que no/ a lo que encuentras;/ porque saber te colma/ de aciaga luz el buche;/ porque dudar/ te mortifica tanto/ como entender y estar de acuerdo;/ porque un día te esfumas/ como la gata parda/ de la fábula...

Inéditos

esa tarde comenzaba la historia sin fin

28 marzo 2022 Pablo Piceno

tu madre nos llevó a ver rápidos y furiosos/ y en las escenas de sexo/ nos tapó los ojos de espanto/ luego le volvió el cáncer / y con ese mismo listón del conejo/ y tus enormes dientes frontales/ te llevó consigo al país de tu padre/ mucho tiempo después/ un enemigo nuestro me contó que tu madre había muerto / que tú te quedaste a vivir con tu padre/ y ya no volverías

Inéditos

El reino de lo mudo

28 marzo 2022 Ingrid Valencia

Ingrid Valencia es poeta melómana y versora gráfica. Ha participado en festivales de poesía en México, Canadá, España y Colombia. En 2016, obtuvo el Premio Internacional de Poesía Pilar Fernández Labrador de Salamanca, España, por su libro Oscúrame.

Audiovisual

Pabellón Alesi o el fade out de nuestra propia sombra

28 marzo 2022 Jacobo Sefamí

Este Pabellón Alesi, por muchas razones, es verdaderamente impresionante: se centra en la figura del italiano Eros Alesi, poeta atormentado que abandonó muy joven su terrible situación familiar, deambuló por África y Oriente, acudió a las drogas y se suicidó en 1971, a los diecinueve años de edad. Con él, Matías acude a otros personajes como si se tratara de visitar un pabellón de almas torturadas, el lugar de los poetas “malditos”.

Reseñas

Un vuelo voluntario hacia el abismo

28 marzo 2022 Khairi Hamdan

Vi la última palmera/ cortada esta mañana./ Desmembrada, no emitió sonido alguno./ Sus pequeños troncos calientan en el horno/ la conciencia congelada/ de otro duro invierno./ Antes de que esto ocurriera los leñadores/ hábilmente la habían desnudado.

Traducciones

Aún nos reunimos al ver fuego

21 marzo 2022 Bernardo Carbó, T. S. Eliot y T. S. Eliot

¿Pena de muerte?, se la ganó el mosquito por zumbón; se la ganaron dos, tres bichos cuyos nombres no quise aprender; y ¿el ratón? Llámale peste. Remojar el pan en la sopa, es una de las pocas tradiciones que no odio.

Inéditos

La dirección del equívoco

21 marzo 2022 Catarina Santiago Costa

Garabateo en la penumbra que compartimos. Duermes y me tocas con los gestos de cuando estaba embarazada. Mis ojos se entrecierran. Seremos intrauterinas dentro de nada.

Traducciones

La rentabilidad del nuevo credo

21 marzo 2022 Sofía Crespo Madrid

Muerto no te levantes de la tumba no abordes la piragua en el trayecto opuesto pues nunca se regresa al mismo sueño Muerto espérame no te levantes que yo no necesito ataúdes ni zapatos, aquí abajo la cartografía se pierde en el baile que da aliento a los temblores Ni se te ocurra muerto ni se te ocurra

Inéditos

El sacramento verde ángel (fragmento)

14 marzo 2022 Eva Kristina Olsson

Alas verde ángel, la luz disuelve lo verde ángel/ un ala disuelta/ en la luz, la nada de esa ala: la luz verde ángel/ de esta ala, solo en la nada/ el ángel, solo en la nada/ alas en la nada/ ¡Ángel!/ no sé quién te da a luz a ti...

Traducciones

No entiendo por qué las abejas deciden morir en casa

14 marzo 2022 Valeria Mussio

pienso: cada edificio que construimos/ le quita a alguien una montaña,/ y algunas montañas que conocemos/ simplemente como cúmulos de tierra/ y rocas accidentalmente altas son/ en realidad/ cementerios antiguos./ como ese cerro triangular en el medio/ de comodoro rivadavia, ese que de noche/ se desprende de a poco en las tormentas/ de viento más violentas que pasé/ en mi vida. este edificio es un cementerio/ de abejas, específicamente, mi casa.

Inéditos

Una (re)lectura de Carmen Nozal

14 marzo 2022 Eduardo Casar

La poesía logra, como decía Baudelaire, una especie de “bosque de correspondencias” entre las palabras. A la hora de escribir, Carmen no está diciendo: “Ah, voy a hacer esto, a este ‘como’ le voy a poner el acento y a este no le voy a poner el acento”. No. Está escribiendo con la libertad que le dio el haber creado durante mucho tiempo, durante mucha soledad, durante mucha compañía, estas posibilidades de movimiento.

Reseñas

La escritura parasitaria de las plantas

07 marzo 2022 Aurelia Cortés Peyron

La noche aquí no es nuestra./ No tiene puertas,/ no se puede estar mucho tiempo/ aquí abajo, junto al río,/ se consume el tanque de oxígeno,/ las nubes de insectos,/ campanadas urticantes que anuncian/ el toque de queda,/ sostienen pedazos de aire,/ nos marcan sus constelaciones/ de sangre viva...

Inéditos

Posibilidades de la lengua que habito

07 marzo 2022 Maricela Guerrero

Habitar una lengua que es nave que es una ballena en las heladas aguas del Pacífico que aúlla, ulula y cría a la cría o crío, al sujeto gestado, ¡qué gran batalla de la lengua por emerger en la voz! Una voz que se hace uno una une gramatical y orgánicamente como el crecimiento de los virus y las bacterias en ecosistemas naturales innaturales, diseños de une voz ad aeternum.

Inéditos

Asisto a una ceremonia fúnebre en la playa

07 marzo 2022 Rikke Oberlin Flarup

Estoy sentada en un bosque en la cumbre de una montaña. Hay un camino entre los árboles. Un ciervo tras del otro salen del camino. Sus astas son enormes y hermosas. Están serenos y sin miedo. Alguien está sentado a mi lado. No se sabe quién.

Traducciones

Aquí uno pasa por la oscuridad

28 febrero 2022 Fabio Pusterla

Los crujidos nocturnos y un silencio/ irreal: hojas, voces lejanas, un chapaleo/ tal vez de grandes peces en el lago. También la luna/ que pasa tiene su voz/ lunar, de cabra amarilla. Y es tu turno,/ esta vez, de velar/ por mí, por mi respiración/ que a cada rato se disipa en la oscuridad.

Traducciones

Un bohío en la tundra

28 febrero 2022 Katherine Bisquet

Aquí tienes león hambriento un cangre de yuca fresca/ Para que lo devores./ Y se lo pone en la boca como diez caramelos/ O como diez chocolates./ Rumea el olor del dulce y el olor de los mangos maduros./ Piensa en el sabor cristalizado/ Cómo se deshace en la saliva de su lengua áspera.

Inéditos

Un lugar para equivocarse

28 febrero 2022 Cecilia Pontorno

Estar en el mundo/ como lluvia./ Cuando digo mundo/ quiero decir/ las puertas/ que aprendí a cruzar/ porque mi soledad/ me necesitaba.

Inéditos

La llama de las otras

21 febrero 2022 Tes Nehuén

Leyendo Campamento de supervivencia de Jimena Arnolfi he pensado en ella y en lo importante que es para nosotras tener esas voces mentales extraordinarias dándonos ánimo en los momentos de flaqueza.

Reseñas

Por qué temer a los dinosaurios

21 febrero 2022 Luis Téllez-Tejeda

monstruos extintos/ miedos conjurados/ en la pantalla/ y en las exhibiciones / de reptiles gigantes / accionados por computadora/ —¡la palabra de la década!—/ a los citadinos / de mi generación/ nadie/ ningún cómic/ ninguna película/ ningún juego de video/ nadie/ nos enseñó a temerle/ al verdadero monstruo

Inéditos

Casi todos tus mitos personales

21 febrero 2022 Ashle Ozuljevic Subaique

Yo/ nunca/ sabré cómo jugabas con tu madre en la cama una mañana de sábado y la luz entrando por la ventana./ Yo nunca/ sabré cómo tu abuelo pronunciaba las sílabas como alargando el tiempo/ mientras pelaba una manzana;/ los abuelos nacen viejos. Yo seré, algún día, una abuela./ Nunca sabré cómo era tu padre antes del accidente

Inéditos

La hermana república del exterior

21 febrero 2022 Lilián Bañuelos

Tengo un sueño recurrente: soy una letra bípeda que pasa de página en página perseguida en cada cambio. Cuando leo temo que la página se sienta abandonada.

Inéditos

Montar un caballo enfermo bajo la lluvia

14 febrero 2022 Mónica Licea

El pesado oso en mi espalda trepa por mi espina dorsal y me encaja sus garras cada noche. Busca, olfatea y encuentra mi útero de miel lo mastica incesante hasta que se atora entre sus dientes.

Inéditos

Peticiones en formas simples

14 febrero 2022 Vania Válkova

Los nuevos esclavos son eternamente obedientes Son recibidos amable y lenta-aburridamente, pero Siempre con la manicura precisa y con robots cargados y llenos de sonrisas. Los nuevos esclavos son eficientes Para calcular, decir, comprar Para apartar rápidamente sus manos si éstas son feas Para esperar aunque lo que quieran sea

Traducciones

Poemas a José Salvador Alvarenga

14 febrero 2022 Juventino Gutiérrez Gómez

el mar comienza a acomodar su salitre sobre mis ojos, suelta a mis oídos, su taládrica respiración, choca constante en mis sueños sus ensortijados oleajes. Poco a poco comienzo a hundirme.

Inéditos, Traducciones

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