México

Me llamaron india francesa extranjera me llamaron depresiva inestable suicida me llamaron puta rebelde promiscua me llamaron marginal izquierdosa loca me llamaron casa chica cualquiera la otra me dijeron aborta esconde vete me dijeron puta cabrona rebelde me dijeron liberal revoltosa egoísta me dijeron monja rara religiosa me dijeron amor libre bisexual asquerosa me dijeron crítica conservadora aburrida me dijeron malinchista traicionera latina me dijeron tonta insuficiente mediocre [me llamaron nombres] me dejaron afuera desnuda rota me dejaron libre

Simular la interrupción

03 mayo 2021 Gaëlle Le Calvez y Yuliana Ortiz Ruano

Llora, Tenochtitlan; justo es tu duelo: Honrar debe tu llanto la memoria Del bizarro caudillo a cuyo anhelo La amada patria se cubrió de gloria. Llora, Tenochtitlan: el raudo vuelo De Cuitlahuác, tu genio de victoria, Fiera atajó la inexorable muerte, De faz cambiando tu futura suerte.

Cuauhtémoc

03 mayo 2021 Eduardo del Valle y Antonio Saborit

Miscélanea

Postales y calcomanías en el inicio y fin de siglo

26 abril 2021 Manuel de J. Jiménez

El tiempo, como elemento dentro del poema, es importante para entender la secuencia de versos y de estrofas. También se puede decir que la idea del tiempo es un tema recurrente en la poesía occidental. La vigencia del tópico tempus fugit, pese a su origen virgiliano y su amplio cultivo en la poesía de los Siglos de Oro, sigue estando presente, con ciertas actualizaciones, en la cabeza de los poetas contemporáneos. El poeta reflexiona en torno al paso del tiempo, la fugacidad de la vida y el cambio de época. Sobre esto último, la poesía mexicana ofreció importantes ejemplos en […]

Por aquello del espacio, el polvo y el recuerdo/ un hogar es una fosa común./ Por aquello de los gritos que atraviesan los pasillos/ una casa es un agujero contrario./ Por aquello de la necesidad de tejer un lenguaje/ una morada es una criatura limítrofe./ Por aquello que nos circula el tacto entre las mantas sintéticas/ y eleva la piel muerta de nuestra carne en la fricción / un domicilio es una cicatriz incipiente.

La belleza errática de los sentidos

26 abril 2021 Juan Pablo Tovar Ruiz

El poema, así como el lenguaje, es un organismo vivo que cumple varias funciones, sobre todo sensitivas y expresivas, de transmisión oral y visual. Como organismo pluricelular, es propenso a la transformación y a las mutaciones por agentes externos. El poema es generador de contagio. Si un virus unicelular del lenguaje entra en él, penetra su código y buscará replicarse.

Virus sin fin

19 abril 2021 Emmanuel Vizcaya

Desde que se supo que habíamos vuelto en cuestión de días a la Edad Media: cadáveres en fila, hombres cavando fosas comunes en medio de las ciudades, hospitales improvisados en cualquier parte, la incredulidad y el miedo comenzaron a cundir como no lo habían hecho en cien años. Si la rabia proviene del miedo, ¿cómo vencerla? Transformarla en otra cosa sin que deje de serlo en su esencia, es posible al pintar, al componer, al cantar, al construir, al filmar, al calcular, al escribir

Rabia. Literatura y pandemia

19 abril 2021 Claudia Hernández de Valle Arizpe

A mamá Lili los ojos se le nublaron: / no pudo reconocer el cuerpo de su hijo / su desnudez expuesta / en esa mesa de metal / con el rostro ennegrecido, / deformado a golpes, / las muñecas marcadas por cinta de aislar gris, / la nariz desplazada de su lugar, / los brazos vueltos hacia atrás, / los párpados pegados por sangre seca, / la boca tatuada de asfalto...

Un rostro tallado por la rabia

12 abril 2021 Azul Ramos

1 Como al remo de río hojas y flores tiernas, al palo volador también le brotan alas cuando vuelve al terruño. Lo cuenta el k’ohal a sus acompañantes, cada vez que dirige el retorno de un mondo y seco zacat’kiwi a lo alto del monte.

Aves que descienden

05 abril 2021 José Luis Rivas

Inéditos, Traducciones

José Luis Rivas: un pájaro que sabe del mundo de los hombres

05 abril 2021 Josué Ramírez

La obra de José Luis Rivas, desde Ecce Puer hasta Por mor de mar y Pájaros, va en el sentido de la vida, hacia adelante, hacia lo inmenso. Esto se explica de muchas formas; yo me centro en este punto: cuando se habla y se pone la vida en poemas aparece la poesía, esa que perdura, que se vuelve una presencia permanente, porque da cuenta de la vida.

Brotes

05 abril 2021 Alexandra Délano Alonso

Soñé contigo. Era tiempo de pandemia y se nos olvidaba. Salíamos a la calle. T

En un sueño mi huele-de-noche conquista a la composta. Se retuercen decenas de orugas invasoras, diáfanas, diminutas; medita una serpiente brillante y verde, sin acechar. Horas después se hincha, se ha duplicado, me asusta. Mi padre decide llamar a un traficante (será más rápido que el zoológico).

Un hogar invisible

22 marzo 2021 María Cristina Hall

Quiero un bosque para mí sola,/ uno en donde quepa,/ porque dicen que estoy muy grande,/ que mis hombros son anchos/ y mi pecho un muro de concreto,/ dicen que estoy tan grande / que ya no quepo en la casa./ Quiero un bosque en el que me sienta ligera,/ un bosque enorme en el que llueva mucho / y caiga un rayo tras otro,/ en el que la vegetación sea monstruosa/ y áspera, muy áspera.

Un bosque para mí sola

15 marzo 2021 Emi G. Canchola y Eduardo Uribe

En una época dominada por la acumulación incontrolada y la dispersión de los desechos, esto es, materia privada de su potencial de transformación y ahora en riesgo de destruir el delicado equilibrio de la vida en nuestro planeta, el trabajo de Ricardo Rendón fomenta el uso consciente y funcional de materiales y energías.

Lo que está arriba es como lo que está abajo

08 marzo 2021 Ricardo Rendón

Nací con el llanto de mi hermano atorado en los oídos. Y en la garganta, un grito suspendido por la ausencia. Sentí la angustia de quien abandona el primer hogar. / Quizás solo existimos a partir del dolor./ Dice la abuela que hablar del dolor es hablar de lo invisible. Que el dolor es una semilla transparente que te crece por dentro hasta que tu sangre se vuelve un agua cristalina que atraviesa tu piel implorando regresar al mar.

Un edificio en llamas

08 marzo 2021 Sandra Dolores Gómez Amador

Mariana Bernárdez y yo participamos de una misma lengua poética. O, para afinar mejor, de una misma intención, donde la poesía no es una sucesión de imágenes paralelas a la vida que busque iluminar a esta última u otorgarle a la realidad un sentido diferente, sino un constante indagar en las señales que acaban marcando un sendero por el que caminar a tientas, en busca de no se sabe qué exactamente, pero con la certeza de que ese no saber encierra todo el conocimiento que necesitamos. “Entreme donde no supe/ y quedeme no sabiendo”, que decía Juan de Yepes, autor […]

Ante el rumor de la niebla

08 marzo 2021 José Ramón Ripoll

Reseñas

De pronto se pone más rojo

01 marzo 2021 Gabriela Gutiérrez Ovalle

La muestra de Gabriela Gutiérrez Ovalle reúne unos catorce óleos sobre tela, veinte dibujos hechos con carbón compacto sobre papel, tres instalaciones escultóricas y un video. La mayoría de las obras fueron producidas recientemente. Unos dibujos al carbón y una escultura del principio de los años 2010 son exhibidos ahí por primera vez.

Alguien dijo: somos breves aquí en la tierra y en esa brevedad, hermosos. Lo dijo, pues sabía que después moriremos, o tarde o temprano ya nadie se interesará en saber nada nuevo de nosotros.

No hay nada, solo son los árboles

01 marzo 2021 Marco Antonio Murillo

Yo lirio, tú lirias. De un campo lirio, ¿yo lirio, yo lírico? Y si lirio de un campo, ¿de cuál hablamos? ¿De la memoria, de una extensión de palabras, de un conjunto de representaciones que suceden en el tiempo y, por el poema y el sueño, fuera de él? La bucólica sugerencia ("De un campo lirio/ ay, de mí Llorona") del pentasílabo que conforma el título deja de ser solo eso al torcerse el lenguaje: la verbalización de un sustantivo ya nos sugiere algo más que de facto nos conflictúa; esto y la inmediata evocación de la canción mexicana, que […]

El país del ahora

01 marzo 2021 Fernando Carrera

Reseñas

Basta correr

22 febrero 2021 Julio Trujillo

Hay dos tipos de corredores, los que se desplazan en contra de algo o los que lo hacen a favor de algo. Los primeros compiten, ya sea contra otros corredores o contra un cronómetro, y esas metas específicas acotan el ámbito de su carrera como un trazo finito y perfecto, una línea, un circuito, un rastro prefijado entre dos puntos. Los segundos corren para y por el movimiento mismo, procurando un ritmo, una velocidad-crucero en la cual desaparecer: los dos puntos del principio y final de su carrera importan mucho menos que su propia articulación, y la figura que mejor […]

Francisco Mata Rosas ha participado en más de 150 muestras colectivas y 80 individuales en 51 países. En 2016 recibió la Medalla al mérito artístico de la Ciudad de México. Es autor de once libros individuales. Ha ilustrado, participado o ha sido incluido en más de cincuenta libros y ha coordinado o editado cinco proyectos editoriales colaborativos. Ha participado como conferencista, jurado, curador o tallerista en los principales encuentros de fotografía en Latinoamérica, Europa y Asia.

De este lado también hay sueños

15 febrero 2021 Francisco Mata Rosas

Da la impresión, al leer los versos, que a López Velarde se le quedó vívidamente el ahogo del deseo y algunas imágenes en el recuerdo: los ojos verdes y el vestido enlutado, la prima que teje en el corredor, la voz de Águeda a la hora de comer acompasando el sonido de la vajilla, el cesto de frutas sobre el viejo armario.

Diccionario lopezvelardeano (2)

08 febrero 2021 Marco Antonio Campos y Mary Oliver

Mis hermanos solo saben rezar en español, todo lo demás lo articulan en una lengua que no es la de mi madre, rezar es su forma de memorizarla. Nosotras en cambio, todavía cantábamos el “México lindo” y zapateábamos al ritmo de chilenas. La colonización nos alcanzó poquito, nos adaptamos, pasamos desapercibidas haciendo del pozole una isla, navegando entre caldos de mollera.

Por eso el color rojo nos asusta

01 febrero 2021 Yelitza Ruiz

López Velarde creía que desde Sor Juana hasta Manuel José Othón y Manuel Gutiérrez Nájera había un enorme vacío en la lírica mexicana. Parece no haber leído, o muy de paso, o tal vez porque no circulaban bien, ni a Ignacio Rodríguez Galván, ni a Ignacio Ramírez, ni a Laura Méndez. A Manuel M. Flores y a Manuel Acuña apenas los mencionó y fue para descalificarlos. Es decir, ningún poeta de los tres romanticismos mexicanos se salvó del cadalso.

Diccionario lopezvelardeano

01 febrero 2021 Marco Antonio Campos

Hubo un taller. O habría. Habría habido un taller. De haber tenido un espacio. De haber estado acondicionado un sitio. De haber tenido tiempo. Porque, de inmediato, viene a la mente la pregunta por las condiciones necesarias para un taller. Las necesarias y las suficientes. La pregunta que viene a la mente, en este caso, es: ¿qué condiciones necesarias y suficientes deben cumplirse para que haya un taller?

Ilegible (Fragmento)

25 enero 2021 Pablo Duarte

escribo las afinidades electivas en un campo desolado escribo sobre un matrimonio perfecto que pasea entre jardines entre hijos como animales salvajes y fugaces llamadas telefónicas mi personaje central hace llamadas telefónicas que nadie contesta

Mi personaje principal

25 enero 2021 Ileana Garma Estrella

Hay un animal de grietas afuera de mi casa / árbol tozudo que extiende sus raíces por debajo de la avenida/ el mango estuvo aquí vio esta casa convertirse en un edificio/ donde hubo una familia hoy somos seis / el mango es cada vez más mango/ y la ciudad más ciudad sin cauce.

Tampoco sabemos cómo ser personas

18 enero 2021 Cindy Hatch

Mis estaciones jóvenes esfumados en el combate,/ asaltos y encañonamientos del ejército / depositados en la memoria de mi verdor./ Con mis letras deletreo el sufrimiento,/ símbolo del fusil que resiste, / lucha de mi abolengo en siglos.

Mi tributo a la sublevación

11 enero 2021 Ruperta Bautista

Inéditos, Traducciones

Para traducir la luz

11 enero 2021 Elisa Díaz Castelo

Entrar en Lo que se pudo ver, de Anaïs Abreu D’Argence (Ciudad de México, 1982), es como sumergirse en un bosque de niebla donde las cosas aparecen y desaparecen de inmediato, los contornos apenas se vislumbran y la solidez misma de los objetos se pone en entredicho.

Reseñas

Mi carne más viva y más sedienta

14 diciembre 2020 Vicente Quirarte

Nunca supiste que te ibas y por eso/ tampoco escuchaste las trompetas/ de la que a pasos grandes se acercaba,/ tan llena de hoces y puñales,/ la que todo lo taja y lo desteje,/ la poderosa, la limpia, la sin nombre/ que todo sobre esta tierra lo derrota.