Decirle adiós a todo lo que te sobrevive
La calle se alarga sin nadie. Salgo muy temprano/ del hotel y camino junto a los bares cerrados/ y la basura puesta a esperar junto a las puertas./ La basura y los vasos de plástico son todo lo que queda/ de la fiesta de anoche. Camino por la calle larga/ como el acuchillador que sigue a los ejércitos/ después de la batalla, y como los cuervos detrás.
Leer másLa hermosura ha perdido nombre y nicho
¿He yo de compararte a este verano?/ Tu manera es más maja y moderada./ La rosa afronta en mayo al viento en vano./ La estancia del verano es limitada./ El sol a veces arde en desmesura./ A veces lo oscurecen nubarrones./ Todo lo hermoso pierde su hermosura,/ como dicta natura sin razones./ Mas tu verano es amplio y dilatado,/ y toda tu belleza está en su seno.
Leer másfaltamos en esa imagen, alemania
en la bolsa del mandil de mi madre todavía hay un par/ de monedas cubiertas con capas de grasa/ tómame, enséñame nuevas canciones y pecados terrenales/ toma la pinza, extrae del corazón la pulga en él empedernida/ su fama debería quedarse sin un techo eternamente/ empaco ropa interior en la bolsa del súper, calcetines, palitos de sal, galletas/ y un libro de poesía barato dedicado a ti
Leer másNosotras vamos a estar en dos lugares al mismo tiempo
Nosotras somos la niña que va a morir sin cara. Nosotras somos la niña que va a decolorar su cabello negro para lograr un tono amarillo casi blanco. Cuando pase todos nos van a estar viendo. Sabrán que va a pasar. Estaríamos en situación de amenaza. Habrá mucho movimiento. La gente estará inquieta. Nosotras no nos lo esperaríamos, pero lo vamos a saber. Nosotras vamos a estar en dos lugares al mismo tiempo. No sé si nuestro cuerpo lo va a lograr. Nuestros ojos sí.
Leer másnotas al margen de la felicidad
está a mi lado: sus manos/ son rojas y calientes/ un niño se acerca/ su mamá le grita/ no puedo comprarlo/ ni se te ocurra pero el hombre/ tuvo un gesto/ y cambió de tono: pórtate/ bien le dijo/ todos le sonreímos con la mirada/ que es también decirnos cosas/ sin conocernos
Leer másVariaciones sobre la poesía de Blanca Luz Pulido
Hay en la poesía de Blanca Luz un continuo fluir donde las palabras penetran en el mundo, nos bañan, invaden nuestro ser y lo transforman, son la tentación de irse a ese momento más auténtico que sostienen la luz, el cielo, la lluvia, los pájaros, los árboles, el mar y los mismos objetos.
Leer másLa fuerza tiene muchas formas
El brío del caballo, el salto irreversible del león. Thymós, aliento, corazón, vitalidad. La vida condensada en el pecho, una fuerza en la boca del estómago. El espacio donde siento placer, asombro, sufro o la alegría se queda por un rato. La voz que dice ahora como una ráfaga que infla los pulmones. El aliento que escapó entre los dientes de mis padres. Irme de casa como se corre en una pesadilla y la respiración llamando por teléfono.
Leer másPor aquí estuvimos descuidando tantas cosas
Tu pecera verde moribunda/ tiene en el fondo algunos objetos viejos/ un baúl roto un par de peces a punto de flotar/ son una señal de que por aquí estuvimos/ descuidando tantas cosas/ hay quienes ven algo más en las marcas del tiempo/ para mí solo son violentas
Leer másPero eso qué quiere decir
Flores y cervezas en la azotea/ —la vida/ no podría ser mejor./ O sí, lo sería. Entonces el mundo/ tuvo la forma de algo familiar/ tan cercano al humo, como desear que fuera nuestra cabeza echando raíces/ antes de romperse por un cáncer.
Leer másTengo 22 años y te busco
entre la noche blanca y negra
Me acuerdo de una fotografía fechada el 8 de agosto de 1992. En ella mis padres, de diecinueve y veintitrés años, miran directamente hacia la cámara. Parecen felices, como en un sueño. Pero después llega el 9 de agosto de 1992 y todo ha terminado.
Leer másSimultáneo sucesivo, una experiencia
de conciencia ampliada
A la poesía de Rocío Cerón (Ciudad de México, 1972), el libro le queda estrecho; su poesía no está atrapada en este objeto. El libro acá es un soporte, entre varios, para una poesía que se expande, impulsada por la transformación. Sus poemas son ondas que fluyen desde el centro de la idea, exploraciones en búsqueda del sonido, para seguir derroteros insospechados, sin despreciar ninguna dimensión expresiva dentro de la palabra “poesía”. Mientras más estados se permita el verso, mayor será su alcance.
Leer másDeclaración de principios
…Pero todo cadáver persevera/ en su seguir muriendo rectilíneo, en su uniforme, ay,/ seguir muriendo. Por severa la ley, la ley primera,/ cada masa distinta/ persevera, insiste en su morir, ya sea que muera,/ sea de bala o de tinta… en medida distinta, pero de igual manera.
Leer másNo quiero que sea difícil
el camino que conduce a mí
¡Que alguien me oiga!/ Estoy llamando desde que nací./ Ni un momento he dejado de agitar/ mi blanco pañuelo de presencia./ ¡Que alguien me vea,/ que alguien se detenga a escucharme!/ No quiero nada extraordinario,/ sencillamente quiero incorporarme./ No quiero ser; quiero tan solo formar parte.
Leer másLa traducción de poesía como activismo
en tiempos de crisis
En cuanto al campo editorial, es evidente lo difícil que resulta editar y publicar en países que se rinden al poder del dinero y a los rituales de consumo, donde el libro se concibe como un producto en vez de un bien cultural. En medio de este escenario adverso, como dice el poeta Jaime Pinos “la publicación independiente surge como una paradoja, que no debe jugar un papel político, sino que debería ser una política en sí misma”.
Leer másEn la casa de la coincidencia
Nacieron con la tierra / a la vista. La savia brillaba/ hasta la raíz, y los ríos abrazaban/ las islas. Es lógico que esta arritmia venga / de la rabia heredada. La ciudad una fisura,/ y el intento de oír / un río. Aguas divididas,/ mordidas entre rejas.
Leer másCarta a un joven poeta: una (re)traducción
Permítame repetir que yo no asumo ninguna responsabilidad por mis sentidos cuando leo; yo solamente registro el hecho de que hay una insatisfecha en mí, que se queja porque le parece extraño —considerando que el inglés es una lengua diversa, una lengua exuberante; una lengua sin igual por sus sonidos y colores, por la fuerza de sus imágenes y su poder de sugestión— que estos poetas modernos escriban como si no tuvieran ni ojos ni oídos, ni plantas en los pies ni palmas en las manos, sino solo cerebros honestos, emprendedores, alimentados con libros, cuerpos unisexuales y… Pero aquí lo interrumpo. Porque en lo referente a decir que un poeta debiera ser bisexual, y creo que eso era lo que estaba a punto de decir, incluso yo, que no he tenido la más mínima instrucción científica, trazo un límite y le digo a esa voz que guarde silencio.
Leer másLo más hermoso que dejo atrás es la luz del sol
Lo más hermoso que dejo atrás es la luz del sol;/ lo segundo, las fulgurantes estrellas y el rostro de la luna;/ y también pepinos maduros, manzanas y peras.
Leer másEl tartamudeo de los árboles
Le jalé una hebra a un pedazo de la noche y la cubrí con un poco de cera. Mis manos moldearon una vela que alumbró la habitación. Miré la llama por horas y logré entender el reflejo de su luz en la pupila de cada hombre o mujer que alguna vez ha encendido un fuego; supe también cómo la llama me observaba.
Leer másLos datos fútiles que nos construyen
Por todos los viajes y el dinero en boletos a verme./ Por el cansancio, el esfuerzo,/ el peligro y el vértigo./ Por mostrarme tu tierra escarlata y tu mar y tus cerros,/ por tu hermosa voz de desierto./ Por el chiltepín, los callos de hacha y el bacanora./ Por los viajes fallidos en kayak, en camión y en panga,/ por los helados en Thrifty,/ por las carnes Santa Rosa,/ por mi sombrero con pluma.
Leer másDonde lloran las ballenas y los cuerpos perdidos
De noche/ con la mirada aguda y el corazón palpitando fuertemente/ me dirijo hacia el fuego/ con el deseo delirante de seguir ardiendo/ hablarles a las sombras y a los rostros deformes/ que se asoman entre las ramas de esos árboles/ de los dolores más profundos/ que se enteren que una niña ha muerto
Leer másLa condición extrema
Unas calles más arriba/ y alcanza el punto indicado,/ algunos escritores estuvieron allí,/ varios de ellos cubanos,/ sin desearlo apostaron/ en la ruleta del destino/ que castiga a los raros,/ malvivir,/ perder/ entre la mugre y la pestilencia,/ se despiertan las ratas/ que luego todos reverencian,/ hay un suelo de hormigón,/ un refugio,/ la condición extrema
Leer másUna luz necesaria sobre Carlos de Rokha
En la biografía del poeta visionario se reproduce, de manera inevitable y trágica, el drama del arte poética ante una modernidad ansiosa por progreso material y con deseos de expansión en contraste con cualquier intimidad. Vemos aparecer la rebelde intimidad de la poesía moderna, en su pasmo radical, en el espejo de las crisis mentales de Carlos, que le visitarían reiteradamente desde los 17 años hasta el mismo año de su muerte.
Leer másLa hipoteca de los muertos
Qué es el Tiempo para que el hombre deba recordarlo:/ La tierra tiene 500 mil millones de años, / Dejando un margen de error de cien mil millones/ Y la evolución del hombre lleva apenas medio millón de años de conciencia, crepúsculo y terror/ Solo una chispa de eternidad nos separa de la bestia desconocida/ ¿y qué tan lejos estamos de la rosa, el helecho, la levadura esencial?
Leer másLa ampolla incómoda del lenguaje
La ampolla incómoda del lenguaje,/ los poetas astutos,/ la reverencia exacerbada al maestro,/ ampollas horizontales:/ los congéneres.
Leer másLa guerra de Ucrania
Los delgados brazos de los árboles/ En una camisola de nieve/ Cada grano buscará un escondite cálido y húmedo/ El viento lame tus labios helados/ La mochila, tu cabellera oscura/ Esquivando los bombardeos/
Leer másdías de radio
escribir un poema es como un búnker/ donde te sientes a salvo del miedo/ al menos de ciertas conversaciones/ un escondite en el que te cuestionas/ si han parado los bombardeos/ un refugio antiaéreo donde piensas/ si el protocolo del consejo de seguridad nuclear/ cubre el supuesto de cruzarnos por la calle
Leer másLa realidad externa, el centro íntimo
En la poesía de […] Circe Maia, la vida vegetal, sus movimientos, su manera de crecer y enredarse, de erotizarse en una casa, en la palabra, de aprehender una liviandad que es la liviandad de un cuerpo libre, son fundamentales: el mundo vegetal parecería ser la metáfora de un lenguaje movedizo, de un lenguaje que busca captar otras formas de percepción. En especial en la poética de Circe Maia y que ella lo define con estas palabras: “la poesía es una mirada que nos lleva hacia la realidad externa, sin dejar de irradiar desde un centro íntimo”.
Leer másUna nube más callada que las otras
Me lleno de pasado que requiero regurgitar. Me muevo con las emplomadas articulaciones de la memoria. Posibilito imaginariamente lo imposible. Respiras y te escucho. Recibo el sacramento laico de tu risa otra vez. Aprendo a desmenuzar a Bach, molinos en los dedos del pianista, trituración armónica de cereales barrocos.
Leer másante la luz en situación de todo
cuerpos de cuerpos de cuerpos de cuerpos/ en el principio fue la grieta:/ la puerta-raja ante la luz en situación de nada/ por ahí pasan las cabezas/ luego vienen los ojos con su sed de rayo/ las manos en su faz de alas decaídas, implumes/ y los sexos nuevos/ entre piernas o trazas de extremos de un animal disminuido
Leer másNo habrá lugar para todos
mis padres del Este/ mis amigos del Oeste/ mis abuelos del Norte/ y mis hijos del Sur/ y también/ mis parientes y mis/ enemigos desconocidos, los amigos/ de mis enemigos, una jauría de perros/ una manada de gatos, mis libros favoritos/ y techos, canciones, héroes y palabras…
Leer másCámaras secretas [fragmento]
La enfermedad ajena se vuelve pretexto para otras introspecciones. “Si tomara una fotografía de este puente vacío”, se pregunta el poeta, “¿conseguiría retratar mi introspección?” Una arteria obstruida en otro cuerpo se convierte en un camino para devenir, existir plenamente, experimentar en carne propia el impasse de los vencidos.
Leer másMashups
Mami,/ para mí dulce y sabrosa,/ más que la fruta del cercado ajeno;/ yo quiero que sepas esto.
Leer másEscenas hopperianas
Solamente la casa solitaria/ en la vasta llanura./ El resto es todo hierba de mar tras el cemento. / Es un tiempo tan huérfano de circos/ que la mujer de rojo/ queda fuera de plano, se protege./ ¿Se le fue la mañana/ escuchando un foxtrot?/ ¿Colocándose el ala del sombrero?
Leer másAcaso haré algún descubrimiento
Estos días/ por las arterias de aquellas calles/ de Potsdam/ con nombre de artistas/ fluye la sangre del amor./ Investigo tu cuerpo,/ cada órgano,/ sus vasos sanguíneos,/ como un anatomista diligente./ Acaso haré algún descubrimiento.
Leer másInsisto en que es de noche
Cuando todos crean que ya no, y sea no más que anécdota y foto recuperada, voy a merodear los párpados de los que queden. Voy a salir de noche, demagógica, cada septiembre siete, voy a aparecer después de la calamidad doméstica…
Leer másPapeles de identidad
Los juguetes tienen vida propia/ y salen en las noches/ a destruir sueños infantiles./ Les gusta asesinar niños/ que no tienen cama, sábanas,/ ni guarida./ Los juguetes se meten/ en sus cabezas/ y lanzan misiles como en Siria.
Leer másDulzura para la vida ciega
La selección de poemas configura interconexiones entre humanos, bacterias, microorganismos, plantas e invita a revisar críticamente y desde la poesía, las creaciones humanas, estableciendo un puente entre poesía, biología y geología en esta época de emergencia planetaria.
Leer másLas estatuas en esta ciudad no tienen rostro
Un colchón con olor ajeno, la lluvia en el metal produce ríos./ Estabais tan brillantes esta noche./ No quiero miraros a los ojos, no quiero/ buscar vuestras palabras,/ no quiero volver el tiempo atrás./ Estabais tan bellos, inocentes,/ tan blancos que sonrío solo con mirar el almanaque,/ que me cruzo los labios para no volverme,/ para no escucharos/ me levanto.
Leer másAlgunas palabras sin rencor
¿dónde estás?/ y ¿qué estás haciendo?/ si pudiera mostrarle mi garganta herida/ tonta estos días/ ausente de la boca/ y de todo su lugar/ el cuerpo/ dormida sabe dónde…
Leer másHierve la médula arrogante
Señora del fuego en las fauces/ gran soberana del trueno/ tu, la del rostro rugiente/ tú, de melena formada por hilos de sangre/ tú, la del níveo colmillo/ tú, ganadora en contiendas/ a ti imploro:/ ¡Piérdelos!
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