México

Quiero de regreso mi lengua para tararear la espera aunque esté oxidada en el túnel del tiempo Devuélveme la palabra a mi boca Para invocar al trueno Para verter los ecos en los acantilados y esparcir secretos que los árboles siempre guardan

En el altar de una casa abandonada

27 abril 2020 Edgar Darinel García y Edgar Guillaumin Rojo

El rojo en el cielo abierto del mundo. Brinca y toma las flores, las monedas, hongos, etc. Crece, corre hacia el castillo, baja por las verdes tuberías. Enfrenta a los dragones. Cuánto riesgo. Y la princesa, según una revista, no siente nada por él.

Punto de control

27 abril 2020 Álvaro Luquín

La muerte es un pájaro sin alas, carroñero, me sacó los ojos y olvidó llevarse las ganas de llorar. Lo llevo tan adentro que lo confundo conmigo, picoteo el espejo para mirarme en pedazos. Al dormir vomito plumas, sueño que me lanzo al abismo como si me buscara las alas que ella no tiene.

Tomamos el lugar de nuestros muertos

20 abril 2020 Gabriela Ardila

me gustaría un poema sobre aquellas cosas que nunca pudimos tocarnos dos perros que se quedan pegados por el sexo y la nariz apuntando en direcciones diferentes un poema sobre la gravedad que mueve sus colas y las estrellas y el miedo natural de existir bajo la sombra de las casas y las nubes [...]

La resaca natural de lo que no pasó

20 abril 2020 Julio María

Audiovisual, Inéditos

Ocho anotaciones sobre Guía Roji

13 abril 2020 Monserrat Acuña

La Ciudad de México y sus periferias son marcados con los rostros de los otros. Este es un libro que registra los cambios en las personas que habitan la metrópolis; una coordenada espacio temporal. Los versos, con cortes y disposiciones intrincadas, forman las carreteras por las cuales se resalta la ruta del recuerdo: tanto las historias de los amigos como las anécdotas familiares.

Sergio iba siempre cargado de libros. Libros de otros. Los vendía, vendía la idea, la necesidad de leerles y de tener un mapa completo —“usted está aquí”—, primero el nacional y luego de cualquier parte. Generoso, sacaba poetas de sus escondites y los presentaba en sociedad. “Es que soy promotor”, me dijo cuando nos conocimos. “No creas que acostumbro regalar libros, pero eres chido, llévate estos y los comentamos en una semana”.

Abrazombies

13 abril 2020 Daniel Wence, Emily Dickinson y Orlando Mondragón

Inabarcable y extraordinariamente lúcido, Sergio Loo sabía, conversaba y exponía sobre casi cualquier tema que en este momento se me pudiera ocurrir. Loo exponía detalles, precisiones, acotaciones y aristas perfectamente atendibles ante cualquier asunto con los cuales complejizar y darle muchas vueltas de tuerca a cada uno de los asuntos que cuidadosamente ponía sobre la mesa de disección. Con ironía y un humor bastante negro, en ocasiones, al que mi ánimo —de natural inclinado a verle el lado bueno a las cosas— muchas veces se sentía incomodado, me contó que estaba muy interesado en escribir sobre las imágenes, sí mira […]

Fenómeno Flash

13 abril 2020 Sergio Loo

Dossier, Inéditos

Operación al cuerpo y al lenguaje

13 abril 2020 H.D.
Jorge Esquinca

Es sencillo hablar de la enfermedad cuando uno no la padece. Es fácil preguntar: “del uno al diez, ¿cuánto le duele?, ¿cuándo comenzó?, ¿le arde o le punza?, ¿es constante o va y viene?” Pero cuando el dolor es indescriptible, apenas las palabras nos sirven para comunicarlo. Tal vez la importancia de la literatura radica en que nos otorga herramientas para experimentar nuestras propias sensaciones, para nombrarlas.

El árbol de la vida, sin centro y sin orillas, / pozo horizontal de sombras abolidas, / bajo el cielo radiante ni tiempo ni manecillas/ desnudo de ojos y de hojas. / Una gata blanca, una gata negra/ corre por los tejados, las uñas descalzas/ y en la mañana furtiva, nadie alcanza nada…

Al ritmo de la música del fuego

06 abril 2020 Homero Aridjis

Dossier, Inéditos

Una idea verdadera de accidente

06 abril 2020 Rodrigo Flores Sánchez, Alberto Cisnero, Alberto Cisnero y Odysseas Elytis

. Me estoy preparando, dice el maratón. Pero combatir no es amar. El orden de los factores sí altera el producto. Tal vez no. Veo mi vida. Y tu muerte. Mi vida que sigue. Tu muerte que sigue. Veo videos de maratones y combates. Griffith diseñaba sombreros para dama en esa época. Dice Norman Mailer que en el rostro de tu derrota podía leerse un gesto de arrepentimiento, como si dijeras: “no sabía que iba a morir ahora”.

En Quemar las naves se apunta otra de las líneas temáticas que van a singularizar en adelante la poesía de Homero Aridjis: el nuevo Apocalipsis, que, a diferencia del Apocalipsis de san Juan de Patmos, y de lo que dicen los comentaristas de la tradición bíblica, no provendrá de la mano de Dios, sino que será obra del hombre, poseído este de un afán predador que está destruyendo la biodiversidad de nuestro planeta, y con ello la especie humana misma.

Un joven poeta de 80 años llamado Homero Aridjis

06 abril 2020 Aníbal Salazar Anglada y Fernanda Kookuilo’o

paisaje 4 no tiene ningún tipo de opinión ningún trofeo en la disputa un trofeo masculino es un trofeo que no tiene es un trofeo sin ningún tipo de opinión disputa es meramente un ataque miserable y cursi es una fisura palatina defecto congénito galileo sufriendo el mame baila con el torso desnudo a sus […]

No olvidemos culpar al mentiroso

30 marzo 2020 Minerva Reynosa

Pedí tan sólo un trozo de filete,/ suficiente para cenar a solas con mi sombra./ Al despacharme/ el carnicero — ese verdugo/ timorato y algo ausente—/ sin saberlo me aventó a la cara/ toda la carnicería que la vida/ preparó, con saña, para mí./ Porque sí./ Porque todos somos carne de cañón,/ pero muy pocos saben operar con maestría/ rastro y matadero.

Rastro y matadero

23 marzo 2020 Adrián Muñoz

capturamos imágenes nítidas/ para olvidarlas de inmediato/ entre taza y taza de café/ nos perdonamos/ a mis espaldas todo balbuceaba retírate/ aplácate, renuncia, arrepiéntete de tus palabras/ fuimos a mirar el agua, el agua del mar, el agua del río/ yo ya no podía ver el mar, las olas no veía/ en mis ojos cabe solamente el vaso de agua

Nueve poemas

23 marzo 2020 Andrea Alzati

Convocamos a varios poetas a escribir sonetos que incluyeran el endecasílabo “Y así se pasa el tiempo en cuarentena”, para tener diferentes lecturas de la crisis mundial del coronavirus y sus efectos en la sociedad. Recibimos sonetos desde México, Estados Unidos y España que tematizan el privilegio de la cuarentena, pero también la ansiedad que produce; sonetos diversos, asimismo, en su manera de acercarse a esa forma clásica y reinventarla (o incubarla). —La redacción

Sonetos en cuarentena

23 marzo 2020

esta es ella/ la que murió en la isla/ midiendo la misma pregunta/ con varias respuestas/ la que en su espasmo/ quiso flores de brasil/ la del derrame cerebral/ la que siguió de trepamares/ esta es ella/ la desmaquillada/ la norte y sur...

Aquí no vinimos a pasarla bien

16 marzo 2020 Myriam Moscona

Estamos ante un cristal de vida, la poesía, regalada a quien sabe escuchar la Naturaleza, un milagro esparcido por las olas rítmicas sobre la playa prosódica. No es un cristal unívoco, sino polisémico, el caleidoscopio que guarda su unidad en la variación, los manierismos de un fractal.

El cristal con que se mira

16 marzo 2020 Pedro Martín Aguilar

Las chingonas saben que la / Policía ni sirve ni protege a las / Chingonas. Saben que las chingonas son una / Amenaza para la ley & el orden. No les / Gustan lxs Latinxs asimilacionistas / Pues edulcoran toda esa mierda. Ellas / Como chingonas saben que “las herramientas / Del amo nunca destruirán la casa del amo”...

La ley es una herramienta del amo

09 marzo 2020 Wendy Trevino

Traducciones

Cada cosa que no termino de alcanzar

02 marzo 2020 Karen Villeda

Este libro no te levantará de la tumba. Este libro no te sedimentará más. Este libro no te recreará. Este libro no te hará escapar de la angustia. Este libro no es para ti. Este libro no es. Este libro no.

En otros momentos del poemario, la muerte es vista como una despedida de las formas y de los cuerpos al convertirse en esos “residuos gastados” que se desvanecen como lo hace el ala de una mariposa al emprender el vuelo. La muerte de la materia es siempre un vuelo que comienza, pero es también un derramarse por una hendidura, una alcantarilla, en un acantilado o una barranca.

Las arquitecturas arácnidas

02 marzo 2020 Teresa González Arce

Si dibujáramos la vida del poeta en la capital del país, o si la esculpiéramos, atribuyéndole las líneas y el volumen de una figura geométrica más o menos regular, podríamos representarla como un poliedro de cuatro caras: en primer lugar, la cara de su relación estrictamente individual con el oficio de poeta; la cara, en seguida, de su vinculación con los artistas, escritores y editores de su tiempo; después, la cara de su experiencia política; y, por último, la cara de su andanzas eróticas y sentimentales.

López Velarde, verde y azul

02 marzo 2020

la escena que cambia bruscamente:/ el estanque apacible, la madera sosegada/ del pabellón de plata, una inscripción/ de nuestra historia, los jardines de camelias,/ la vida nítida, la luz que viene de la dirección/ correcta en caso de que pueda iluminar/ la franja de la puerta en el momento exacto...

Kioto

24 febrero 2020 León Plascencia Ñol

Quiero hacer notar que la poesía de Gutiérrez Vidal tiene una dinámica que va de lo erudito a lo coloquial, de lo abstracto y cerrado a lo abierto y simple. Un cruce donde muchos pueden perderse: no es fácil ser sonámbulo en la cocina del lenguaje y de la forma. La forma, sí, no es posible no nombrarla. La forma es todo...

El cuerpo vivo

17 febrero 2020 Brenda Ríos

Ella era una lectora voraz y activa; se ocupaba por igual de Santa Teresa que de Ida Vitale, de un joven escritor regiomontano que de un hallazgo en alguna lengua exótica. Como suele ocurrir con los amigos que están presentes aunque estén lejos físicamente, solía decirme a mí mismo cada tanto: “Tengo que hablar con Minerva”. Llegaba a pensar incluso en la conversación misma, y platicaba con ella de una manera ficticia.

Minerva Margarita Villarreal (1957-2019)

03 febrero 2020 José María Espinasa

Ensayos

Como por arte de magia

03 febrero 2020 Maricela Guerrero y Nancy García Gallegos

Crecer en una familia sin padre ni corbatas me ha permitido desarrollar un trabajo alrededor de las corbatas imaginarias de los padres reales e imaginarios, como lechugas; conozco pocos señores que usen corbata: una vez conocí a uno y pensé en lo espantoso que debería ser la hija de ese hombre sobre todo a la hora de comer ensalada.

Danos la sabiduría que se desborda como el humo espeso de tus fábricas la sabiduría que resplandece como el vacío en las canicas que relevan a los ojos de los tuertos.

El amor de tus plantas carnívoras

27 enero 2020 Francisco Alatorre

Íbamos a tocar el viento/ pero salieron a nuestro encuentro árboles/ y nos dijeron:/ “No se puede tocar el viento con las manos”./ Las manos fueron hechas para tocar el barro./ Para tocar la tinta...

Un látigo para domar la lengua

13 enero 2020 Carmen Nozal

LUNA [LUNA]: “¿no / fue / golpeada / acaso? / sin / atmósfera, / sin / cojín / de / contexto / que / suavice / los / golpes, / sin / un / hombre / en / la / luna, / pero / sí / una / mujer, / golpeada // y, sin embargo, mírenla cómo brilla / cada órbita suya / un abrazo sangriento / de las mareas internas / que circulan por todas sus / hermanas allá abajo”.

Cada órbita suya

06 enero 2020 Tanya Huntington

Audiovisual

La pieza que se arma

06 enero 2020 Carlos Gutiérrez Alfonzo

voy para Palenque/ voy a llegar a Cancún/ estoy perdido/ voy a llegar/ vengo de La Mesilla/ voy a llegar/ voy a llegar/ decía/ al tiempo/ me vas a decir dónde sale el camión para Palenque/ te voy a dar una moneda/ te voy a dar una moneda/ me vas a decir dónde sale el camión para Palenque/ voy a llegar/ si mi hermano llegó hace diez años/ yo voy a llegar...