Yo aparecí en la sangre de octubre, mis manos estaban fúnebres de silencio/ y tenía los ojos atados a una espesa oscuridad.
“Los muebles se han quedado más quietos que nunca./ Los miro fijamente y perforan sus sitios hasta desaparecer…
Lo que sabemos de esa noche es gracias a los grillos,/ a los recados puestos de brazo en brazo/ que rayan el oído fundido/ por la chirría de las moscas…
piel rota orilla incierta de piel rota/ carne como la carne que le doy al gato/ la sangre rezuma y chorrea en goteras…
Van hacia atrás, atropellándose,/ y nada sino la mueca del dolor en que se hallan les importa…
“No hubo piedad para la luz”, escribió David Huerta (1949) en su primer libro de poemas, El jardín de la luz (1972). Con precisión conmovedora, aquel verso define el carácter de la poesía escrita a raíz de la matanza de estudiantes en Tlatelolco, el 2 de octubre de 1968…
Si, según apunta Sergio Aguayo, servicios de inteligencia se desempeñaban con cierto automatismo, recogiendo mucha información que eran incapaces de procesar, no sorprende que hayan visto con tolerancia a la poesía.
Varias semanas antes de morirse, ya don Presente estaba/ bien podrido. Varias semanas antes, don Presente Toletes Toletano/ exigía por el ano/ represión, de la peste insalubre.
trazar una línea recta, color blanco, a través de la Plaza de la Constitución/ comprar un rollo de papel higiénico blanco con una extensión de 300 metros