Libertad
Íbamos a tocar el viento
pero salieron a nuestro encuentro árboles
y nos dijeron:
“No se puede tocar el viento con las manos”.
Las manos fueron hechas para tocar el barro.
Para tocar la tinta.
Las hojas fueron hechas para ser tocadas por el viento.
Natal
La palabra aguacero
venía a caballo entre la niebla.
Nada de lo que quería sucedió
Si digo ven, me lanzas tres palabras como dados:
infusión, tarde, trasatlántico.
Si dices ven, yo no lo dejo todo.
Las tardes sin mayores contratiempos.
Al menos aprendí que estoy en mi lugar.
Y
Qué ganas de correr
en un campo
de palabras libres
Doscientos años
Tarda la luz en llegar a la tierra.
Doscientos años, el amor.
Si no fuera por la vida
sería piedra,
concha,
un objeto cósmico más.
Un fuego
Sin preocupación, la llama
observa la ceniza
y olvida.
Tengo una voz
Tengo una voz oscura y triste
por la ausencia del mar.
La palabra llega y sucede otra palabra
que nombra las cosas tangibles de este mundo.
Las deshace al pronunciarlas
y el agua se vuelve gota.
Una lágrima surca el rostro de la roca
y esa piedra adentro de mi pecho se conmueve.
Algo de humanidad habita en lo que nombro.
Y me llaman las cosas ajenas a este mundo.
Aquéllas que parecen no estar nunca
cuando todo se derrumba.
Un susurro palpita en mi pecho,
se desvanece y surge.
Es una estancia breve
esa vibración en este cuerpo.
La voz viene de la profundidad
desplegándose como las alas de un ave desconocida.
Alguien se aproxima a ella:
no existiría la voz sin un oído.
Algunas letras cortan flores, las desangran.
La lengua es un látigo para domar la lengua.
Autor
Carmen Nozal
/ España, 1964. Ha publicado catorce libros en diversos géneros (poesía, narrativa, teatro y cine), y recibido varios premios nacionales e internacionales. Reside en México desde hace décadas. Su Poesía reunida fue publicada en 2021 y recopila dos décadas de trabajo lírico.
