Poesía contemporánea

La visión de mi rostro, mi propio rostro al volverse, es cuanto necesito/ para empujarme al borde, el borde/ del llanto, aunque si vieras más allá de la huesuda escarpa de mi cabeza/ el escamado paisaje lunar que cada mañana se desvanece en el cristal,/ me encontrarías con los ojos secos, demasiado aterrado

El lado ciego de las cosas

13 septiembre 2021 David Harsent

Anoche, mientras él soñaba, la Sierra del Norte me amó,/ me besó rudamente, me miró/ romper mi quinta y mi sexta costilla en las rocas de Blanchisseuse./ Una hoja de coral cuerno de venado se hunde entre mis vértebras,/ pulida por algas, curada en sal e incapaz de ahogarse en mi materia roja.

Los otros animales, aún sin nombre

06 septiembre 2021 Shivanee Ramlochan

Mi calle de casas blancas/ no es el sueño de nadie./ Sus techos de terracota/ no son los de Cadaqués./ Como todas las ciudades fabulosas,/ a mi calle la corta en su centro un río/ por el que navegan todos/ los barcos de papel del mundo...

Black suite

06 septiembre 2021 Pierre Peuchmaurd

La tierra no es redonda/ la tierra es un rectángulo/ de carne sucia y vendas,/ un pedazo de hambre en la cuchara/ La tierra es un valle de cangrejos

Miscélanea, Traducciones

Que nadie se aventure al afuera

06 septiembre 2021 Néstor E. Rodríguez

Un condenado más que ha sido condenado/ a estar, a no llegar jamás. Tal vez es un teórico/ de olas a quien nadie pregunta, y nadie necesita./ Podrás pensar que un barco, que jamás / ha zarpado, que nunca sintió el agua, / no es un barco. Si desapareciera,/ nadie le extrañaría como barco de verdad.

Sin alguien que observara la partida

06 septiembre 2021 Iris Mónica Vargas

En la lavandería del hospital donde trabajo la ropa de los enfermos, la ropa de los que o regresan de la úlcera o se dejan amarillear por la muerte, se amontona en bolsas a las siete de la mañana.

La ropa de los enfermos

30 agosto 2021 Begoña M. Rueda

Darío reflexiona en torno a la relación entre palabra y mundo en el nivel enunciativo del texto. Quiere, por ejemplo, “calcular el peso neto de esta cosa indigna de llamarse” o afirma: “metí la lengua por el agujero del objeto” (¿y qué es el lenguaje mismo sino una forma de meter la lengua, como una llave que entra en la cerradura, en los objetos?). La palabra ocupa un espacio, tiene un peso y una contundencia tosca y concreta en este libro.

Un libro o una llave

30 agosto 2021 Elisa Díaz Castelo

El comienzo de un libro es precioso. Muchos comienzos son preciosísimos. Pero es breve el comienzo de un libro — mantiene al comienzo prosiguiendo. Cuando este se prolonga, un siguiente libro se inicia. Basta esperar que la decisión de la intimidad se manifieste.

El comienzo de un libro es precioso

23 agosto 2021 Maria Gabriela Llansol

Yo que canté con otros corazones/ en fuga de vida, cada poemática;/ alzo hoy la voz a la mitad del viaje,/ vibrando luz, con mis labios partidos,/ alzando la cara tiznada al cielo/ para rasgarle el velo a la justicia.

Cuatro reescrituras de Ramón López Velarde

23 agosto 2021 Juana Gabriela Nieves, Manuel de J. Jiménez, Valeria List y Maricela Guerrero

Dossier, Inéditos

Zeus en libertad condicional

23 agosto 2021 Fiona Benson y León Guillermo Gutiérrez

Fue ese verano,/ rebalsaba de hormonas/ como un cóctel químico espectacular/ en un vaso largo con hielo; mi corazón adolescente/ una cereza al marrasquino / que asomaba brillante mientras ese arcoíris/ me atravesaba, iluminándome/ como a un pez, y yo estaba borracha,/ obsesionada, ansiosa por que me tocasen,/ mi cuerpo iridiscente derramaba color

Pensando en sus propias manos, a mi madre la consumió la lentitud;/ que en lugar de su novio, habló con el emperador: / “Sentencia que puede ser una situación./ Situación que puede ser una sentencia”./ Aparte, hubo quienes siguieron a un flautista por sus vidas, dejando esa estela/ de calculado dolor.

Como personas con nombres

23 agosto 2021 Denise Fernández y Enza García

El dolor no me sacia ni me llena./ La poesía no embellece si hace falta/ en la palabra madre o la silabación/ del hijo (¿qué pronombre?)./ Las palabras nunca / nos transparentarán como una / lágrima: su reflejo/ inexacto/ da cuenta de las pérdidas/ cuando los que se van/ somos otros

A “yo” no le interesa lo que no arde

16 agosto 2021 Luis Armenta Malpica

Voy a tomar el atajo de comenzar desmenuzando el título, para evitar el método de acercamiento a la realidad de los poemas (es decir, circunvalando el mundo y entrando en él por la puerta trasera): en principio no podemos saber si se trata de sombras que demuelen o de sombras que están siendo demolidas. En cualquiera de estos casos, estamos ante el extrañamiento de atestiguar cómo abstracciones, inconcreción, reflejos, sombras, derriban o están siendo derribadas.

A la sombra de las palabras en flor

16 agosto 2021 León Félix Batista

escuchamos la marcha de los trenes/ que se alejan de la ciudad bajo el último fulgor/ dorado de la tarde. muevo mi mano en su pelo/ en la oscuridad de la galería. cualquiera de esas/ cosas pueden ser verdad. buscamos un calor/ que no sea el propio. una ventana detrás/ de la cual sentirnos seguros.

Frente a un río que deriva

16 agosto 2021 Pablo Seguí y Alberto Cisnero

criatura aparece sonora

16 agosto 2021 Cristina Elena Pardo

en el borde del tiempo enfrentándo s e como/ si dos sonidos se tocaran un nudo de cuerpos no/ divide

Leo al pasar que los cerebros no son para pensar. Que están ahí no para que tironeemos de ellos como de un hueso que no entrega nuestro perro, sino para mantenernos a flote, vivos.

El jardín prestado

09 agosto 2021 Valeria Tentoni

Ensayos

En otra vida

09 agosto 2021 Matías José Morales

Lo teníamos todo: / el fruto del árbol / y la vergüenza./ Luego de la mordida / el padre apuntó lejos y dijo Mira / mi dedo, pronto lo tendrás dentro. / Hoy, un árbol caído. No hay dientes / que mastiquen y el dedo se quebró.

Vine al desierto/ en busca de silencio,/ pero encontré/ entre rocas y espinas/ la elocuencia del viento./ Por la vereda/ perdieron la señal/ los celulares./ Lejos, verdor escaso./ Dos caballos pastaban.

En esta tierra sedienta

09 agosto 2021 Francisco J. Serrano

hoy me dejas sin muerte/ te perdono porque quieres estar/ dentro de la palabra columbario/ las madres que se niegan a morir te rodean/ es una multitud pero se funden/ y solo quedan seis en la marmita

Donde los elementos nunca ofenden

02 agosto 2021 Víctor Rodríguez Núñez

engaños de los que no hablamos/ como el dinero en una junta sobre dinero/ porque decirlos es asumirnos desnudos / bajo la piel/ escribir en una pancarta/ que no somos algo bajo aquello que somos

Cualquier sitio es hoy su fantasma

02 agosto 2021 Atahualpa Espinosa Magaña

no hace falta voltear arriba ver las nubes sin la presión de la materia oscura las galaxias se desmenuzarían hoy fue detectado por primera vez un axión una partícula subatómica suponemos su masa es diminuta no tiene carga eléctrica están siempre en todas partes eso piensan también dicen es probable que sea solo ruido solo el nombre de un detergente

A pesar de todo

02 agosto 2021 Tatiana Lipkes

Nosotras, las plantas, No estamos a salvo Ni de la enfermedad, Ni de la locura (¿No habéis visto nunca Una planta Enloquecida Intentando penetrar En la tierra con sus brotes?),

Si los dioses fueran plantas

05 julio 2021 Ana Blandiana

Los exóticos conviven al pie del volcán,/ un volcán que no arroja lumbre,/ que vierte hierbas y hierve de troncos y de iguanas./ Los exóticos al pie de la gran montaña / se vuelven eco de los viejos poderes./ Los primeros hombres fueron hechos de madera,/ dice el libro de los abuelos / y en madera se vuelven los hombres/ en el interior de sus cabañas de cálido sur.

Los exóticos

05 julio 2021 Roberto López Moreno

¿Qué pensar del acervo disminuido,/ de lo que pudo ser pero no ha sido?/ Deja que el hombre despilfarre el día;/ de todas formas, poco importaría./ Surcando en vano el cielo gris nublado,/ él ve los prados con el ojo agriado/ de un Robert Frost moderno y distraído./ ¿Mas qué de lo que tuvo y ha perdido?/ Al ver naturaleza, se desprende/ y acepta cuanto vino y cuanto pende...

¿De qué puede servir la rima evaporada?

28 junio 2021 Philip Nikolayev

Lengua materna, de Yelitza Ruiz (Iguala, Guerrero, 1986), se vuelve un libro imprescindible para tratar de acercarnos a ese misterio eleusino; recorrer sus páginas nos plantea la posibilidad de mirar cómo la poeta ve trastocado el orden que la cultura patriarcal nos impone: la madre, de quien se esperan los cuidados, es ahora quien debe ser cuidada.

Una lengua constituida por afectos

28 junio 2021 Analí Lagunas y Alfonso Alegre Heitzmann

Mientras la estructura permanezca intacta retiene su valor y el odio no requiere sobresalir. Cuando la estructura colapsa, cuando se hacen promesas imposibles, cuando se pierde una parte de poder, el odio aparecerá en la superficie. Odiar a otros que quieren amor a cambio de poder. El éxito del mundo. Amor a cambio de poder. El cumplimiento del deber.

El desplazamiento celeste

28 junio 2021 Dolores Dorantes

En "Ventana cerrada" se apuntan los detalles de una historia compartida donde nos percatamos del deterioro del discurso y de nuestra marginalidad respecto a la Gran Historia o al curso de los astros interpretados por el horóscopo chino. Hay, en la provocación de este libro, fascinación y pánico, imágenes sobre la incomodidad, el tiempo y las pérdidas narradas en álbumes familiares &mdas;donde el personaje lírico es fotografía, retrato, póster, portada de disco o de libro, y ojo detrás de la Polaroid.

Fascinación y pánico

14 junio 2021 Maricela Guerrero

Sin pócima que nos sane, el bisonte de Altamira devana su cerebro un siete de diciembre de hace treinta y ocho mil cuatrocientos veinte años. En su certeza que nunca amplifica, las huellas de sus pintores reclaman auxilio. Formas de una oración rupestre por cansina, por todas las variaciones que experimentó con rezos, saltos y más rezos durante el gran minuto vegetal que fue la prehistoria.

La firmeza del pájaro en extinción

14 junio 2021 Marta Agudo Ramírez

Sobre las cornisas de tu pelvis conjuré maldiciones hacia el sol quirúrgico que entregó mi desnudez. Yo, mujer que va desgranándose las entrañas para hacerse una concavidad suave y profunda,

Lenguaje de leche y sangre

14 junio 2021 Victoria Vaccaro García