Poesía contemporánea

Free Style

29 agosto 2022 Ludwig Saavedra

Algo de demonio feliz en tu sonrisa / Una constatación de servir a una causa aparente y perdida/ Es decir la esperanza con ojos de mar nocturno en que florece el reflejo / De la luna y las estrellas/ Como si el verso acampara/ Bajo esa noche fresca/ He despertado con tu sonrisa tajeada / en todas las paredes de mi calle

Inéditos

cuando el rayo del sol hace lo suyo

22 agosto 2022 Valeria Cervero Daer y Keith Tuma

estar como un árbol/ en plena mañana sin espera/ cuando el rayo del sol hace lo suyo/ o las nubes calman el ardor de la tierra/ en ese instante justo/ en que la gota mece su calma/ antes de estrellarse

Inéditos

La alfabetización del éter

22 agosto 2022 Nuno Gonçalves Pereira

Su nombre vino antes y los nombres deben venir siempre al final./ Tal vez por eso no me dio la bendición./ Tal vez por eso no traía varita mágica./ Hablaba de mi abuelo como si yo hubiese estado con él algún día./ Y acumulaba dinero y periódicos escritos con tinta de plomo. / Tal vez por eso su voz sonó metálica cuando azotó la puerta del carro./ Fingiendo una consulta médica./ Su nombre vino antes y una invitación para ir de compras./ Tal vez por creer que el mundo estaba en venta.

Traducciones

Eso, decir eso, sin saber qué

22 agosto 2022 Sara Camhaji Lisbona

Sola/ entre peldaños de mármol/ tirita en la sala / y asume lo irreversible:/ volver al jardín por la tarde/ abrazarse entre arbustos/ quemar la base/ y esperar veinte años para decir/ un dos tres por mí

Inéditos

Conversaciones con Dios

22 agosto 2022 Darío Jaramillo Agudelo

Si fuera cuestión de paciencia,/ hace milenios hubiera producido un desastre natural/ que exterminara a los hombres./ No es paciencia porque cualquier paciencia ya hubiera reventado./ Yo no tengo paciencia./ Es cuestión de curiosidad./ Soy Dios, pero soy curioso./ ¿Acabará primero el hombre con el mundo/ o será la naturaleza que acabe con los hombres?

Inéditos

Como en un remolino hecho de cosas

15 agosto 2022 Jorge Aulicino

La aurora en Nueva York fue blanca. No hubo celeste/ en la ciudad./ Nueva York encerraba toda Europa, pero con su sentido cuáquero/ del mundo,/ nacida de las islas,/ como hubiese navegado a través del Mar del Norte./ Encerraba vajilla inglesa, armaba puentes de hierro dos veces/ más largos, barrios de Londres, niebla/ del Riachuelo, con una voracidad cosmopolita como nunca se vio.

Inéditos

Las infaltables compañías

15 agosto 2022 Astrid Velasco

La sal de las palabras/ me adormece los labios./ Los demonios desterraron mi nombre/ con su lengua aprendiz/ para oficiar silencios./ Y yo, innombrada,/ sonriente/ aprendí que el deseo/ no puede enumerarse

Inéditos

Los términos de vuestras posesiones

15 agosto 2022 Sandra Santana

Os pensáis libres / cuando, exhaustos, corréis / como cazadores / buscando una presa en el cielo y/ poniendo a tiro/ vuestros deseos/ (pero fueron ellos,/ disfrazados de voluntad,/ los que hace tiempo/ decidieron/ hacer nido en vosotros).

Inéditos

Verónica Aranda: la ceremonia del lenguaje

15 agosto 2022 Tes Nehuén

Humo de té es un libro de fotografías que exploran desde el abismo exterior el propio universo íntimo, siempre en vínculo con la naturaleza que fluye. “El mañana conjuga / Pequeñas variaciones/ Indago en el poema/ Traspasado de sol,/ Forzosamente clandestino”. La voz poética se asoma a las cosas desde una línea difusa, para insinuar que todo lo que está iluminado puede también de pronto despertar en penumbras y que nuestras certezas pueden romperse fácilmente.

Reseñas

La sospecha es azul

15 agosto 2022 Asger Schnack

—¿Qué dijiste? —Digo que tienes razón, que es cierto, a pesar de que dista de estar soleado, está más bien sombrío, y hay lluvia en camino acaso con trueno, es muy cierto.

Miscélanea, Traducciones

El peso de la yegua

08 agosto 2022 Maricarmen Velasco Ballesteros

Animales encapuchados/ se paran frente al terrerío/ Observan cada movimiento/ listos para atrapar a sus presas/ Avanzan a zancadas/ levantan a siete/ casi adolescentes...

Inéditos

Acarreando carbón en el paraíso

08 agosto 2022 George Wallace

los niños que encierras/ tras las rejas y los muros y/ el alambre de púas no/ te tienen miedo, de hecho,/ sonríen/ en cada campo de refugiados/ en cada centro de detención/ en que intentas retenerlos/

Traducciones

Em, eh

08 agosto 2022 Brian Kim Stefans

Em, quizás, este, podrías, eh, cubrirte esa, ajá, esa cicatriz? Em, no son, este, suficientes cigarros, eh, por una noche? Eh, este, no hizo, eh, Vito Acconci eso ya? Eh, no hay, este, otros lugares donde podrías, ajá, poner eso? Em, este, tu, eh, acento, este, nadie, ajá, nadie te está entendiendo. Em, no es eso, eh, pasta de dientes en el cuello de tu, mm, camisa? Eh, creo que, em, tu hermano es, ajá, ese que, eh, está deteniendo el tráfico.

Traducciones

Mi cabeza rodará por una palabra grave

08 agosto 2022 Cayre Alfaro Fonseca

Escribir una carta es tan difícil como amar./ Escribir una carta es más difícil que amar./ Escribir una carta es agarrar a alguien de la mano, abandonar la casa, recorrer la vereda esquivando las grietas, buscando las sombras, hasta llegar al mar

Inéditos

Merienda con Virginia Woolf

01 agosto 2022 Yaroslabi Bañuelos

Te digo, madre, bebe la luz tibia que se agita en el vaso,/ come estas manzanas, guarda en tu boca un poco de miel y anís./ Tú prefieres regar los helechos, aplazar el hambre,/ lavar la casa, limpiar las grietas hasta que se derrama la noche./ Estoy segura: perseguir el polvo es un viejo truco/ para no escuchar la rabia de tu estómago.

Inéditos

Un material perecedero es el cielo

01 agosto 2022 Jaime Tzompantzi

Los libros han sido durante trillones de segundos la única forma de transmitir un susurro. Ya desde los tiempos de los antiguos ovnis que funcionaban a base de carbón, se esgrimían libros y libros ante la llegada inevitable de la Parca, la Peste y el Postre al hogar.

Inéditos

Cinco poemas de Ora serrata retinae

01 agosto 2022 Valerio Magrelli

Publicado en abril de 1980 como parte de la colección “amarilla” de Feltrinelli y reimpreso en julio del mismo año, Ora serrata retinae contiene noventa poemas redactados a partir de 1974. Algunos de estos materiales (en particular los relativos a la primera de las dos secciones que conforman el volumen) ya habían aparecido en revistas y antologías, pero con motivo del libro fueron modificados considerablemente. Hoy, casi diez años después de su aparición, la edición original se reproduce sin modificaciones, salvo porque se corrigieron algunos errores.

Traducciones

Presagios de altura. La poesía de Mariela Dreyfus

01 agosto 2022 Bethsabé Huamán Andía

Estos presagios de altura nos presentan de manera sucinta una poética que ha ido cambiando, renovándose y sorprendiendo, cada vez, por su puntería, la cual da al sentido su exacta dimensión. Es la poesía la que ha mantenido el vínculo entre Dreyfus y su tierra natal, superando el exilio y creando un cordón umbilical a través de aguas y ríos, hasta llegar al Hudson.

Reseñas

No sé cuánto tiempo viven las flores

25 julio 2022 Luis Fernando Rangel y Diana Garza Islas

Desde hace algunos años mi padre duerme en el panteón municipal cada tres meses vamos a visitarlo pero le lloro cada semana viendo la tumba pienso en las flores marchitas y en el tiempo que nos queda para seguir visitándolo

Inéditos

Cristina Falcón Maldonado: poesía adversativa

25 julio 2022 Josu Landa

Cuando alguien se desprende de la casa familiar, deja atrás el lar nativo, el entorno vital poblado de afectos, querencias, dinamismo existencial… para entrar en los vastos dominios de la errancia y el exilio, se topa de frente con la tragedia. No hablo necesariamente de angustias, temores, punzadas en el alma y en el corazón, ansiedades sin más futuro que el vacío, esperanzas sin visos de cumplimiento, sinsabores desconocidos, acedia espiritual… Hablo de tragedia: ese estado agonal —a veces, también agónico– en que se baten en tensión el sí y el no, la expectativa libre y el error fatal en […]

Reseñas

Verde eléctrico, rosa ardiente

25 julio 2022 Daniel Mårs

plantando el abedul en la tierra humectante es este olor a estiércol que nunca me abandona un arco iris doble en el cielo

Traducciones

El perímetro de su percepción

27 junio 2022 Milton López y Derbys H. Domínguez Fragela

¿Traspasan, acaso, las Musas la carcasa de los colectivos, los vidrios herméticamente cerrados? ¿Llegan a sortear los ronquidos, la vibración de la chapa que golpea contra sí, el tintineo de las valijas y presillas en la sinuosidad del camino, la dispersión de los que hipnóticos contemplan la comedia, la tragedia, la tragicomedia que se multiplica en cada televisor?

Inéditos

Quell’oscuritá visibile

27 junio 2022 León Plascencia Ñol

León Plascencia Ñol es escritor, editor y artista visual. Vive en Ciudad de México. Ha obtenido, entre otros, los premios Iberoamericano de Poesía Jaime Sabines para Obra Publicada 2010, el Nacional de Cuento Agustín Yáñez 2008 y el Nacional de Literatura Gilberto Owen 2005.

Audiovisual

La nación se vuelve un cuerpo que se vuelve una mujer

27 junio 2022 Ida Börjel

El Ministerio de Desconfianza celebra la victoria así será la vida, tan increíblemente pobre, pronto no habrá otros motivos, pronto no esperaremos nada de los demás, por nuestro propio beneficio, el capitalismo tardío implica desconfianza...

Traducciones

“El cuerpo que se ha puesto a cantar la herida”. Una conversación con Clyo Mendoza

27 junio 2022 Giorgio Lavezzaro

En Silencio, quise contar la historia desde el punto de vista de los animales para darle voz a esos silenciosos, como bien dices, aunque también fue un pretexto para figurarse cómo podrían percibir el amor y sus intrincadas variantes.

Entrevistas

El látigo y el bálsamo

27 junio 2022 Susan Elmslie

Hizo falta dos enfermeras y tu padre para aplacarte y que pudieran ensartar la intravenosa. La enfermera clavó la aguja, para encontrar una vena, la que echaste a perder con tu rabieta. Primero un puño, luego el otro, tu grito-turbo desgarrando el paisaje, y ese único aullido de proporciones maratónicas—nada podrá ser, nunca más, académico para mí, estando a tus pies.

Traducciones

Qué pensará la mariposa si

20 junio 2022 Mette Moestrup y Helena Boberg

La voz del hombre-bebé susurra dulce odio, la boca deliciosa, leche maligna, espumea por las comisuras, cruje en el rastrillo como polvo para maquillar de color porcelana. MORIR, MENTIR, MORIR.

Traducciones

Un día blanco en un país de nieve

20 junio 2022 Brenda Ríos y María Gómez de León

Y heme aquí, convertida en una gran empleada, subida en el autobús del gran sueño de tantos, dispuesta a gritar cuando los objetos se acercan al borde de la mesa.

Inéditos

Tú que te crees tú

20 junio 2022 Felipe Sáez Riquelme

ú que te crees tú soñando el sueño de un monstruo flojo que en su único ojo repite la misma película: tú que te crees tú buscándote en tus padres robándole al mundo una emoción virgen pájaros de fuego

Inéditos

Quizá si escarbo dentro de mi cuerpo

14 junio 2022 Susi Bentzulul

Intento descifrar esta agonía que acecha a mi cuerpo. Busco una respuesta. ¿Dónde la encuentro? Quizá si escarbo dentro de mi cuerpo ultrajado en lo profundo de mi herida o debajo del silencio.

Inéditos, Traducciones

« Anterior 1 … 15 16 17 18 19 … 34 Siguiente »