La primera caza

Poemas en tlapaneco y versiones al español del autor.

Àñà’ tsí niwa’dáa

Nìwàxkamáà
ná xáñaà’ rí nìku’ma
idò nìtuxìì dùùn,
nìwà’xká,
xó nìwà’xkún ijìín júbà
tsí nàgú’yáà ñajun
ikhiin txáñà’
tsí idò ìñá wàjèn nùxkamaà.

La primera caza

I

Te encontraron
en el nido que dejaron las nubes,
te arrearon,
como el dolor de mi Montaña
por los que se van a buscar trabajo
y sólo encuentran
la tumba en los desiertos.

II

Ndi’yèè nàkuá’ ná nìràthàa txijià’,
ná nìwánu xè’ rí nìnsgámaa rí ikhiín xtáa,
nìndxáwa,
xó nàndxawá ìkhúún,
¡àyará dxoó’ wadxa!
¡àyará dxoó’ wadxa!
Ndiyàà xùù gíñá xke’,
nìraxnaà àtsú nòthòn inuu jùbà’
rí màgajnàà rí ngámí xuwià’,
nìnda’à nimià’ ajngáa dxàwà inuu gíñá,
idò xíní à’wá gàjmàá a’wùún wìpí nìtángaa inaà’,
nìrú’wa mijnaá nè ná xoxtaà’.
Xó má’ ikhiìn, xawì nìwá’thán,
idò nìndxa’nú ná bòò
nìru’tììn nitú xkamídá rí nìxíñàá,
rí manbárigàán jàyu,
nènè giyaà i’dià ná inuu nimà tsí jùwá ná xàñu ixè,
khamí nìstráke ñawán ná puente,
rí màxagánuú nìmbá ajngáa ná rawàn’,
nìtxikurìgèè ràjuàn’,
xó nuñúù xàbò tsí nùradíin, mbi’i xúgè’.

II

Te siguieron
en donde frotaste las astas,
te llamaron,
¡Ayàrá dxó’ wadxá!
¡Ayàrá dxó’ wadxá!,¹
olfateaste el peligro,
para ahuyentar el miedo
golpeaste tres veces la tierra,
pediste consejos al aire,
sólo escuchaste el ronco chiflido
y el eco de las mariposas
agazapadas en tu pecho.
Sigilosos te esperaban,
al llegar en la cañada,
te clavaron la muerte, 
para que no hubiera duda
regaron tu sangre a los fantasmas de los nidos,
colgaron tus orejas en un puente
y por si guardabas una palabra,
cortaron en pedazos tu lengua,
como hacen con los muertos de ahora. 

III

Nùmbiyà’ ijiín’ àñà’
nijuánú ná iduu namà’,
ndu’yàá, nà’piì jùbà’,
nù’giì xùún ná inuu ixè,
nù’giì iya dawùún ná tsuduù ì’tsí
rí màsngájma jambaà
ná wa’tíìn rí màtangàá,
nùnda’a mikhuíí rí masngámá
nakú tsá nìrakwá rí tsíngíná ná xoxta’ xó’,
nùraxií àkhùùn júbà
tsá nìkajáyàán
khamí náá numuu,
xí ndawiín Policia Comunitaria
tsí mònè rí màndxáwaá idxúù gíñá xkáwe’
tsí nè’nè kuwáàn ná awùún mbro’on.

III

Lloran mis venaditos en la ciénaga,
te buscan,
mastican tierra
para sentir que vuelves,
ponen el aliento entre los árboles,
la saliva en las piedras para dejar huella
de que siguen esperando,
piden al cielo alumbrar el camino
para seguir los pasos
de quien llenó de ausencia nuestra piel,
preguntan al señor del monte:
¿Quiénes te llevaron?
y ¿por qué?
¿No existe la Policía Comunitaria
y la reeducación para el mal espíritu
que te robó de noche?

IV

Ndàkun ijiín ló’ nìwanùú,
kwijiìn nùtsiì rè’è
rí mbáyá mbi’yun,
ngrigoò rí tsíngíná ná xoxto’,
nìwàxíñaà,
nìwàxíñaà àñà’ xàwì,
niwanuu rí tsíngíná inuu júbà ló’,
nathaxii nè iya gama’ rí nagatháà ná idu’.

IV

Quedaron nuestros hijos
rayando flores
en el lomo de la esperanza,
vagan las caricias
mordiendo mi vientre,
te perdí
venado cangrejo,
queda el eco en los cerros,
se viste de rocío en la cueva de mis ojos.

V

Nìjmiyuù nìmií,
nìwànuu nè ná ràwun daan,
nìwànuu nè ná ñàwún tsúwan
rí nà’tsúù xoxtò’ idò ndá’ñáa.  
Nìwànuu a’wó’ ná xtóo krucè,
ná àjmuù ixè randuun,
ná nìmií ixè rí gída’ ràwun xkrugà,
ìkhaa rí gì’thun xóó rí màtangàán. 
Xàbò tsí ràmajín nìxíñaà,
ikhaan tsáàn xtádxá ikhoo jàmbaà,
tsáàn gidá’ à’wòó xkujndu
khamí skíyà’ ló’ná nimià,
nìrìyeè xtáà,
xó nuñùu xàbò ná à’phàá,
ná mbaa mikha, ná Norte khamí Costa.

V

Enloqueció mi alma,
se quedó en la olla rebosante de rabia,
en las manos de la espina
que entierran la ausencia. 

Se quedó mi voz cegada,
en la raíz del colorín,
en las trancas de la puerta
que guardan tu regreso.
Te mataron,
tú el de las astas y tambores de guerra,
te arrancaron la piel
como lo hacen en Tlapa,
en Tierra Caliente, en el Norte y en las Costas.

VI

Ndayòò rí ikháán
nàtagáyaà inuu xndú xkamídá,
ndayòò rí numaà ikháán ló’ jayà’ gà’khò júbà,
numuu rí nandoo nè màkra’waàn ló’,
ndá’yaà xàà ná majiuùn ixè ná xanáá,
ná inuu tsákhun rí nàgùmà inuu itsuù bègò,
¡wadxá!, 
phú gàkho rí nìjana tí’ñá ló’
rí náxná mbí’ya ló’,
tsáá xùkú xána nindxà’ ló’
tsáá nàgumàa ló’ mbámbá iduu mbro’on.

VI

Me reconozco en el fuego de las balas,
en la angustia de la Montaña por escondernos,
en cada paso busco tu olor,
entre los árboles
y en la oración de las piedras,
¡wadxá!,
prestado de lo que nos nombra,
somos,
fieras de nuestro andar distante,
en cada boca de noche,
en las que nacemos en alternado vientre.

VII

Nènè tsákuun
gajmií ijian ló’ inuu iya dawòn’
xàbò tsí nìxíñaà,
ikajngó màtsikha nè rawùún,
khamí rawùún xúgíín xàbò
tsí nùradiín angiàn’ ló’ ná jubàá,
nìrkunìí xó’ xtíñuú èjèn
tsí nìwàji’diin ènè xàbò tsí ràmajiín,
nìxtráká xó’ xábi drigùún ìjiìn gò’ò
tsí ndàà mbí’yùún ná ñàwún krúsè xána,
numuu rí nandá xó’
rí màtàngíìn mí màtàngáàn,
màtàngáàn
tsojlaà ná inuu numbaa,
khamí txijyaà’ mà’thoo xóó nè ná wajún ixè rí rudu.
Nìrígu xó’ mògò’ idxàá,
nìxú’dàà xó’ iya niwàà ná iñuu idáà
ikajngó màxá’thanè nandii
khamí màxá jmiyá xó’ àthanè.

VII

Recé con tus hijos a la saliva seca
para que arda el secreto
de las muertes en la Montaña,
entregamos al humo
las camisas de los desaparecidos,
aretes a las cruces sin nombre
para que renazcan las pezuñas en la tierra
y los cuernos vuelvan a tallar los árboles.
Adornamos con algodón tu frente, 
con piedras del espejo
las cuencas de tus ojos
para que no traigan la enfermedad
y no provoquen la locura de los años.

VIII

Ataxnáxii i’di tsáà màdxàwun à’wá rígè’
ikhaa a khuun tsí nàmbitá’a iñùún,
ikhaa bìyú tsí àjmà idxúù,
rí màwatáàn mikhuíí mí màmbrá’tàán mufuìín,
mùyaxií xkàmixa ló’ ná inuu numbaa rígè’,
mùnì rí magùún xàbò tsí nà’phò xuwi
mí màjndawoo i’di,
mùnì rí màtangaà idàa ló’ ná ìñuu nè.
Ikháán, Xáxa, dìjamiàn xò’ ñàjuan’,
nidxà’ go’wo, ná xtaa ló’ gàjmí ìjiàn’,
ná xtaa ló’ gàjmiín xabià’,
nàxnàá ló’ ajngáa rígè’ rí mataxnáxi ná mikhuíí.

VIII

Te curamos
para mirar la Montaña,
reconstruimos tus pies
para que sigas brincando en los ríos,
pedimos perdón a tu carne,
que no se amarre de dolor,
ni se duela tu cielo.

Dile a tu padre que te traté bien,
te ofrendé tortillas del primer maíz,
te di de beber, te coroné con flores,
te recibí con la nube suave,
con la nube dulce, con la nube tierna.
Cuéntales en Mikhuíí²
de las larvas que pululan nuestros cuerpos,
del hedor de las pozas,
de los halcones que destazan serpientes,
de las martas que cargan conejos bajo las piedras,
en las esquinas y en los mares. 
Entrega la sangre a quienes escuchen esta voz,
al del colmillo dorado y al águila de dos cabezas,
bajen los cielos, abran los tiempos
y levanten nuestra sombra de la tierra,
se lleven el hambre de la carne,
sequen la sed de sangre
y regresen nuestros ojos a sus cuencas.
Tú, Xáxa, mi Dìjamià’,³
viniste a la casa donde vivo con tus hijos,
donde estoy con nuestros hombres,
te encargamos el desamparo que nos habita.

IX

Nàxnáxii rùmì’
khamí à’wá rí nà’kà ràgàjaà
inuu jambaà rí nà’nè tsínuu jùbà’
ikajngó mùxú’gú juñàá màngàan ló’,
ikajngó mùxú ru’wàá ñawá ló’,
mùxú’gú juñàá ló’ ná nùxidìí náxka.
Nàxnàxii a’ún dxuá’a
ná mi’dú jùmà,   
nàxnàxii ngò’xó tsí rùdii ná mùkra’ò mijna ló’,
inuu a’wùún tsí nònè nandi mbámbá wàkà’.
Idò màtha’à ló’ ná awùún júbà,
rí mùxú xiñà ló’, 
nàxnàii rujún àmjbé’ àñà’,
ikhaa rí nìgajnú gàjmàá gà’khò
ikhaa rí nàtxitun riyàa ñà’wuùn xàbò tsí tsídxawìín.

IX

Ofrezco mi ombligo,
la voz que va creciendo,
los pasos enterrados
para que no nos desaparezcan,
ni aten las manos y dejen en la basura.

Entrego el huérfano vientre
para sembrar el pensamiento,
el caracol tierno para escondernos
de los camaleones que visten de veneno las tardes.

Para entrar en el monte sin que nos revienten,
ofrezco la lengua de la primera caza,
la que baja del dolor
y rasga las orejas de los que no escuchan.

Este poema pertenece al libro Mañuwíìn / Cordel torcido.

¹ Ven, hermano.
² Pueblo del cielo.
³ Hermano del cielo.