Poesía contemporánea

Es cierto que en la poesía, como en otros géneros o disciplinas artísticas, el título no necesariamente refleja el contenido. En este caso sí están tejidos uno con otro como la red en las manos del pescador. El poeta bebió agua de mar para dejarnos restos de ese naufragio: afinidades, gratitudes, dolores, libros atesorados. La voz lírica es consciente de los personajes que desembocan en torno a ella: el padre, la madre, el hijo, los ahogados, los migrantes.

Una paradójica oscuridad

01 mayo 2023 Antonio Salinas

Departamento del poeta Gustavo Barrera Calderón (Santiago, Chile, 1975). Uno de los más claros exponentes de aquella voz baja y templada, de la falta de énfasis, de la serenidad no escapista... Atributos todos que comparte con Miranda Casanova y una línea —no linaje, canon ni patota— de poetas opuestos a lo que se suele valorar en la poesía por estos lados del mundo: la queja estridente, el alarde que, creemos algunos, proviene de un catolicismo deformado, de años de explotación, de la orfandad constitutiva de Chile.

Insectos, critters, voz baja

01 mayo 2023 Germán Carrasco

Ensayos

Pedrerías para nadie

01 mayo 2023 Blanca Luz Pulido

Amo los actos más simples/ por ejemplo, en la mañana,/ barrer,/ barrer la calle,/ el patio./ El ruido de las hojas/ me conecta con la tierra/ y con el tiempo/ (estas hojas son de ayer,/ y cuando las dejo varios días/ en ellas se forma un bosque).

Clara no sabe qué decir/ pero algo esperan de ella/ palabras suaves/ elocuencia elegante/ un verso delicioso/ y sin embargo/ Clara no puede hablar/ algo se le atora en la garganta/ es un recuerdo/ en un lugar inexistente

Pronto serás una mujercita y yo

01 mayo 2023 Anaclara Muro

En los suburbios de la muerte he visto/ un monte a cuyo borde a paso lento camino/ En esa frontera de sueño y fuego/ he recorrido la senda La P,/ que no se ha borrado, que me han impreso/ a hierro caliente, me tiene aquí

La mano abierta de un árbol de invierno

24 abril 2023 Ignacio Joaquín Oliden

En la cornamenta del Ciervo es de noche./ La oscuridad, poco intensa, nos rodea:/ quizá salga la luna, quizá no./ Indecisa, como todo parece serlo ahora que el Ciervo trota/ lentamente pues quiere descansar./

Se escucha la oración del precipicio

24 abril 2023 Araceli Mancilla Zayas

A falta de color quemar números / Para que arda o pregunte: ¿Eso es Dios?/ ¿Esa pantera?/ ¿Esa aceituna?/ ¿Esa pluma de cuervo?/ Todo pregunta Reverdy en su campo angosto./ También Pascal en su cono lacio./ Preguntas en círculos sobre el aura tiñosa./ Pregunta si el sol no se da cuenta.

Donde el ayer pregunta: ¿Estás ahí?

24 abril 2023 Gabriel Paz

Siempre y cuando el trayecto lo permita, viajar leyendo se reafirma como un binomio recurrente: el texto en las manos y el paisaje en movimiento; se relee lo escrito sobre el viaje en los mensajes enviados y en las fotos que se suben a las redes sociales. Algo de ello termina en algún texto publicado que, diez años después, se reedita. Hay una doble vida en de la experiencia del viaje: mientras nosotros nos encontramos en otro lugar y tiempo, lo escrito recupera lo ocurrido.

A la distancia (no) todo es distinto: Poemas para fomentar el turismo, de Mara Pastor

24 abril 2023 Francisco Casado

Yo puedo ser una grúa, si tú quieres

17 abril 2023 Jacob Lassen

YO PUEDO ser una grúa, si tú quieres/ yo/ puedo/ alzarte

sabe que no debe parpadear a ninguna hora del día porque la muerte es un tejido que asedia todos los minutos. “no debes moverte o te deja secuelas la raquea”, te dicen los ojos como aguamarinas que te miran con firmeza. piensas que tras el vidrio la luz blanca ha fijado también los ojos en ti

los términos exactos

17 abril 2023 Claudina Domingo

Del silencio de la tarde se desprende/ el canto de las cigarras/ se propaga por el aire/ como una onda expansiva / y de nuevo/ se apaga./ Hay cosas que se resquebrajan con el sol/ como las sillas que se olvidaron / de guardar hace cien veranos...

Un cierto bienestar que viene de las ruinas

10 abril 2023 Federico Lardies

A menudo he escuchado que la traducción se define como un gesto de habitar: cuando traduces un texto, vives en él por un tiempo estudiando cómo funciona, construyendo algo propio con lo que has aprendido. Es un trabajo íntimo, metódico, pero profundamente relacional. Si te quedas en casa de alguien, es razonable asumir que éste te ha invitado a estar ahí. Cuando traduzco un texto que realmente amo, me siento nutrida por este sentimiento de invitación. Algo se conecta, se fija. Algo se abre y se queda abierto.

Un gesto de habitar

10 abril 2023 Robin Myers

Ensayos, Traducciones

Notas para leer Texto de Carla Faesler

10 abril 2023 Roberto Cruz Arzabal

La primera idea es decir que se trata de una obra de difícil clasificación. Pero esto es un lugar común; últimamente se dice con tanta frecuencia que una obra es inclasificable o híbrida, que esas palabras han perdido su sentido y su función. Si cualquier cosa es inclasificable, el problema no es la limitación de las clasificaciones sino nuestra capacidad para usarlas. Por ello debemos mejor explicar por qué la consideramos una obra así.

el cuerpo: instrumento, someto la luz/ miasmas de accesos, la zanja (te pregunto)/ todo lo que esconde el mar y no dice el reflejo/ y sin embargo un sombrero de pedradas no espanta el apetito/ ni las mezquinas ambiciones, las tristes ilusiones…

por eso cuerpo, nido de dolores, aceleremos

10 abril 2023 Jorge Cano Febles

Hay árboles que nacen para bosque/ y otros que son un bosque sin saberlo./ El árbol ignora el bosque/ y el bosque tal vez ignora el árbol,/ lo único que sabemos es la raíz que escarba/ y la rama que también escarba,/ una en su cielo de barro,/ la otra en su cielo de nube.

La vida es escarbar y a cada cual su cielo

27 marzo 2023 Fabio Morábito

En medio del bosque/ donde los ríos de madera / son círculos concéntricos/ y la confusión es calma/ veo hacia lo alto/ no encuentro rastro alguno/ de mi huella de carbono/ no hay sangre dentro de mí/ que no sea la mía

Hay que cubrir de oro las heridas

27 marzo 2023 Marcela Santos

La mañana se consume en fuego cobalto/ me tiendo extraviado/ a pasar el día con el lago/ olvidar los anhelos de mi piel/ volviéndome mirada sin zozobras/ la arena vibra en cristales azul metálico/ como una cota bajo la que palpitara/ el pecho del varón más esforzado/ o el de la virgen Juana de Arco

Las fuentes del espejismo

27 marzo 2023 Alberto Paredes

Tantos días había preguntado/ hacia dónde va la sangre de los niños/ que mueren./ Quién acompaña en la subterránea morada/ a cada uno de ellos/ quién les dice: no tengas miedo y los acaricia./ Dónde está la sangre de las madres cuyos hijos matan./ ¿Se es todavía una madre/ cuando ellos han partido?

Lo que no se puede enterrar

20 marzo 2023 Fanny Enrigue

Mamá,/ otra vez no sales de la cama/ está tu cuerpo tirado al campo/ curvas y no hay nada ya que te haga salir/ nada que te haga bajar/ y es profunda/ la pendiente que te encierra/ y nosotros no alcanzamos

Mamá, el campo [fragmento]

20 marzo 2023 Iza Rangel

Quería/ sumergirme en los rayos del sol/ pero me ahogué en la oscuridad/ reavivo mis heridas y/ paso a menudo el cuchillo sobre ellas / si mis heridas sanan/ las reconstruiré / el sol tras las nubes/ es meramente el sol y/ la noche no puede ocultar el rostro de la luna/ estoy cansado como un sueño cansado/ que ya no quiere ser sueño/ el viento le teme al otoño por los árboles

Finalmente el tiempo rompió su jaula

20 marzo 2023 Sarkawt Jabar

La voz de Abarca es una voz que, hasta hace poco, se desplazaba en cierto subregistro frente a la tradición literaria nicaragüense. Con esta Alegre bilis amarilla, se demarca claramente como una voz insubordinada respecto a toda su generación etaria. La voz de Abarca es una voz que se desplazaba hasta hace poco en cierto subregistro frente a la tradición literaria nicaragüense.

Alegre bilis amarilla: márgenes y escombros de la hipermodernidad en Centroamérica

20 marzo 2023 Ezequiel D’León Masís

Este grotesco mecánico del recuerdo/ es un viejo enterrador de alfabeto:/ quién dice que sería menos hábil/ o más indiscreto / o menos erguido/ que la escalera de la que desciende:/ humo del origen/ que viene con él temblando

En el sótano del jamás

13 marzo 2023 Jean Portante

Aprender el afecto como una enfermedad/ la violencia del padre y de la madre / la dinámica cotidiana demencial entonces/ no me dejes sola amor no voltees a mirar/ a los otros seré tu espejo en esta procesión/ seré tu lámpara y en silencio invocaré un/ conjuro para los días de mí sin ti

pura tensión creciendo gran tensión

13 marzo 2023 Mariela Dreyfus

Reza, que llega la Pechua por la puerta./ Reza, que mandé a mis santos atizaos/ a que te jalen los pies en la noche,/ las cuerdas vocales al medio día/ y el tímpano más débil los días de lluvia ácida

Yo soy una mujer limpia y con plomo

13 marzo 2023 Yaissa Jiménez

Mujeres de grandes raíces / y semillas de tiempo, / la luna caminó con ellas envuelta en la brisa, / sus manos ataron a la noche con el sol, / el murmullo de su ser no calla / son retumbos que estallan el silencio.

La luz se esconde detrás de un haz de polvo

06 marzo 2023 Margarita León

Inéditos, Traducciones

David Huerta, infinitamente cerca

06 marzo 2023 Coral Bracho

Decir que David Huerta incidió de una manera única y deslumbrante en la poesía de nuestra lengua es decir poco. La poesía de David Huerta no es sólo una forma nueva de expresión que abreva en las mejores fuentes de la tradición literaria española y universal, a las que les da un giro personalísimo, es también un proyecto cognitivo que se alimenta con las inquietudes de la filosofía y de la ciencia

Ensayos

Tu silencio es un estanque donde las cosas ahogadas viven

06 marzo 2023 Adrienne Rich

En cualquier lugar de esta ciudad, pantallas parpadean/ con pornografía, vampiros de ciencia ficción,/ asalariados que se curvan ante el látigo,/ y nosotros tenemos que caminar…/ Simplemente caminar entre la basura/ salpicada de lluvia y la crueldad sensacionalista de/ nuestro propio vecindario.

Que aprendáis a llorar el día breve que enfermen vuestras hijas/ y no sepáis/ el nombre exacto para el miedo/ en la garganta se ahogue ese pitido y arda la madera seca de la muerte/ sólo un día/ de atravesadas horas/ y luces que se enciendan rojísimas las luces/ y sean bestias

En el centro lo frágil

06 marzo 2023 María García Zambrano