México

Guerrero apuesta, en este título, por una serie de historias que conviven entre sí a cuatro niveles, como presencias alucinantes: con guiños históricos, con referencias familiares y teniendo como ejes rectores la preeminencia lúdica del planteamiento, de la imagen y el equilibrio a través del uso mesurado del lenguaje —y lo que cuenta.

Un álbum polifónico

07 diciembre 2020 Francisco Magaña y Hémin

Buscaré una extravagancia a la cual unirme

07 diciembre 2020 Daniela Camacho y Cynthia Pech

Interna de mí me escribo dos veces pero las cosas ocultas guardan con celo mi yo más profundo

Llegó un año después De Diana Ross Mil novecientos cuarenta y cinco Fue el año del Gallo Y de la bomba nuclear Pimientinha Le decía Vinicius y otros La llamaban Furacão Pero su sobrenombre más conocido Fue Hélice

Un poco de todo y un tantito de nada

30 noviembre 2020 Rodrigo Flores Sánchez

Todo artefacto es cosa —pero algo más también. Este bloque de piedra, por ejemplo: es imposible ser más cosa que este bloque de piedra. Pero si lo tomamos, y a punta de cinceles y martillos le damos otra forma, no es nada más su forma lo que cambia: si el artefacto es más que sólo cosa, se debe a que ha absorbido la energía de nuestra voluntad.

Cosa rara extinguirnos

30 noviembre 2020 Emiliano Álvarez

10 am Quería tomar una foto de la luz que entra en mi cocina había demasiados platos sucios del desayuno los lavé mientras miraba la hermosa luz entrar por la ventana, cuando terminé el sol ya se había movido de lugar y de la luz, no quedaba ni un rayo.

Caja de zurcido

23 noviembre 2020 Anaité Ancira

Presentamos una muestra de la serie Grafínimos del artista visual y ensayista. Se formó en la ENPEG La Esmeralda. Es profesor de la Facultad de Filosofía y Letras de la UNAM y Miembro del Sistema Nacional de Creadores. Trabaja en radio y TV.

Grafínimos

23 noviembre 2020 Otto Cázares

1. En la galaxia hay buenos que se defienden con espadas de luz y malos que atacan con escuadrones de la muerte, como en el planeta hay simios que construyen catapultas y simios que forjan yelmos y simios que se esconden en cuevas cuando todo se destruye. 2. En el fondo del mar, la poesía es lumpen, arranca de las piedras y acelera como un ciclón contra las especies de la superficie.

Estrella de la muerte

23 noviembre 2020 Vraiux Dorós y Maira Colín

Ordenar los cadáveres a lo largo de la playa / —catálogo de barcos—/ Página uno: medusas transparentes —la carne de cañón— / las invisibles van al principio / el experimento fallido de la historia./ Fila dos: los cangrejos y las jaibas:/ su dura coraza estoica mantiene/ una postura erecta inquebrantable / sólida voluntad de durar a toda costa./ Queda aún el eco de su fuerza.

La playa saqueada en el país vacío

16 noviembre 2020 Violeta Orozco

Al escribir “Formas de desaparecer” intenté extrapolar a nuestro panorama psíquico el concepto del horizonte cosmológico intuido por Poe. Pensé en todas aquellas personas que fueron importantes en nuestra vida y que han sido desplazadas de su papel de personajes principales al de secundarios o al de extras. Y esto es en el mejor de los casos. A la mayor parte de ellas las hemos perdido de vista por completo, con la excepción de pobre simulacro de las redes sociales.

Formas (guiadas) de desaparecer

16 noviembre 2020 Elisa Díaz Castelo y Raciel Quirino

Miscélanea

Cuando todo vuelva a la normalidad

09 noviembre 2020 José Eugenio Sánchez

cuando los pobres se mueran y ya / y los ricos hereden y ya/ o sea: cuando todo vuelva a la normalidad/ y en el mar los peces se enreden en cubrebocas/ y frascos de antivirales / y empaques de sopas instantáneas que se cocinan/ en los borbotones de petróleo/ o sea: cuando todo vuelva a la normalidad...

Intentaron convencerme. / Debía ayunar, limpiar, purificar. Nada./ Yo quería seguir comiendo tierra. / Máxime si llegaba a incluir / espagueti en movimiento./ Hasta que un día su sabor,/ amado en amada transformado,/ se volvió más penetrante, más intenso.

Conversaciones a hurtadillas

09 noviembre 2020 Pura López Colomé

porque te has repetido porque nos das tu rastro porque te manifiestas en todo lo que existe laguna sorprendida, habitación del polvo, alucinado pan que habló con los internos de una celda olvidada paloma de esperanza, razón de los incendios tu propio testimonio también seas.

Laguna sorprendida, habitación del polvo

02 noviembre 2020 Manuel Iris

Presentamos una muestra de cerámica de alta temperatura, gres quemado en horno de gas. Desde que Gustavo Pérez empezó a trabajar la cerámica en 1971, su trabajo se caracteriza por una dedicación fundamental al desarrollo de las posibilidades creativas del barro.

Últimos tiempos

02 noviembre 2020 Gustavo Pérez

En la primera parte de Nada notable, mirando al pasado de frente, Loera lanza una piedra, que bien podría ser una canica o una pelota, para trazar el recorrido de este libro. ¿Dónde colocar la mirada durante en ese trayecto?, ¿en las ausencias que proyectan una sombra amplificada?, ¿en los juegos de la calle donde una persona aprende a nombrarse en plural?, ¿en las advertencias de la mamá, en las voces de las tías o en la visita mensual de la mujer que acude a cobrar la renta?, ¿frente al espejo donde nunca hubo clases de rasurar?

La palabra exacta del fracaso

02 noviembre 2020 Mariana Oliver

No teníamos frío ni montañas para demostrarlo,/ solo las olas de altamar eran nuestras cordilleras,/ y siempre, siempre, estuvimos en la cima en algún punto,/ y las nubes de lluvia detrás de las casas y los cables/ también fueron nuestras montañas temporales, sin pendientes,/ o sin faldas, en ningún caso montañas niñas. Y los montones/ de ropa sucia, montañas llenas de túneles, hermana.

Las niñas buenas no se tiran al agua

26 octubre 2020 Nadia Escalante Andrade

“Para sobrevivir no podemos quedarnos quietos o poner en duda la posibilidad de encontrarnos”, escribe Eva Castañeda (Ciudad de México, 1981) en su último libro, Decir otro lugar. Se trata de poemas estructurados a modo de fragmentos narrativos, construidos desde una imposibilidad inicial por decir con palabras eso que acontece en el cuerpo. La voz que enuncia pone en duda el yo como principio de identidad, se coloca en una herida que trasciende la voz individual para enunciar un yo colectivo, un cuerpo en desplazamiento constante hacia el otro, que se extiende, se ofrece al tacto y a la posibilidad […]

De cuerpos presentes

19 octubre 2020 Macarena de Arrigunaga

Como diría Proust, exégeta del sueño y las piyamas,/ El mayor milagro es despertar./ Amanecí cortado en un reino de vitrales negros,/ Paréntesis de espejos donde mi cuerpo era la cama./ En nombre de Jesús y del santísimo día,/ Noche, exijo que te arrodilles;/ Que tu sangre negra sea un membrillo alegre,/ Que sea el mismo día floreciendo en la luz oscura de los árboles.

Exégeta del sueño y las piyamas

12 octubre 2020 Gabriel Santander y Tom Haviv

¿Sentir la poesía o inteligirla? Ni lo uno ni lo otro: remitirse al texto, crucero del habla y la musicalidad, el ritmo y la palabra, elocuencia cargada de significación. Porque más allá está la poesía con un sinfín de posibilidades, cosa inabarcable, cielo sin orillas; y más acá el poema, demasiado humano, sembrado de señales e impregnado de mundo como un campo minado de registros que da fe del latido de una época en la infinita gesta de las generaciones.

La nitidez del jeroglífico

05 octubre 2020 Jorge Ortega

Ensayos

El río que regresa

05 octubre 2020 Roberto Culebro

Como en la Venecia de Thomas Mann, en este Tigre la imaginación de un deseo posible se toca también con aguas oscurecidas de cadáveres. Sin embargo, los canales inmóviles de la ciudad italiana son la contracara del río que imagina Pulido, el cual funciona como un espacio que, al igual que la forma misma del cuaderno, es el hogar de las experiencias inacabadas, abiertas, en tránsito.

Lo divino está presente en nuestra cultura y nuestra poesía desde la época precolombina. Para los antiguos nahuas, la implicación del flor y canto —lo más cercano a la concepción de poesía occidental— tenía resonancias religiosas en la voz de los tlamatinime. En la Nueva España, las rimas sacras eran cultivadas por las plumas más prestigiosas del reino. Los asuntos divinos no mermaron siquiera con la secularización del Estado y la cultura laica que triunfó en el último cuarto del siglo XIX, como lo demuestra buena parte de las estrofas de nuestros románticos y modernistas.

Creo en un dios jugador, fragmentado y lubricante

21 septiembre 2020 Manuel de J. Jiménez

Ensayos

La playa de toda nuestra vida

21 septiembre 2020 Víctor Cabrera

40 minutos caminamos/ sobre la arena gruesa/ de esa playa que en resumen/ fue la playa de toda nuestra vida,/ el único mar que juntos conocimos./ 40 minutos sin decirnos nada/ frente al ocaso sucio/ del Pacífico salvaje...

Cada veinticuatro semanas —o cada que el médico lo señale— vaya al laboratorio de su preferencia hágase una prueba de función hepática y compruebe sus niveles de bilirrubina. Tenga en cuenta hacer actividad física regular mantenga un peso adecuado y no ponga mucha sal a sus comidas.

Los monstruos que imaginabas de niño

14 septiembre 2020 Andrea Muriel

Francisco Magaña es poeta, traductor y artista visual. Miembro fundador y editor de Ediciones Monte Carmelo, ha sido becario del FONCA y del FOECA-Tabasco. Recibió, entre otros, el Premio Nacional de Poesía Carlos Pellicer para Obra Publicada 1999 y el Premio Internacional de Poesía Jaime Sabines 2001. Ha realizado la traducción de Reflexiones sobre poesía de Paul Claudel y, junto con Luis Armenta Malpica y Gabriel Martín, de Los cuatro estados del sol de Jean-Marc Desgent.

Apariciones

07 septiembre 2020 Francisco Magaña

¿Cuándo vendrá? El tiempo de edificar, digo. Levita sobre mí un cielo raso: signo azul del vacío, aire estéril sin nada que pueda usar para construir nada. Aquí abajo, sobre la tierra, zumban mis manos por destruirlo todo.

El tiempo de edificar

07 septiembre 2020 Martina Valencia

He olvidado cómo atrapar/ mis sueños / cómo contarlos/ en la red de palabras que los haga/ una cadena de sucesos/ para darle sentido/ a las luces y los rostros

La manzana del cuento

07 septiembre 2020 Ricardo Pohlenz y Alan La Veglia

Las lesiones se toman su tiempo para admirarse/ durante la noche mientras dormimos,/ sus sibilancias nos arrullan,/ soñamos con nuestra soledad/ hasta que la convulsión de nuevo nos despierta.

Ya no me gusta escribir sobre el tiempo

31 agosto 2020 Lorena Huitrón Vázquez

Mi tía traicionó a su cuerpo / el día que murió mi abuela,/ como otras veces se bebió / las sobras de un solo sorbo./ A diferencia de los suicidas, / no buscaba un lenguaje propio/ ni reparar una vieja herida.

El estruendo y la sordera

31 agosto 2020 Patricia Arredondo

En Piélago (Cuadrivio, 2020), el primer libro de la poeta yucateca Irma Torregrosa, ganador del XLII Premio Hispanoamericano de Poesía San Román, 2017, la autora departe radicalmente de este tratamiento, mostrando una exploración hondamente revisionista del signo del mar en la tradición literaria. Torregrosa efectúa una intervención crítica al espacio idealizado de las memorias de infancia, aportando una nota inquietante, en donde los motivos del ahogamiento y del abandono paterno son el contrapunto de las marinas y paisajes de las playas exaltadas en los poemas marinos del canon.

Viaje al centro de la conciencia submarina

31 agosto 2020 Violeta Orozco

Querías un horizonte circular para el mareo de los sentidos para dar vueltas sobre el mundo como peonza ¿hasta el delirio? hasta el desequilibrio de la mente voraz con tanta sed de tanto si a todos basta una fracción de cielo unos puños de arena una cerveza bajo el sol ¿por qué deseabas todo el mar todo el azul de un solo trago?

Tu propia fecha de caducidad

31 agosto 2020 Julio Trujillo