Un lugar real en el espacio

aunque te parezca tarde y ahora sepas/
lo que cuesta empezar/
tendrás que hacerlo/
aunque seas un viejo gris/
antes de tiempo/
y no puedas distinguir un pliegue/
tosco, una arruga en el papel/
de la línea que divide los estados/
el de ahora, el que fue/
la vida vieja que dejaste alargarse

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No lava nadie el mundo cuando llueve

Raíces hundiéndose y a la vez pugnando hasta abrir la superficie de la tierra dentro de la que debería vivir por raíz para abajo

No se aguanta el humus negro y oscuridad, por eso se fuerza como parturienta a que asome el tallo que requerido niega y reniega el brote inicial 

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Un nuevo lenguaje entre flores de algodón

Olí a mi hija recién nacida y quise engullirle la frente./
Pensé en el micro hornito, en el mundo de mi polly pocket,/
y la amé como amé a mi primer tamagotchi./
Metí mi pezón en su boca y lo escupió./
No sabe comer, no sabe respirar,/
soy yo disuelta en los ojos adentro de un huevo.

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La carta de las luciérnagas

El camino de tierra/ se prolonga/ en los gritos lejanos/ y el rezo de los viejos/ sentados en el jardín./ El oído humano/ apenas escucha ruidos/ ecos/ el inicio de una canción…

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Las luciérnagas llegaron a morir

te conocí semi-robótica/
corazón fragmentado/
arrastrabas el mito/
de la cirugía/
a cielo abierto/
cuando en las noches/
yo niña no encontraba el silencio/
insistía en quedarme dormida junto a ti

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La memoria de una tarea adquirida

El viento cambia de mano y en el centro /
del mar un ovillo de ráfagas organiza /
la amenaza. Todos sabemos de qué cosa /
se trata, aunque la única persona en la playa /
que lo niegue ahora se encuentre con los pies /
desnudos, tratando de traducir en braille /
el alfabeto que talla el aire firme en la arena.

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Transacción o transición

El Habitante del Árbol no exige /
nada, da varias vueltas alrededor /
del barrio y regresa a la base del árbol. /
Habita su base, /
lo confunden con las hojas /
que se acumulan al caer./

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El vocabulario del odio

No cubrís el tiempo. No cubrís la muerte. No cubrís nada porque preferís la vida en el pellejo, la vida en los olores, sin dios ni demonio que dirija la distancia que te aísla de la palabra perpetrar.

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Un espejismo muy vivo

La realidad es que espíritus sin paz/ atravesaron la noche y me atraviesan a mí,/ que cruzo el bosque por la carretera./ Me cuido de los ojos de los conejos,/ que parecen ver el martillear/ de mi sangre en la frente,/ el corazón líquido derritiéndose/ en el tablero

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