Para qué escribir un poema
Segundo piso. Espacio circular/ como el ruedo de una plaza de toros./ Grandes ventanales para que uno/ no se dé cuenta de que, al otro lado,/ amenaza la salvaje primavera/ con mosquitos, escarabajos, arañas lobo/ y una lluvia que repite el estribillo/ de una perdida canción de infancia.
Leer másLas creaciones largamente deseadas
El poeta Jorge Aulicino presenta al desocupado lector, versiones que articulan un mito, una forma de la verdad que no requiere demostración porque se impone por sí misma: no es algo que pueda hallarse entre las dos tapas de un libro (y eso también implica lo que alguien quiso saber en Turín o en Buenos Aires, y que ya no volvería a ver ni en esas ciudades ni en la vida).
Leer másRimbaud A/Z: por los senderos fascinantes de un nómada visionario
La lectura atenta que Esquinca hace de la poesía de Rimbaud se vuelve en sí misma una experiencia visionaria: la zona de la poesía que inaugura Rimbaud es, como bien se advierte en la introducción del libro, una visión fascinante de la que es imposible salir indemne.
Leer másLa hora en que los mexicanos salían de sus oficinas
En un principio los proyectiles eran simples rocas de cantera arrastradas por cuadrillas de elefantes marinos, pero con el tiempo el perfeccionamiento y las variantes llegaron a una delicadeza pocas veces vista en otras bellas artes.
Leer másFrutos del activismo literario. Sobre la poesía latinoamericana escrita en Alemania
La poesía y la prosa de los expatriados (ya sean inmigrantes de larga data o residentes temporales) que no se manejan en la lengua oficial tienen dificultades para encontrar un público y ser apreciadas por la crítica. En la historia reciente, tal vez, el único caso que sobresale como excepción a esta regla es la llamada Gastarbeiterliteratur (literatura de los trabajadores extranjeros) que llamó la atención de los estudios alemanes en la décadas de 1990 y 2000, y que hoy en día se denomina Interkulturelle Literatur (literatura intercultural).
Leer másDe la ferocidad y del destello de su imagen
El desierto absoluto descansa sobre la silla. La aparición de los cometas crea muescas en la madera. Antes que digas no iré no pescaré, déjame contarte que nuestro mar es negro desde ayer, que los peces abren las bocas paralelas y marchan a estrellarse en el faro.
Leer másEl cadáver de la piedra está en la playa
El cadáver de la piedra está en la playa, culo de cieno que el agua visita, rodea baja rodea desaparece, la vista es excitantemente linda, contorno de lago en retirada, agua en la superficie desnuda.
Leer másSignos atravesados
Has desaparecido con los trotadores sudamericanos, fiestas ajenas se ofrecieron como bocas húmedas que penetramos turgentes de alcohol y risas, que iluminamos como medusas flotando en el humo del cigarro. Encontramos a veces la Cruz del Sur en los cielos del norte, inalcanzable, crucificando la noche o nuestro destino sudamericano, de todas formas, nos supimos clavados contra los cielos del sur. Desilusiónate –dijo uno de los trotadores.
Leer más¿Qué se gana? ¿Qué se pierde? ¿Contra quién?
En la escuela nos dijeron que la Historia / la escriben los vencedores./Por eso los indios no saben escribir./ Por eso los nacos no saben escribir./ Por eso los pobres no saben escribir./ Por eso los niños nacen/ sin saber escribir./Pero usted, que sabe y que escribe, también es un loser./¿Qué pasó entonces?
Leer másAsí es el curso de lo vivo
Fui alimentada por seres femeninos/ que libaron durante generaciones/ flores prehistóricas en sus pesados vuelos/ entre malaquita y dióxido/ formaciones claustrofóbicas y cielos estalacta./ Flores que emergían de noche,/ y en medio de lo negro/ estiraban sus lenguas hacia Venus.
Leer másLa vida amontonada
Entro a la escuela en la que doy clases/ pregunto si vinieron estudiantes para rendir exámenes/ y los preceptores dicen que sí,/ que suba/ que vaya al aula 15./ Cuando llego, tres de ellos, aseguran no haberse llevado la materia/ entonces bajo/ busco las planillas para chequear.
Leer másComo si estuviera pisando voluntariamente una trampa
Brautigan regresa, una y otra vez, a los asuntos delicados del alma; algunas de sus observaciones del mundo parecen diseñadas para hacerte compañía cuando despiertas, en medio de la noche, con pensamientos existenciales —o simplemente para un corazón roto; papá siempre ha sabido cómo ser buena compañía para esos dos estados.
Leer másDerecho de admisión
Hay gente aparentemente sola en los cafés. Pero esta gente no está sola: nos contiene a todos en el rictus de las manos y en el aleph cristalino de los anteojos./ Las páginas del diario del día se pasan solas en la mesa sola. El viento descoloca las certezas con su memoria transparente.
Leer másA ojos de todos. Sobre El suelo pesa de Víctor Hugo Díaz
Una constante de los libros de Víctor Hugo Díaz, y que es difícil obviar, son las portadas: cada una de ellas constituye un objeto de arte que provoca en el lector una experiencia poética de entrada. En este caso, las palabras del título “El suelo” va en horizontal y “pesa”, en vertical, hacia abajo, como reforzando la idea de “fuerza de gravedad” de la tierra y con ello, tal vez, “las dificultades” de la vida misma, modernamente entendida como “ascenso” o progreso constante.
Leer másEstás volando a casa
¿Cómo se rompe/ una historia?/ No al/ desmontarla/ (o desarmarla)/ sino al/ contarla y/ volverla a contar/ y volverla a contar./ La historia/ es un/ arco/ Es una cuerda/ Es una red
Leer másla certidumbre, ella
las hormigas desgastan/ una pila de azúcar/ corteza temporal/ en sus mandíbulas/ moldean calaveras/ sobre un retrato
Leer másbuscamos el color las cosas vivas
me alzaste de nuevo/ pesaba distinto/ el pasado un brazo/ que se extiende/ otros hombres/ levantaron mi cuerpo
Leer másLa imagen sin lugar de la fantasía
Esta tarde nos veremos en la calle/ en un futuro de región transparente./ Vos cruzarás la avenida con paso rápido,/ enarbolando alientos a cada dirección,/ obsequiando sonrisas a unos conductores anónimos,/ a los que nada importa,/ para quienes nada serás al cambiar las luces.
Leer másInfancia artificial
Hoy mi cuerpo se cortó/ sentí pies y manos/ fuera de lugar/ separadas las piernas / los brazos/ bosquejé un rostro/ con sonrisa de sandía/ luego me alejé,/ dando la espalda al cuerpo/ con los ojos bien abiertos
Leer másUna poética de razón y corazón
La poesía de Roxana Crisólogo no es fácil. Es quebrada, rota desde sus inicios. Un enfrentarse al lenguaje, a ese lenguaje que las mujeres y los sujetos de los márgenes trafican y recrean. A ese lenguaje que sube y baja de ese cielo y ese suelo desértico limeños donde vivió su niñez y juventud.
Leer más¿De dónde viene la poesía mexicana contemporánea?
[Brenda] Ríos elige la semántica de la oficina y lo que sucede alrededor como el modo en el que medita sobre la conciencia de clase, la división del trabajo y una suerte de existencialismo que crítica el estado de cosas, el suyo y el del entorno, a la manera de una crónica donde la protagonista decide abandonar la vida de oficina para apostar por la creación. No es la primera vez que vemos este caso de definición. Sin embargo, ese podría ser el gesto artístico.
Leer másEl filo de la probabilidad
En el mar/ reconozco tu origen/ alto reflejo, entre rojo y nube, como el cielo contra el agua/ sueño del sueño que absorbe la fragancia/ de la azucena y el árbol del incienso/ como si el filo de la probabilidad fuera lo que llamamos respirar o beber
Leer másNunca otra vez la canción de los pájaros sería la misma
Lo que ahora está en tierra será una isla en el mar/ entonces los remolinos juegan entre el arrecife hundido/ como la curva en la comisura de los labios una sonrisa/ y yo compartiría la ausencia de alegría o dolor del tiempo/ como un cambio planetario de estilo
Leer másSupón que te llamo de noche
Te doy, Claudia/ el Tiempo/ de un zapato/ con su suela brillante/ el Mar en un puño/ un regimiento de hormigas rojas/ el oxígeno y el fuego/ en San Juan/ la Noche más larga/ en el Sur del mundo/ el recomenzar la Vida/ la tuya/ tan breve o tan larga
Leer másMichael McClure: poeta y visionario
Epígono del vitalismo de Whitman y de los raptos visionarios de William Blake, se podría decir que el poema, en [Michael] McClure, es un acontecimiento biológico, con la palabra como una estructura celular asentada en un campo de energías donde el sonido y el significado adquieren magnitud física. Esto es el resultado de una concepción antropológica enraizada en la naturaleza corpórea del hombre y su emplazamiento en un mundo cuyo acontecer asalta la percepción y, desde ella, la memoria, la inteligencia y la imaginación.
Leer másun extraño y algo fatigoso equipaje
una vez no hacíamos más que robar y decíamos mentiras y decíamos groserías, y le arrancábamos las patas a las moscas y nos tirábamos del pelo y comprábamos discos de Abba con dinero ajeno, fumábamos cigarrillos en las escaleras que dan al sótano, nos tirábamos toallas mojadas, pero éramos demasiado pequeñas para todo, demasiado endebles, y nuestros pensamientos como telarañas o rocío o brasas de una fogata apagada
Leer másEn la pata una mata
Para cuando se acabe/ el espacio, la baba,/ no serás yugoslava,/ o serás, ¿quién lo sabe?/ Para cuando se acabe/ el afecto, la prueba,/ la doctrina, la ceba,/ el deseo, el verano,/ no será ya temprano,/ o será, si se eleva.
Leer másSe esfuerza más el viento submarino
Desciendo/ como un buzo./ Mi respiración es más pesada,/ densa, contrarreloj./ Se esfuerza más el viento submarino,/ como un elefante corriendo./ Todo tiembla, se agita,/ una onda gruesa atravesándolo todo,/ y la respiración del buzo/ atravesando la onda./ Queda el rastro:/ constelación de burbujas/ en la superficie.
Leer másSi levanto los ojos al cielo es imposible que mi cuerpo llore
En el colegio,/ nadie le ha desmentido a la maestra:/ no es que me bañe diario/ desde hace tres meses;/ es que toda el agua de la casa/ fue necesaria para poder peinarme.
Leer másCuando el tiempo florecía
Debo ser el jardinero, debo ser también la flor./ Aquí en el calabozo del mundo no estoy solo./ El cristal de la eternidad exhala/ mi aliento, mi calor./ El dibujo en el cristal, la letra:/ no la lees, no la reconoces.
Leer másEn el tesoro del aire
La primavera tocó las aguas embarradas./ El olor tierno de la madera / nos convoca / a este camino / donde las hojas reverdecen.
Leer másUn arquetipo de agua movediza
Cuando el silencio hace arremeter contra los sueños/ nace el dolor inevitable de un niño caído/ un espanto de intramuros cubiertos de arena./ Creí en esos sueños y dije un remolino que aún/ espera a la mañana que no llega,/ de este modo, mi serenidad fue vertida como sangre/ dentro del cuerpo de dios/ y me hice olvidar el amor colateral como quien aguarda/ sin descanso a la noche que no llega.
Leer másMás allá de las tradiciones (y las traducciones)
[Michael] Speier es un poeta que podemos describir sobre todo como un observador, un poeta que nos llama a observar lo que nos rodea, y su observación del mundo sensorial nos recompensa con impresiones sorprendentes que radican tanto en la naturaleza como en la cultura, o muy a menudo, en sus creaciones lingüísticas.
Leer másLa noche llega siempre
En amor a esta profesión solitaria he imaginado mi vida, he pensado:/ Me gustaría ser una mujer que no necesita nada del mundo, vivir/ entre los restos de la ceniza que es el fuego diario contra el invierno,/ no provocar lástima ante un plato improvisado por sobras, no/ causar un ansia inexplicable por abrazar cuando me envuelva encorvada/ en un chal cálido.
Leer másLas muletas del ángel
Dame un poema rengo,/ un poema que te sepa escuchar,/ que me describa las muletas del ángel/ dejando sus marcas en la orilla./ Dame ruta, aguaribay,/ tus cuatro perros,/ camino seco de tierra/ para tirarnos a descansar/ entre las misas del ruido.
Leer másEl frasco de las moscas
La casa se llenó de moscas de manera inexplicable; no habíamos comido carne ni acumulado basura. La casa es un lugar limpio: mamá odia las moscas. Esa tarde encontró detrás del basurero unos pequeños sacos oscuros, largos, ovalados, con apariencia de barrilitos.
Leer másAl fondo de la sangre
La poesía de María Gómez de León está llena de preguntas: “¿Cuánto tarda en degradarse un libro?”, “¿Cuánto tiempo viven en promedio?”, “¿Qué si mi vista está enterrada?”, “¿Qué si tengo que enterrarla un poco más?” Es probable que la pregunta misma se encuentre enterrada al fondo de la sangre.
Leer másA su memoria este Retablo. Cien años de El minutero, de Ramón López Velarde
Lo que está más allá de la discusión es la homogeneidad que resulta de la escritura del poeta [en El minutero] y su lenguaje originalísimo, su vívida imaginación y su belleza insólita, todo lo cual se nota aquí y allá en los textos que lo conforman, virtudes que cien años más tarde se mantienen intactas, si no es que magnificadas por la admiración y los argumentos de sus mejores lectores.
Leer másLo que se graba en las rocas
[Mariana] Bernárdez nos conduce a los recovecos de la antigüedad y propone una poesía tallada por esos ríos ancestrales de la lengua. El recuerdo y la reflexión abstraída se encuentran en el poema, así como la variedad de voces que se entraman ante las cenizas y la ruina. Por momentos, la voz de la poeta se convierte en un ejercicio meditativo, como si las palabras apenas fuesen estelas o ecos de ausencias…
Leer másUna nube extranjera y perseguida
Trato de encontrar las palabras exactas/ para describir con objetividad lo que me pasa./ Quiero ser lo más fiel posible/ a las metamorfosis previsibles e innatas./
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