No le devuelvas al mundo la mirada

Para tomarte una foto noventosa
ponte un vaquero roto
y la campera de cuero de tu padre
gafas oscuras y las manos en los bolsillos
No mires a la cámara
la popularidad no te interesa
Naciste mala y sola
y mala y desolada morirás

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Una casa tiene forma de pliegue

Perder una casa no por cataclismo o inundación, sino por enajenación de los materiales, por distancia entre las paredes, mal calculada, como posición entre el dedo y el rostro, como columna que sostiene la estructura.

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Prótesis para un cuerpo mutilado

A veces cinco días sin dirigirnos la palabra/
en el desayuno, gestos de despedida,/
a veces antes de cerrar la puerta/
como elementos decorativos jarrones/
vacíos que ni siquiera hacen ruido al romperse,/
a veces la culpa palpitando como un pájaro/
que agoniza en nuestras manos, el silencio/
como única manera de confesar

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La memoria es una casa cerrada

Las palabras podrían ser/
un medio de propulsión/
para alcanzar el silencio/
quiero el silencio/
de una niña que duerme/
acunada en los brazos/
quiero una canción/
para cantarme/
cuando me pierda/
otra vez

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La palabra no les dio protección

Asientos y mesillas recortadas/
Pasajeros que ingresan al vagón/
Se ajustan a sus lugares como piezas de puzles/
Se cierran las puertas exteriores e interiores/
El tren inicia su movimiento con lentitud/
Pasan edificios en serie

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Una cadena de ecos y la noche

Me has estado mintiendo./
Tus ganas me lanzan gritos, aullidos rojos./
Entras, clavas algo sobre el piso, algo difuso/
Ese es el paisaje y la señal del olvido.

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La revolución de las aves

Llegó el tiempo, aire de montañas,
sombra de los huertos y el sol brillante
perfecto para el encuentro.
Soy el que espera, he salido del pueblo.
El cielo cubierto por las nubes, la tierra vestida con ellas.

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