Poesía contemporánea

Una inmensa anguila que se abre paso al fondo del océano

19 agosto 2024 Carlota Emilian

Ella sostiene mis manos pero yo las acerco/ casi hasta mis ojos./ Corto la hebra de mi lágrima y la mojo con mi boca/ con la esperanza de que no vuelva a crisparse.

Traducciones

Trato con el viento: voces de la poesía brasileña contemporánea (II)

19 agosto 2024 Wilson Alves-Bezerra, Valeska Torres, Douglas Diegues, Patrícia Lavelle, Rodrigo Lobo Damasceno y Prisca Agustoni

Quema,/ Quémalo en demasía, señor,/ al país que sobró./ Quema cuanto vive,/ Quémalo abismal,/ Quémalo, señor.

Dossier, Traducciones

¿La oscuridad de quién?

12 agosto 2024 Robin Myers

Hoy soy un pellejo/ con plumas y una mella/ en el muslo, un higo iodado,/ el bulboso explayarse/ de una suculenta rendida al sol:/ y quiero estar acá, cosa/ entre cosas, empantanada/ en todo lo que somos.

Inéditos, Traducciones

Bestiarios medievales en la vitrina

12 agosto 2024 Eduardo Padilla

Hola, si escuchas esto es porque/ el mapa está sangrando sobre la alfombra./ Dentro del mapa/ el pasado que nos une/ está delimitado/ por la carroña de un dios/ que usa lentes oscuros.

Inéditos

Trato con el viento: voces de la poesía brasileña contemporánea (I)

12 agosto 2024 Josely Vianna Baptista, Eliane Potiguara, Marcos Siscar, Lívia Lemos Duarte, Miriam Alves y Paulo Ferraz

y si me amputasen la lengua, no esta — este músculo que traigo en la boca a debatirse salivado entre dientes y paladar, banderola suelta al viento, serpiente semiviva, babosa absurda, madre de algarabías —, sino aquella, la que comanda los movimientos, la otra, ajena a la carne, esa que sostiene el viento y extrae su melodía, la que dota a la serpiente con la savia de la palabra, la que otorga a la babosa la levedad del pájaro?

Dossier

Imaginar el bloque resultante

05 agosto 2024 Jan de Jager

Ensamblar, a modo de mosaico tridimensional/ todos los trozos, todos los fragmentos, las esquirlas/ que quedaron después de que Miguel Ángel/ terminara de esculpir el David.

Inéditos

Contra el apagón. Voces de Gaza durante el genocidio

05 agosto 2024 Hiba Abu Nada, Uthman Hussein y Shadi Rohana

Protejo al padre de los pequeños, quien tras cada bombardeo/ se dedica a reforzar/ la torre que se inclina;/ quien dice a la visita de la muerte “ten piedad de mí, espera,/ ven tarde, un poco más tarde”.

Traducciones

Elogio de la curiosidad. Gato por liebre de Claudia Hernández de Valle-Arizpe

05 agosto 2024 Sofía Navarro Hernández

Lo que encontramos aquí son precisamente las capas que hay debajo de lo visible. Los poemas de Gato por liebre dan profundidad, cuerpo y complejidad a la superficie; eso que tiene la poesía de dar peso a eventos cotidianos

Reseñas

Al borde de un solar vacante

05 agosto 2024 Ann Lauterbach

Podías sentir que te alejabas / de aquello que te pertenecía. Nadie supo cómo llamar a lo siguiente, sólo / que vendría y sería lo mismo. / Lo mismo y el silencio, una semejanza anónima. Querer decir esto no es lo mismo que/ esto no es lo mismo que esto./ Caminar por el puente, un suspenso ficticio.

Traducciones

Junto a la luz cenital

05 agosto 2024 Irma Torregrosa

No son venas, sino arterias: el conducto más rápido hacia el vacío. El sueño emerge de su boca y se lleva las palabras hacia adentro.

Inéditos

Ese otro cuento del futuro

29 julio 2024 Samuel Lagunas

a lo mejor un solo día/ fuimos almas/ translúcidas y esplendorosas/ que no tuvieron peso ni sombra/ enajenadas en la belleza en el rumor/ de ese cuerpo que teníamos en frente

Inéditos

es asunto del vértigo

29 julio 2024 Milagro Catherine

abro la boca para vencer al ángel, entra hasta mi túnel, saluda mi pus y mi hambre, conversa con los fantasmas de mis cuerdas, perpetúa el esófago de humo, habita cada trozo del estómago, baja hasta el ombligo y se duerme.

Inéditos

El azar y unas ramas

22 julio 2024 Pablo López Carballo

Los fantasmas del corazón nunca descansan./ Arrastra su dignidad/ como la cola de un vestido./ De tanto probar a ser otras, olvidó su papel./ Amanece, por costumbre, en el norte/ del reloj y confía en hallar la tela/ en la que se duermen los animales.

Inéditos

(Piedras, espejos rotos)

22 julio 2024 Elizabeth Reinosa Aliaga

Nos buscaron en la escuela/ en el taller / en nuestra casa./ Nos esperaron en la noche más oscura/ detrás de un árbol/ con las cuerdas listas/ con los puños negros de reventar cabezas./ Nos encontraron en la calle./ Olfatearon nuestro miedo en la distancia./ Nos hablaron/ en la lengua de los desgraciados/ o tal vez nunca los vimos.

Inéditos

Desamparo de la materia dócil

22 julio 2024 Mario Pera

El ojo con que escribo, es aquel con el que tarjo un poema resbalando de mi dedo/ El ojo con que me atraganto, es aquel con el que observo el borde de la luz en el otoño/ El ojo con que olvido, es aquel con el que horado la palabra hasta la carne/ El ojo con que enfermo, es aquel con el que marchito el plumaje del amor

Inéditos

En medio del jardín que estamos viendo

22 julio 2024 Sergio D. Lara

Quien esté libre de pecado que lance la primera. Quien no haya contado sus secretos a espaldas de nadie. Quien lleve bien escritas las cuentas, los conteos de azúcares, de grasas, carbohidratos. Y el sodio que te escucha y te regala el arma, la forma más precisa para que digas yo, para que seas, de una vez y para siempre, tu propio juez y tu verdugo.

Inéditos

La piedra fracturada

22 julio 2024 Roxana Elvridge-Thomas

Todo lo que constituye un ser humano íntegro, inteligente, sensible y también su obra. Trayectoria de las esquirlas, de Diana Ramírez Luna (Ciudad de México, 1992), nos habla de todo ello, y de mucho, muchísimo más. De esa piedra preciosa fracturada en esquirlas, de esas lascas brillantes que se incrustan en nuestra memoria para anidar en ella. Que al fragmentarse nos muestran múltiples y asombrosas facetas, como esa “Diosa,/ que tres veces hermosa/ con tres hermosos rostros ser ostenta” (sor Juana).

Reseñas

Así las cosas en la tierra

24 junio 2024 Milagros Corcuera

Qué haré con estas manos,/ tan hábiles, nacidas para el amor./ Rebuscan unas monedas, arrugan un boleto,/ escriben una nota y abren una fruta./ Ellerinesaglik; me enseñó Ipek en turco./ Significa salud a tus manos.

Inéditos

Ella no la gusta porque es del sur

24 junio 2024 Rocío Madrid

Me da vergüenza que vean las 3 cucharadas de azúcar, panela o sirope de esperma de ballena albina que tienen ahí en un bote lleno de churretes para compartir y que a mi me gusta echarle al segundo café porque si no me da taquicardia, pero eso cómo se lo explico si no me ha respondido al hola buenos días más simpático que le van a soltar en toda la semana o el mes, si es que no va su abuela a visitarla.

Audiovisual, Inéditos

Camino hacia atrás para recoger objetos y lanzarlos al futuro

24 junio 2024 Yuliana Ortiz Ruano

nos van a borrar/ dirán que no existimos/ dirán que no había mujeres negras que escribían/ dirán que era imposible que una mujer negra escribiera/ dirán que fuimos amantes/ tal vez dirán que enseñamos a leer/ que amamantamos/ que gritamos en las calles/ que nos estábamos liberando/ que no tuvimos tiempo para escribir/ en la supervivencia del día a día/ pero nos van a borrar

Inéditos

Hokusai unlimited

17 junio 2024 Melissa Niño

Los pintores tienen bocetos/ pero a mí sólo me permiten trazar perfiles/ con anomalías robadas al abismo:/ el humo blanco de los cigarrillos/ por encima de nuestras cabezas y su caos...

Inéditos

Repetición de lo completamente silencioso

17 junio 2024 Francisco Hernández

El silencio./ Escúchalo./ Es el silencio convertido/ en lenguaje/ ya transfigurado/ en mentalidad/ junto a lo definido:/ la cámara fotográfica/ esta vez dándote/ —precisa mente—/ el instante/ o lo ya memorable/ de una imagen precisa/ en el espacio/ que aun sin envergadura/ nunca se desploma.

Inéditos

Una nueva biografía

17 junio 2024 Héctor Hernández Montecinos

Los libros no son la vida/ pero esta vida que uno elige está repleta de ellos./ Libros de autores que a uno le gustan/ le interesan o tiene sólo por tener./ Regalos, préstamos, trueques, robos fortuitos./ Una biblioteca sin duda/ es la materialización de ese deseo/ y el deseo es siempre fatalidad/ fatalidad ciertamente literaria.

Inéditos

Este suelo alterado por mi sombra

17 junio 2024 Mónica Picorel

Hoy la realidad vino a verme con sus dos manos izquierdas/ su cara tenía las arrugas que tienen algunos árboles por la noche./ En algún lado sé quién soy/ y estoy llegando/ no tengo nada importante que decir/ excepto que la carretera me pareció distinta

Inéditos

Una suerte de lealtad ensombrecida

10 junio 2024 Daniel Hurtado

La naturaleza nos regaló eso/ que parece espejismo:/ un corazón hinchado/ como inflable de fiesta infantil,/ un cuerpo débil / cargado de infancias que gritan a tu oído/ que llegada la mancha del éxito/ no parece tener enmendadura.

Inéditos

La ciudad en las orillas del aire (fragmento final)

10 junio 2024 Gabriel Bernal Granados

Zaid es un poeta de minucias. Sus descubrimientos caen sobre la superficie de la página con la contundencia de unas semillas o con la violencia encendida y efímera de una ráfaga.

Ensayos

Minucia y plenitud

10 junio 2024 Jorge Ortega

Por su carácter felizmente empírico, propio de la poesía, Ábacos representa, como en la vocación residual, primitivista, del arte povera, un rústico sistema de registro de prodigios y acontecimientos.

Reseñas

un padre no es fácil de tener

10 junio 2024 Micaela Szyniak

Vivíamos en una casa que mi madre odiaba por enorme, que mi padre odiaba por repleta/ ningún cuarto es suficiente cuando un hombre quiere soledad/ pero en vez tiene familia, / cuando un hombre quiere una familia, pero en vez tiene soledad/ Ese es mi padre, hacía asado los domingos/ me cantó en idish cuando nací/ una enfermera me puso en sus brazos/ y él me dijo que estábamos en Argentina

Inéditos

Pop & Apophrades [fragmentos]

03 junio 2024 Julián Herbert

Hart Crane es el Titanic, arcano que se abre/ al tañer su relámpago en praderas acuáticas/ de hierro y tiburón: aspas, torre excavada/ en la idea salvavidas: terso infierno de piel en fosas congeladas.

Inéditos

La voz de mi madre diciendo mi nombre

03 junio 2024 Laura Godoy

Somos parte de una raza indómita. Estamos rodeadas de plantas que crecen con decisión. Somos tres que se esconden en la bravura. Tenemos en el pecho un animal que aún no despierta. Afilamos puntas de ramas por la noche.

Inéditos

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