Y la infinita vanidad del todo
La explicación no alcanza, es claro; pero los talentos básicos del poeta: una percepción de sutileza exquisita, la inteligencia superior, la fantasía, la voluntad constructiva, la intensidad, la inventiva verbal, y sobre todo un oído y un dominio apasionado del lenguaje, están en Leopardi en su más alto grado, más allá de toda ponderación.
Leer máses asunto del vértigo
abro la boca para vencer al ángel, entra hasta mi túnel, saluda mi pus y mi hambre, conversa con los fantasmas de mis cuerdas, perpetúa el esófago de humo, habita cada trozo del estómago, baja hasta el ombligo y se duerme.
Leer másAmantes que no teméis las pasiones maduras
Los epigramas de Filodemo se encuentran entre los mejores de la Guirnalda de Filipo: es un poeta de una versificación correcta y fluida, con una técnica netamente helenística. Por su fraseología, su léxico y sus figuras, se encuentra mucho más cerca de los grandes maestros del género, como Calímaco y Asclepíades, que de los otros autores recogidos por Filipo (con excepción de Argentario), mucho más barrocos y amantes del retruécano y el efectismo.
Leer másLa poesía estridentista: un intento de barrer el pasado
Si el posmodernismo —con González Martínez— había colocado al búho en el lugar del cisne modernista, los estridentes dan un salto cualitativo al imponer el pájaro mecánico —el aeroplano— como símbolo o emblema de su estética.
Leer másEl azar y unas ramas
Los fantasmas del corazón nunca descansan./ Arrastra su dignidad/ como la cola de un vestido./ De tanto probar a ser otras, olvidó su papel./ Amanece, por costumbre, en el norte/ del reloj y confía en hallar la tela/ en la que se duermen los animales.
Leer más(Piedras, espejos rotos)
Nos buscaron en la escuela/ en el taller / en nuestra casa./ Nos esperaron en la noche más oscura/ detrás de un árbol/ con las cuerdas listas/ con los puños negros de reventar cabezas./ Nos encontraron en la calle./ Olfatearon nuestro miedo en la distancia./ Nos hablaron/ en la lengua de los desgraciados/ o tal vez nunca los vimos.
Leer másDesamparo de la materia dócil
El ojo con que escribo, es aquel con el que tarjo un poema resbalando de mi dedo/ El ojo con que me atraganto, es aquel con el que observo el borde de la luz en el otoño/ El ojo con que olvido, es aquel con el que horado la palabra hasta la carne/ El ojo con que enfermo, es aquel con el que marchito el plumaje del amor
Leer másEn medio del jardín que estamos viendo
Quien esté libre de pecado que lance la primera. Quien no haya contado sus secretos a espaldas de nadie. Quien lleve bien escritas las cuentas, los conteos de azúcares, de grasas, carbohidratos. Y el sodio que te escucha y te regala el arma, la forma más precisa para que digas yo, para que seas, de una vez y para siempre, tu propio juez y tu verdugo.
Leer másLa piedra fracturada
Todo lo que constituye un ser humano íntegro, inteligente, sensible y también su obra. Trayectoria de las esquirlas, de Diana Ramírez Luna (Ciudad de México, 1992), nos habla de todo ello, y de mucho, muchísimo más. De esa piedra preciosa fracturada en esquirlas, de esas lascas brillantes que se incrustan en nuestra memoria para anidar en ella. Que al fragmentarse nos muestran múltiples y asombrosas facetas, como esa “Diosa,/ que tres veces hermosa/ con tres hermosos rostros ser ostenta” (sor Juana).
Leer másAsí las cosas en la tierra
Qué haré con estas manos,/ tan hábiles, nacidas para el amor./ Rebuscan unas monedas, arrugan un boleto,/ escriben una nota y abren una fruta./ Ellerinesaglik; me enseñó Ipek en turco./ Significa salud a tus manos.
Leer másSemillas de nuestra tierra
Selección de textos tomados de la antología Semillas de nuestra tierra (Cactus del Viento, 2023), compilada por Mónica Nepote y Yaxkin Melchi Ramos.
Leer másElla no la gusta porque es del sur
Me da vergüenza que vean las 3 cucharadas de azúcar, panela o sirope de esperma de ballena albina que tienen ahí en un bote lleno de churretes para compartir y que a mi me gusta echarle al segundo café porque si no me da taquicardia, pero eso cómo se lo explico si no me ha respondido al hola buenos días más simpático que le van a soltar en toda la semana o el mes, si es que no va su abuela a visitarla.
Leer másEspinas en la garganta. A propósito de Sobre mi espalda llevo claveles blancos, de Danhia Montes
Nombres que son palabras y se llenan de pronto de espinas, de modo que nos duele pronunciarlos, pronunciarlas. Desde esa coordenada despega el libro de Danhia Montes, Sobre mi espalda llevo claveles blancos, ganador del Premio Estatal de Poesía Efrén Rebolledo 2022, en Hidalgo.
Leer másCamino hacia atrás para recoger objetos y lanzarlos al futuro
nos van a borrar/ dirán que no existimos/ dirán que no había mujeres negras que escribían/ dirán que era imposible que una mujer negra escribiera/ dirán que fuimos amantes/ tal vez dirán que enseñamos a leer/ que amamantamos/ que gritamos en las calles/ que nos estábamos liberando/ que no tuvimos tiempo para escribir/ en la supervivencia del día a día/ pero nos van a borrar
Leer másHokusai unlimited
Los pintores tienen bocetos/ pero a mí sólo me permiten trazar perfiles/ con anomalías robadas al abismo:/ el humo blanco de los cigarrillos/ por encima de nuestras cabezas y su caos…
Leer másRepetición de lo completamente silencioso
El silencio./ Escúchalo./ Es el silencio convertido/ en lenguaje/ ya transfigurado/ en mentalidad/ junto a lo definido:/ la cámara fotográfica/ esta vez dándote/ —precisa mente—/ el instante/ o lo ya memorable/ de una imagen precisa/ en el espacio/ que aun sin envergadura/ nunca se desploma.
Leer másUna nueva biografía
Los libros no son la vida/ pero esta vida que uno elige está repleta de ellos./ Libros de autores que a uno le gustan/ le interesan o tiene sólo por tener./ Regalos, préstamos, trueques, robos fortuitos./ Una biblioteca sin duda/ es la materialización de ese deseo/ y el deseo es siempre fatalidad/ fatalidad ciertamente literaria.
Leer másEste suelo alterado por mi sombra
Hoy la realidad vino a verme con sus dos manos izquierdas/ su cara tenía las arrugas que tienen algunos árboles por la noche./ En algún lado sé quién soy/ y estoy llegando/ no tengo nada importante que decir/ excepto que la carretera me pareció distinta
Leer másEl silencio de Dido
A continuación, se presenta el episodio de la Eneida que relata el reencuentro entre ambos, ahora en el inframundo. Eneas ha descendido en busca de su padre, quien ha fallecido en la expedición. Entre otras figuras míticas que se dieron muerte a sí mismas, a quienes “el duro amor consumió con cruel infección” (durus amor crudeli tabe peredit), el príncipe troyano vuelve a ver, sombría, a Dido.
Leer másUna suerte de lealtad ensombrecida
La naturaleza nos regaló eso/ que parece espejismo:/ un corazón hinchado/ como inflable de fiesta infantil,/ un cuerpo débil / cargado de infancias que gritan a tu oído/ que llegada la mancha del éxito/ no parece tener enmendadura.
Leer másLa ciudad en las orillas del aire (fragmento final)
Zaid es un poeta de minucias. Sus descubrimientos caen sobre la superficie de la página con la contundencia de unas semillas o con la violencia encendida y efímera de una ráfaga.
Leer másMinucia y plenitud
Por su carácter felizmente empírico, propio de la poesía, Ábacos representa, como en la vocación residual, primitivista, del arte povera, un rústico sistema de registro de prodigios y acontecimientos.
Leer másun padre no es fácil de tener
Vivíamos en una casa que mi madre odiaba por enorme, que mi padre odiaba por repleta/ ningún cuarto es suficiente cuando un hombre quiere soledad/ pero en vez tiene familia, / cuando un hombre quiere una familia, pero en vez tiene soledad/ Ese es mi padre, hacía asado los domingos/ me cantó en idish cuando nací/ una enfermera me puso en sus brazos/ y él me dijo que estábamos en Argentina
Leer másOda a un ruiseñor
En duelo por la pérdida de su hermano Tom, y ya contagiado él de la tuberculosis que acabaría con su vida a la corta edad de veinticinco años, Keats se recluyó en Wentworth Place, en la campiña de Hampstead, y escribió este poema en un solo día, supuestamente, a la sombra de un ciruelo en el que había anidado y cantaba entonces un ruiseñor.
Leer másPop & Apophrades [fragmentos]
Hart Crane es el Titanic, arcano que se abre/ al tañer su relámpago en praderas acuáticas/ de hierro y tiburón: aspas, torre excavada/ en la idea salvavidas: terso infierno de piel en fosas congeladas.
Leer másLa voz de mi madre diciendo mi nombre
Somos parte de una raza indómita. Estamos rodeadas de plantas que crecen con decisión. Somos tres que se esconden en la bravura. Tenemos en el pecho un animal que aún no despierta. Afilamos puntas de ramas por la noche.
Leer másEntre dos nosotros
Ojalá supiera siempre yo/ qué provoca tus comidas/ o tus cenas para conocer así/ la medida mínima del hambre/ que te tiene azul por dentro,/ o la máxima extensión de tu deseo/ sin colores, ése que tu padre/ se ha robado porque puede
Leer másun gran silencio total qué
Perdimos los dientes caries piorrea los/ dentistas emigraron/ emigró la levadura/ inventamos pan de/ trapo la miga el culo/ apachurrado de las/ abejas
Leer másUna mejor cordura
Enrigue nos recuerda con este libro que la poesía es nuestra dimensión metafórica y nos invita a apropiarnos de ella a través de los mitos de la Grecia antigua, que la escritora interviene y resignifica. Los personajes de la mitología griega, sus acciones, sus relaciones con otros seres, son recreados en estos nuevos mitos de la autora.
Leer másVII Edición de “M’illumino d’immenso. Premio Internacional de Traducción de Poesía del italiano al español”
Convocatoria de la VII Edición de “M’illumino d’immenso. Premio Internacional de Traducción de Poesía del italiano al español” y de la II Edición de “M’illumino d’immenso. Premio Internacional de Traducción de Poesía del español al italiano”, 2024.
Leer másUn libro necesario y disruptivo
La ironía —que, por cierto, siempre ha sido corrosiva—, más que un recurso fortuito, tiene un papel crucial en estas páginas. Para que opere la ironía, que también se llama antífrasis, es necesaria una distancia crítica del enunciador frente a lo enunciado.
Leer másEl milagro de mirar más lentamente
Desde la más temprana creación, el mundo decidió confiar a los pájaros la alabanza del amanecer./ De hecho, el amanecer se inventó por gratitud a los pájaros./ ¿Qué es el amanecer? Un poco de luz adornada de trinos.
Leer másLa belleza es el tiempo que transcurre
Una flor que es la textura,/ también color,/ que trae recuerdos del caos./ Siempre lloran las mariquitas,/ por encontrar sus pétalos./ Las arañas tejen lienzos,/ adornan sus patas con polvos y especias,/ la buganvilia vive al sol,/ rebosante de fucsia y anhelos.
Leer mássi vamos a ser algo, seamos el agua
como un cántaro viejo y arrumbado/ así late mi cuerpo en aquella esquina,/ mientras pido, entre oraciones, atrapar lo posible,/ como un arrullo que se agotó entre los escombros,/ la piel, ese desierto lleno de secretos,/ la palabra que me convertía en agua
Leer másen búsqueda de un futuro cualquiera
tus hijos se convirtieron en profesores/ gomercindo gonzaga/ tu nieto/ hombre de la ciudad moderna/ está domesticado/ mantiene los dientes saludables/ es incapaz de ganar una mano de cartas/ nudo sobre la cama/ un martes por la tarde/ mira al techo/ paralizado/ maquina tantos universos/ mientras la lámpara/ sigue quemada
Leer másPrácticas de dispersión
“no cierres la ventana Zineb deja que entre el mundo”/ pero Zineb no oyó esa voz/ [sino la de su hija a través del teléfono]/ y su cara fue a encontrar una granada MP7 a 97.2 km/h/ la violencia de dos manifestaciones en convergencia subió hasta el 4° piso/ [al otro lado la hija ya no oyó a su madre…
Leer másSiembra y última señal de Jerome Rothenberg
“Considero”, decía, “que la traducción podría ser una metáfora de todo el proceso poético. […] Mis esfuerzos personales siguen a otros en el uso del collage o la apropiación como una forma de abrir la poesía individual a la presencia de otras voces y otras visiones más allá de las propias.
Leer másTu propia médula
Mamá y papá tuvieron que acostumbrarse a/ recogernos utopías y blasfemias por la casa como si fueran pétalos./ Necesitábamos comprobarlo por nosotros mismos./ Apearnos de las chaquetas, frases hechas y apellidos./ Salir a encontrar aquella parte de nuestro cuerpo/ que vivía en la espesura, donde nadie había mirado.
Leer másun esperanto que sólo aprenden los muertos
¿Qué idioma hablas ahora? Ni que fueras canario que hable pájaro, tiemble que hable árbol. Tal vez las lenguas del mundo sean más específicas, y el canario habla canario, y el tiemble habla tiemble, entonces tú hablas muerto.
Leer máspalabra larva en el descenso
abra costumbre integre desconcierto mombe’u, corroído sustento sigue hilera peregrina, aurífero m u r m u r o sales o tientas la noche temida travesía de luz
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