Poesía contemporánea

Ventanas de una ciudad desconocida

30 septiembre 2024 Carolina López Moller

Había al menos siete huevos: mi cuerpo, el sueño, el parque, la casa de campaña, el huevo que yo dibujaba, el lápiz resquebrajándose.

Si algo caracteriza la poesía de Guichard —no sólo me refiero a su último libro— es la duda y lo sugerente. Ambos aspectos sirven como sustancia retórica para condimentar sus poemas, algunos de ellos con una particular ironía y otras veces de tonos abstractos que requieren de la complicidad de sus lectores.

Luis Arturo Guichard, traductor de relámpagos

30 septiembre 2024 Yordan Arroyo

Cuando púrpura la tarde sea/ y ella guarde lienzos, ropa, indecisiones/ el blanco ritmo de la sábana/ y deje tres macetas donde se almacene un tallo/ creciéndole sus dedos, sus verdes piernas de venada, / la seda de sus párpados como un bautismo cuando abren/ y rote el óvalo que la distingue nacarado,/ con el deseo de un niño por descender de la matriz o el arca.

Las olas, de a poco, se van apagando

30 septiembre 2024 Diego Arredondo Morales

Con la mano izquierda he tomado el teléfono. Llevo casco, chaqueta gruesa sobre una chomba tejida, también gruesa. Es una Mañana fría. En pocos minutos más estaremos en llamas. Por última vez hablo al pueblo.

Buscar algo en el revés de las palabras

30 septiembre 2024 Soledad Fariña

Ensayos, Inéditos

La restauración de los necesitados

30 septiembre 2024 Fernando Salazar Torres

Soñé con la Higuera de mi infancia. Hay un jardín azul y, al fondo, un ángel juega entre el polvo de mi pasado; escucho las risas de los niños, saltan alrededor de la babilónica Higuera y, de un brinco, me arrojo al rincón

Buscando el fin del mundo al centro de la tierra

23 septiembre 2024 Xavier Echarri

Educada en campos de marte/ te rayabas a medianoche./ Y viviríamos de manzanas,/ desnudos de hojas,/ si no hubiera abierto la boca

¿Será posible taxidermizar, embalsamar o disecar la hecatombe?

23 septiembre 2024 Amaranta Caballero Prado

Entre lo vivo y lo muerto no hay separación:/ Somos parte de dos dimensiones diferentes/ pero habitando un mismo espacio:/ Comunión.

Delicadas envolturas del decoro./ Páramo quebrado… sólido./ Cuarenta y tres arrugas mi rostro./ Manos que se hunden en la tela./ Beats que podrían ser mi voz.

Al centro de unas cuantas casas desiertas

23 septiembre 2024 Christian Negrete

En el caldo galáctico visible a años luz/ se cuecen los primeros soles. Familiares, me da la sensación/ de que conozco estas luces. Veo sus prebióticas/ geometrías de motivo igual que les impongo

Llámalo un alma

16 septiembre 2024 Robert Pinsky

Es difícil sino imposible/ dejarse de cuentos y vericuetos/ un siglo visual produce máscaras/ un velo, una fisura. Pero la forma / vuelve y se acomoda/ transmuta en las pequeñas cosas

Cada gesto a su debido tiempo

16 septiembre 2024 José Ojara

Papá decidió que yo padecía/ de mucha imaginación/ un exceso, un incordio/ a papá después de todo le gustaban/ las mujeres mudas y eficientes/ y yo hablaba hasta por los codos/ yo no sabía ser una niña tácita.

Yo no sabía ser una niña tácita

16 septiembre 2024 Enza García

¿Ves mi cuerpo envejecer?/ Lento y tan dulce,/ me convierto en otra:/ siempre en otra./ Como esas flores tristes del florero/ que se apagan de a poco,/ me vuelvo un manojito/ mustio y ceniciento,/ todo mi cuerpo sabe/ que comienza la muerte.

Todo lo que hicimos en nombre del amor está salvado

16 septiembre 2024 Mariana Finochietto

No es un tratado cientificista sobre los sesenta años de actividad musicoterapéutica de Rosell. Es un rizoma atravesado de dramaturgia autobiográfica, imágenes hirvientes, riqueza léxica oracular, cantos, arrullos, conjuros, repentismo, gospels, golpes, apotegmas, collages, coros de voces como papalotes alocados por lo encontrado en los talleres de Hebe, invocaciones, quejidos, gemidos, sollozos, ejercicios, juegos…

Palabra que ruge, que cura. Palabra (cuerpo)

09 septiembre 2024 Rojo Córdova

Señor, confieso que deseo la claridad de la catástrofe, pero no la catástrofe./ Como todas las demás, quiero una tormenta en la que poder bailar./ Quiero una excusa para cambiar mi vida.

Como si el desastre no hubiera llegado

09 septiembre 2024 Franny Choi

Cualquier intento/ de acercarse/ al alborozado/ lenguaje del aleteo,/ los cantos/ y la mirada hacia la luz/ es guardarse al mundo/ en el bolsillo,/ palparlo contra el pecho,/ acostarlo por las noches/ y decirle:/ te quiero.

¿Qué hay en un nombre?

09 septiembre 2024 Elena Urueta

Estirar la mano es estirar la mente/ Estirar la mano es estirar la memoria/ Estirar la mano es estirar el universo/ ¿Hasta cuándo voy a seguir con esto?

La sabiduría de los objetos

09 septiembre 2024 Iván García Mora

Moverse sólo en la inmovilidad [aquí] es permanecer [allá] también: en los deícticos vive lo permanente: motivo para los que andan sobre árboles en medio de paisajes: que se mueven tras la ventana de los trenes [aquí todavía] hay trenes [allá] han desaparecido: impermanencia y quietud

Nomadología de cuerpos

09 septiembre 2024 Roberto Cruz Arzabal

pusieron aldonza aldonza me llamaban mis padres como un eco de ellos: lorenzo corchuelo y aldonza nogales porque se aferraban a sus nombres de árboles y desde niña me inventaron un nombre para que fuera su extensión y no mi matiz exacto de follaje mi grosor de las ramas mi textura en la corteza y yo quiero galopar seguir andando subir rápido al burro y avanzar hacia adelante

Libre de este cuerpo que tanto se disputan

02 septiembre 2024 María Gómez Lara

También hay centauros malogrados, más que una constelación, un agujero negro; una desgracia de equino, un fantasma con crines, algo horrendo que pasta, pero no trota. Existe en montar un caballo, un gesto ineludible a la necesidad de crear un centauro, quizá por eso se utilice como terapia para niños cuyos padres han muerto. No es lo mismo crecer sin padre que sin centauro. Lo primero supone una ausencia, lo segundo un fracaso.

Quirón: mitad lenguaje, mitad memoria

02 septiembre 2024 Enrique Carlos

Elegimos el poema porque hasta las piedras envidian nuestro silencio. Elegimos el poema para quedarnos mudas mientras hablamos. Elegimos el poema porque barre sus rastros con el mismo gesto con que los deja. Elegimos el poema porque la concentración se parece al dolor. Elegimos el poema porque el sol de la justicia está alto en el cielo. Elegimos el poema porque hay sombras sin amarras.

Trado

02 septiembre 2024 Athena Farrokhzad y Svetlana Cârstean
María Gabriela Raidé y Siri Björkström

Al volver del Amazonas Khana fue a mi casa/ en el vacío del apartamento me peinó la cabellera/ trazos amplios de la nuca a la espalda/ con los que tejía una trenza ante la hoguera imaginaria

Para intuir lo sucedido en aquel viaje

02 septiembre 2024 Judith Santopietro

Palabra que duermes junto al fuego/ no te agostas/ permaneces un instante/ y después desapareces/ con la magia de una caracola/ con hambre de mar entre la arena/ abrevas en las vetas espirales/ del mármol que tañe en el acanto/ humus que mezclas a la sangre/ y adornas los cristales de la roca...

al parecer todo empieza y termina con la lluvia

02 septiembre 2024 Gabriel Bernal Granados

es admitiendo/ o abriéndose paso./ Esta es la forma más simple/ de la corriente: Azul/ moviéndose a través del azul;/ azul entre púrpura;/ los objetos del deseo/ abriéndose sobre sí mismos/ sin nosotros;/ los objetos de la fe.

Los objetos de la fe

26 agosto 2024 Jorie Graham

Pienso que esta “poesía científica” observa lo que nos rodea y trata de interpretarlo, tanto en sentido literal como figurado. Hay experiencias y emociones. Hay mitología y lógica. Hay dudas y objetividad. Hay sueños y definiciones. Hay información que se detalla y, entonces, adquiere un nuevo sentido porque se vuelve personal e íntima.

Debilidades poderosas

26 agosto 2024 Karen Villeda

sin corte separación ni hendidura

26 agosto 2024 Alejandra Arreola

así, no se vende/ así, no les van a creer/ suspendida/ preciosa / olorosa/ agresiva/ sin corte separación ni hendidura/ las piezas cuelgan

El presente que nos hemos nombrado

26 agosto 2024 Ángel Vargas

Cerró lentos sus párpados el siglo/ y tras el cortinaje/ metálico, definitivo,/ quedaron las ciudades,/ los parques,/ el amor en la hierba.

Tejidos de ansia,/ aguas subterráneas,/ culpas cernidas con cedazo fino entre arena lunfarda./ Se extrajo cuanto se pudo, manos tiesas y necias,/ las tuyas y las mías y las de los mineros incas,/ hurgando y rebuscando, paleando y estallando,/ entrañas terrestres, linfa humana.

Soy los huesos que no ven

26 agosto 2024 Melisa Arzate Amaro

yo la dejo ser/ porque también me estoy pudriendo/ encerrada entre tablones y espejos/ que sólo muestran mi espalda/ porque escribo hacia el futuro / atada a una silla

una materia de polillas

19 agosto 2024 Renata García Rivera

Hiere la luz del cielo en su mejilla, / fulge la superficie de las aguas,/ llora mientras contempla, se arrodilla./ Toda la humanidad es pura nada, / nada ni nadie sabe que alguien mira,/ génesis de otro mundo la mirada.

Ser mirlo es otro mundo

19 agosto 2024 Alfonso Alegre Heitzmann