Poesía contemporánea archivos • Periódico de Poesía

Tengo 22 años y te busco
entre la noche blanca y negra

Me acuerdo de una fotografía fechada el 8 de agosto de 1992. En ella mis padres, de diecinueve y veintitrés años, miran directamente hacia la cámara. Parecen felices, como en un sueño. Pero después llega el 9 de agosto de 1992 y todo ha terminado.

Simultáneo sucesivo, una experiencia
de conciencia ampliada

A la poesía de Rocío Cerón (Ciudad de México, 1972), el libro le queda estrecho; su poesía no está atrapada en este objeto. El libro acá es un soporte, entre varios, para una poesía que se expande, impulsada por la transformación. Sus poemas son ondas que fluyen desde el centro de la idea, exploraciones en búsqueda del sonido, para seguir derroteros insospechados, sin despreciar ninguna dimensión expresiva dentro de la palabra “poesía”. Mientras más estados se permita el verso, mayor será su alcance.

Declaración de principios

…Pero todo cadáver persevera/
en su seguir muriendo rectilíneo, en su uniforme, ay,/
seguir muriendo. Por severa la ley, la ley primera,/
cada masa distinta/
persevera, insiste en su morir, ya sea que muera,/
sea de bala o de tinta… en medida distinta, pero de igual manera.

En la casa de la coincidencia

Nacieron con la tierra /
a la vista. La savia brillaba/
hasta la raíz, y los ríos abrazaban/
las islas. Es lógico que esta arritmia venga /
de la rabia heredada. La ciudad una fisura,/
y el intento de oír /
un río. Aguas divididas,/
mordidas entre rejas.

El tartamudeo de los árboles

Le jalé una hebra a un pedazo de la noche y la cubrí con un poco de cera. Mis manos moldearon una vela que alumbró la habitación. Miré la llama por horas y logré entender el reflejo de su luz en la pupila de cada hombre o mujer que alguna vez ha encendido un fuego; supe también cómo la llama me observaba.

Los datos fútiles que nos construyen

Por todos los viajes y el dinero en boletos a verme./
Por el cansancio, el esfuerzo,/
el peligro y el vértigo./
Por mostrarme tu tierra escarlata y tu mar y tus cerros,/
por tu hermosa voz de desierto./
Por el chiltepín, los callos de hacha y el bacanora./
Por los viajes fallidos en kayak, en camión y en panga,/
por los helados en Thrifty,/
por las carnes Santa Rosa,/
por mi sombrero con pluma.

Donde lloran las ballenas y los cuerpos perdidos

De noche/ con la mirada aguda y el corazón palpitando fuertemente/ me dirijo hacia el fuego/ con el deseo delirante de seguir ardiendo/ hablarles a las sombras y a los rostros deformes/ que se asoman entre las ramas de esos árboles/ de los dolores más profundos/ que se enteren que una niña ha muerto

La condición extrema

Unas calles más arriba/
y alcanza el punto indicado,/
algunos escritores estuvieron allí,/
varios de ellos cubanos,/
sin desearlo apostaron/
en la ruleta del destino/
que castiga a los raros,/
malvivir,/
perder/
entre la mugre y la pestilencia,/
se despiertan las ratas/
que luego todos reverencian,/
hay un suelo de hormigón,/
un refugio,/
la condición extrema

La ampolla incómoda del lenguaje

La ampolla incómoda del lenguaje,/
los poetas astutos,/
la reverencia exacerbada al maestro,/
ampollas horizontales:/
los congéneres.

La guerra de Ucrania

Los delgados brazos de los árboles/
En una camisola de nieve/
Cada grano buscará un escondite cálido y húmedo/
El viento lame tus labios helados/
La mochila, tu cabellera oscura/
Esquivando los bombardeos/