No.032_Enrique Juncosa

Enrique Juncosa
(Palma de Mallorca, 1961)

El Capricho

para Víctor Esposito

Los días son azules
y secos
y un viento musculoso
los envuelve y desenvuelve
con veloces lienzos blancos.

La casa está oculta
          entre los álamos
que organizan, además,
          violeta campos de alfalfa
a lo largo de una línea de sauces
          que dibuja un río
                     de aguas transparentes,
                                          argentinas
                                                    y heladas.

Camino bajo los sauces
           levantando
                     bandurrias
que tocan
           el claxon
                    como si fuera una flauta.

Los sauces se acaban
y el río se enrosca
en arenales
           y explanadas
                       de guijarros.
Los perros corren
           saltarinas liebres
                    sorteando arbustos
y varios buitres negros
          mondan los huesos
                     de lo que fue una cabra.

Tras los alambres
que delimitan El Capricho
se abre la estepa árida
de los escarabajos
que forma cerros redondeados
salpicados de espinos
y de matas.

Continúan las liebres
          como proyectiles caprichosos
                    alertados por parejas gendarmes:
los teros,
          que son pájaros chivatos
                     y ruidosos.

Una vez en lo alto del cerro
contemplo
de nuevo
las alamedas
y los sauces que conforman un oasis
en la vastedad de la estepa
bajo los picos nevados
de los Andes.

Una manadas de guanacos
           que se espanta.
                     Saltan
                              como antílopes
                                         levantando
                                                   finas
                                                          polvaredas.

Me arde la piel
con el sol austral.

Las nubes se mueven
de forma que parece que se mueve
la tierra
y mi respiración es una provincia del viento
sumida en la insurgencia.

No hay nadie.
Sólo el ganado disperso
y el olor de la tierra seca.

Aquí todo es belleza, todo es orden
Todo lujo y quietud, nuestra delicia.

Acabo de leer el volumen último
de los diarios de Sándor Márai
en el que describe la muerte de su mujer,
su compañera durante sesenta años,
antes de quitarse la vida.
Es un libro duro y lapidario
como este paisaje
pero en el que surge también:
su voz olía a flores.

Me rodean,
justamente,
matas de flores diminutas:
uñas de gato y zapatitos de reina,
ambas amarillas,
también tomillo rosa
y blanco,
zampas fucsia,
duraznillos y mata fuegos
rojos,
verbum ocres
y naranja,
y otras flores cuyo nombre
todavía desconozco.

El espinoso jardín
natural
de la estepa
como plano cifrado
de la memoria ardiente.

A los lejos
oigo relinchar
a los caballos.

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septiembre 2009

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