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No. 89 / Mayo 2016
Divisamos una isla. La sostenemos entre el pulgar e índice. Paisaje, una mosca. Leyendas del Mar del Norte hendidas en las costillas del Güeldres, siete marineros mordisqueándose. Siete lenguas hinchadas y catorce brazos rivales. Siete cabezas que cuelgan de una ola. Uno de nosotros está lanzando el arpón.
Lo degollamos con las uñas, todos babeamos. Nos damos el lujo de tragarnos hasta las plumas de la cola, sin piedad. Retumban dientes, la unción de los hambrientos. Sebo en siete frentes y catorce sobacos. Montones de cera que comemos con gusto. Cuarenta y nueve kilos, latido en espiral. Una sensación peliaguda invade a siete gargantas.
Pulpos llevándose al mar entre sus tentáculos. Una pinaza a cuarenta y nueve brazadas. Hacen falta dos brazos rivales entre nosotros. Una canción de cuna a la distancia. El Mongol no regresa a la fogata. Llamamos al lodo. Seis sobacos influyen la disposición del aire.
