No.040_Media Tarde

                                                                                 
Llora: que aquesa flaqueza
                                                                                 
tiene grande fortaleza,
                                                                                 
al Cielo ha conquistado.
                                                                                 
                               
Sor Juana Inés

Cabos carnales
oscilan sobre un eje,
invisible mas presente,
y danzan a las almas
en sus exhalaciones.

La fuerza se revela
sobre un plexo solar
que absorbe
el contacto repentino
y feroz de manos
que el sudor resbala.

Tiembla, al aire,
un par de corvas tensas,
rehilete de dolor
que trepida
hacia las ingles,
centellea en los muslos
y termina en los brazos.

Cuerpos,
apenas contenidos
por la piel,
aúnan miradas
y disuelven gritos
suplicantes de justicia.

Sagaces puños
mullen tu tersura
epidérmica.

Una rodilla,
lastimosa,
pletórica de alevosía.
se inserta en el
bajo vientre del
ser menos corpulento,
aquel que exploró,
con un salto,
el aroma de los ángeles.

Hay batallas
que David no ganará;
aquí no basta,
la enormidad de la fe,
el espíritu de grandeza forjado.
Traición y usura
se imponen.

Siempre ha sido así,
Místico.

Aun en el Paraíso
de tu salto.

Pista El Arenal

ebulle la luz
sobre el movimiento
veloz
imperceptible

trepida el suelo
sumergido
en el oscilar
de notas distorsionadas

la precisión es vital

bastaría un segundo
mal puesto
un paso tardío
para no embelezar
a quienes miran

ondas concéntricas
frenan su trajín danzante

la exactitud de una pareja

        hélice carnal
        fugaz vaivén

gana la vista
gestos de azoro

en caras y entrepiernas

contrapuntos monocordes
trazan la simetría
de los pasos
que
llueve la pareja

centro

estrobo

sudor

noche

quizá
sólo quizá
se vuelva a crear
en la fuga de sus pies
el cosmos
bajo el silencio
sonidero

Casa Talavera

 

                                                     Rudos vs Técnicos (tarde de surf)

 

el golpe sobre los platillos
encumbra a la batería
segundo
a segundo

el pulso de las cuerdas
marca en el bajo
la rotación de los instantes

ficticias olas
se crean con los compases
serpenteando el lugar
pleno de figuras
de movimiento autista

oscilantes
los cuerpos
florecen en sus ropas
brillan en máscaras
y evocan al mar
cuando

uniformes

transitan sobre
el verde olor de cigarros
mal forjados

la distorsión de la guitarra
sólo acentúa
el esquivar de aguas
vistas de extravío
roces repentinos

el calor brota
y se diluye en el suelo
cada segundo
hasta enmudecer la batería