No es cuestión de hacer un esfuerzo e ir contra la corriente

 
A diez años de la muerte de Isabel Fraire (1934-2015), presentamos, a modo de homenaje, tres poemas emblemáticos de la poeta y traductora nacida en Monterrey, Nuevo León. Los poemas provienen de Kaleidoscopio insomne. Poesía reunida (2004). Agradecemos al Fondo de Cultura Económica su reproducción para esta entrada.

 
 
 
 
Isabel Fraire es Viento. No el que perfora la roca, sino el que disemina las semillas, no el ventarrón que multiplica el Trueno, sino el aire que aviva la llama. Su poesía es un continuo volar de imágenes que se disipan, reaparecen y vuelven a desaparecer. No imagen en el aire: imágenes de aire. Su claridad es la diafanidad de la atmósfera en la altura…

 
 
Esta poesía es extremadamente peligrosa. Aun cuando es triste o melancólico o meramente malhumorado, todo resulta bajo la mirada de Isabel Fraire fácil, risueño y ligero, con una ironía apenas tangible, nunca intelectual y siempre profundamente natural. Pero al final el puñado de palabras esparcidas como negros signos en la virginal blancura del papel crean un murmullo continuo, ininterrumpido, del que es imposible apartarse y que no deja de ser el exacto equivalente de ese silencio original, idéntico al de la blancura del papel antes de ser asaltado por la alegre libertad de las palabras del poema.

 
 
 
 
8 ½

No es cuestión de hacer un esfuerzo y de ir en contra de la corriente…
 con lo cual NO SÉ lo que quiero decir
 con lo cual no sé
      con lo cual…
no es cuestión
      de hacer más
no es cuestión
      tampoco
de dejar brillar la luna y contemplarla
      a solas
      a secas
no es cuestión
no
 de danzar una ronda interminable de caretas y gestos dirigidos
 ni de inventar el pétalo en que tiemble
                de nuevo
                  la primera gota
                    de rocío
sí
 no
sí
abrirse              ¡pero cómo!       como una flor tocada por la luz
la luz desentrañar gritar buscar abrir cerrar
buscar
   unos labios y en los labios
              lo que ya sabemos
                  y se pierde
no es cuestión de
 esperar
   la aparición de un dios
             en el lugar insólito
       en Gomorra incendiada
               en Sodoma
      en el centro mismo de un corazón que ignora
   en el nuevo relámpago
             de luces mercuriales
       o de ojos que brillan
              que buscan
                que prometen
   ojos que son       tal vez      quién sabe
      el reflejo de una nada que se busca
        se excede
          y se proyecta
             en una sombra inmensa
             en su contrario absurdo
             en un total
             un todo
                un Todo
      tan inalcanzable e incomprensible
           como la nada misma
             el Absoluto
           reverso de sí mismo
y un andar y un andar
          de hormigas cacareando
           de huestes siempre infieles
              de torturas y goces
                   incompletos
          y un andar
             un
         andar andar andar
ya veo
 qué veo
me veo
 y veo lo mismo
y
  nada
 no era
    después de todo
            lo que yo quería decir
sino
      “la marquesa salió a las cinco”
          sólo que para poder salir a las cinco
      la marquesa
            tuvo que regresar al vientre
            de su madre
                 y volver a salir
pero sin esfuerzo
       sí
        sin esfuerzo
 porque yo y tú
        somos la luna
   y por eso brillamos
 sin esfuerzo
y si no lo crees    mírate    brillando    sin saberlo

 
 
 
Sentido del arte o también aquí hay un círculo

Y ése es Miguel Ángel
   ese viejo
que sostiene
   a la Virgen
que sostiene
   a Cristo
y Cristo      Cristo somos nosotros
   tú y yo       todos
y también somos los ojos
   que sostienen       con su mirada
   (que es la de Miguel Ángel)
a Miguel Ángel
      que sostiene
            a la Virgen
que sostiene
      a Cristo
 que somos
      nosotros

 
 
 
Informe sobre el clima de Inglaterra, 1982

Aquel año el verano fue apenas la esperanza del verano
         tardes de sol después de lluvias grises
    viento a veces
         de pronto un largo día veraniego
         un alivio de olanes y de hombros desnudos
                  brisas tibias
               que pasó pronto

en un país en donde el clima es la principal preocupación del hombre
        ni siquiera los motines de jóvenes desempleados
     con sus gritos fascistas
            sus cabezas rapadas
                    y saludos nazis
    ni el resentimiento que rezuman tantos ojos brillantes
         transformado de pronto en una guerra
                   contra la policía
    rompe por mucho tiempo la superficie de la complacencia

la boda real llegó más hondo
    conmoviendo
         las fibras íntimas de innumerables
             corazones femeninos
               esa espina dorsal conservadora
          amante de erigir altares
                 y comprar chucherías

los viejos de ambos sexos y todas las edades se encontraron de nuevo
     en un mundo largo tiempo perdido
       al cual intentaban regresar desde hacía tantos años

   en que los príncipes
      eran altos y apuestos
          y se enamoraban perdidamente

                  de una bella Cenicienta
              y todo terminaba en matrimonio

pero antes y después el clima
ése sí importa
lo tenemos siempre con nosotros
               no como las bodas reales
                          o motines
tal vez los pobres estén siempre con nosotros

pero
generalmente
en su lugar