|
Eugenio Montale
La forma del mondo
Se il mondo ha la struttura del linguaggio
e il linguaggio ha la forma della mente
la mente con i suoi pieni e i suoi vuoti
è niente o quasi e non ci rassicura.
Così parlò Papirio. Era già scuro
e pioveva. Mettiamoci al sicuro
disse e affrettò il passo senza accorgersi
che il suo era il linguaggio del delirio.
La forma del mundo
Si el mundo tiene la estructura del lenguaje
y el lenguaje tiene la forma de la mente
la mente, con sus plenitudes y sus vacíos,
es nada, o casi, y no nos tranquiliza.
Así habló Papirio. Ya estaba oscuro
y llovía. Pongámonos a cubierto,
dijo, y apresuró el paso sin darse cuenta
de que el suyo era el lenguaje del delirio.
Salvatore Quasimodo
Ed è subito sera
Ognuno sta solo sul cuor della terra
trafitto da un raggio di sole:
ed è subito sera.
Y de pronto anochece
Cada uno está solo sobre el corazón de la tierra
traspasado por un rayo de sol:
y de pronto anochece.
Giuseppe Ungaretti
Mattina
M’illumino
d’immenso
La mañana
Me ilumino
de inmensidad
Cesare Pavese
Terra rossa…
Terra rossa terra nera,
tu vieni dal mare,
dal verde riarso,
dove sono parole
antiche e fatica sanguigna
e gerani tra i sassi –
non sai quanto porti
di mare parole e fatica,
tu ricca come un ricordo,
come la brulla campagna,
tu dura e dolcissima
parola, antica per sangue
raccolto negli occhi;
giovane, come un frutto
che è ricordo e stagione –
il tuo fiato riposa
sotto il cielo d’agosto,
le olive del tuo sguardo
addolciscono il mare,
e tu vivi rivivi
senza stupire, certa
come la terra, buia
come la terra, frantoio
di stagioni e di sogni
che alla luna si scopre
antichissimo, come
le mani di tua madre,
la conca del braciere.
Tierra roja…
Tierra roja, tierra negra,
tú vienes del mar,
del verde árido,
donde existen palabras
antiguas y fatiga sanguínea
y geranios entre la grava –
no sabes cuánto traes
de mar, palabras y fatiga,
tú, rica como un recuerdo,
como el campo yermo,
tú, dura y dulcísima
palabra, antigua por la sangre
recogida en los ojos;
joven, como un fruto
que es recuerdo y estación –
tu aliento reposa
bajo el cielo de agosto,
las olivas de tu mirada
endulzan el mar,
y tú vives, revives
sin sorprender, segura
como la tierra, oscura
como la tierra, molino
de estaciones y de sueños
que a la luna se descubre
antiquísimo, como
las manos de tu madre,
el cuenco del brasero.
Emilio Coco
I miei pensieri
Sono sillabe d’acqua i miei pensieri
all’acqua vanno e d’acqua si alimentano
svaporano fuggendo alla parola
che tende agguati sotto l’ombrellone
per imbrigliarle in ordine di suoni
ma sgusciano veloci verso l’alto
e ripiovono in gocce di colori
a riprendere il gioco in mezzo all’onde
Mis pensamientos
Son sílabas de agua mis pensamientos
al agua van y de agua se alimentan
se evaporan huyendo de la palabra
que tiende emboscadas bajo la sombrilla
para embridarlas en orden de sonidos
pero escapan veloces hacia lo alto
y llueven otra vez en gotas de colores
para reanudar el juego en medio de las olas
Irene Vallone
I vecchi
Vecchi stanchi infreddoliti
petrificati dall’ultimo pensiero,
al culmine della paura
Sguardo perso nella valle
sul muro di fronte
sul contorno… della finestra
Bastasse un segnale,
un sorriso a lenire
la vastità del mare d’inverno
Fa il suo corso la vita
come rapide inghiottite
nell’oceano del niente
Los viejos
Viejos cansados ateridos
petrificados por el último pensamiento,
en el apogeo del miedo
Mirada perdida en el valle
sobre la pared de enfrente
sobre el contorno… de la ventana
Bastaría una señal,
una sonrisa para aliviar
la vastedad del mar en invierno
Sigue su curso la vida
cómo rápidos engullidos
en el océano de la nada
Ida Di Ianni
La mia voce
Fievole.
Non sfiora i petali di rosa
che volteggiano nel brulichio del cielo.
Nell’intima dimora
codifica sola
le perenni alchimie
di una confusa felicità.
Mi voz
Débil.
No roza los pétalos de rosa
que revolotean en la agitación del cielo.
En la íntima morada
codifica sola
las perennes alquimias
de una confusa felicidad.
Giacomo Scotti
Dorme sopra le guerre
Di nuovo arriva il rombo di una guerra
da mari lontanissimi.
Di nuovo il cielo è fermo, i treni passano.
Si riempie e si vuota il portacenere:
le cicche del pensiero, dello scrivere.
Nel cestino di plastica finiscono
le mie battaglie perdute, certi guizzi
di fantasia bruciata, carta straccia.
Ore nove, è domenica: mio figlio
dorme sopra le guerre.
Duerme por encima de las guerras
De nuevo llega el estruendo de una guerra
desde mares lejanísimos.
De nuevo el cielo está quieto, los trenes pasan.
Se llena y vacía el cenicero:
las colillas del pensamiento, del escribir.
En el cesto de plástico terminan
mis batallas perdidas, algunos resplandores
de fantasía quemada, papeles rotos.
Son las nueve, es domingo: mi hijo
duerme por encima de las guerras.
Amerigo Iannacone
A sera
Il giorno mi snerva ma a sera
nella tua oasi trovo rifugio.
Il giorno ci spossa ci prende ci spinge,
a sera il silenzio la pace
le grandi piccole cose
inventano un lungo momento
per noi.
Al atardecer
El día nos estresa pero al atardecer
en tu oasis encuentro refugio.
El día nos agota nos agarra nos empuja,
al atardecer el silencio la paz
las grandes pequeñas cosas
inventan un largo momento
para nosotros.
|
