Los niños son anarquistas/
que huyen del presidio escolar/
cuando suena la campana./
Los adultos lo advierten/
y entre tibias caricias/
deciden enjaularlos/
en corrales de nácar./
Los he visto irrumpir/
en el velorio de la abuela,/
ruidosos y acezantes /
tras aros de hielo/
y caballos de madera.
Colombia
La palabra liba
Si no escribiera, me perdería,/
correría el riesgo de creer/
lo que otros dicen que soy,/
correría el riesgo de dejar incompleto/
lo que otros creen que soy.
Bordadora de historias
* Los editores del Periódico de Poesía agradecen a Orden de Traslado.
El derecho a colapsar
a qué equivale pues salir de este trance /
para comerse el corazón de una piña/
por descuido, sin consciencia trapear/
blanquear el trapero, no blanquea/
y el cloro, la mancha de amarillo/
las manchas amarillas en el algodón/
a qué equivale ahora esta tendencia/
a equivaler las manchas morado negra/
amarillas en los pulmones así/
fondo amarillo las paredes /
los pulmones del fumador/
pulmón sano sobre pulmón de/
fumaba en las noches la madre
El porqué, el esto, el ahora
Las ramas que se cruzan en el fondo del monte
no pueden contarse, tienen un principio vital,
como los dedos gordos heredados de la familia,
y las cosas que caen
sin remedio del cielo:
torrente del agualluvia.
El lugar del fuego
Reímos como locos, la voz y yo reímos como locos, imaginando perros mongólicos mientras/ el amanecer rasguña la fiesta./ Nos vamos juntos, a que estar juntos nos pase un rato./ Tomo una foto para no olvidar este océano.