Siempre fuimos las ratas

Pronto reconocí la vida en el dolor./ La sangre espesándose en la tierra / era un detalle incorporándose al paisaje,/ una mancha que nadie iba a limpiar.

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Anne Carson. Haz una glosa con eso

Lo moderno, escribió la crítica francesa Marthe Robert, no es una cuestión de edad. En cuanto a lo nuevo, muy pronto será vetusto si no explicita a fondo qué lo fuerza a romper con la tradición. La frase recuerda —contra el apuro de las modas— que el arte es y ha sido siempre, al menos desde el primer trazo humano en las cavernas, un palimpsesto (una constante recreación o “decreación”), y que la calidad de una obra suele coincidir con la profundidad de campo de sus referencias.

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Una raíz desaforada

Hay quienes no formamos parte de la especie/ más que como el error, la anomalía que confirma la precisión/ y el equilibrio de las cosas. Como las crías enfermas,/ defectuosas, que las perras apartan alzándolas del cuello con la boca,/ no se espera de nosotros ninguna fortaleza ni coraje…

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H. A. Murena: Una corteza de paraíso

Al presunto ideal de lo comunitario, opuso como nadie el derecho de cada uno a pensar por sí mismo y, sobre todo, en contra de sí mismo. No olvidemos que alguna vez definió a la forma literaria del ensayo como “una vacilación afortunada de la cultura” y que siempre prefirió la ineficacia del arte a la así llamada acción.

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Romper un silencio de siglos. Poesía de mujeres mapuches

Los grandes textos de origen indígena que denunciaron las mentiras e injusticias de los conquistadores españoles permanecieron inéditos, en su mayoría, hasta fines del siglo XIX. En las últimas décadas, descendientes de los pobladores originarios del sur de Argentina y Chile enfrentan esa coerción y consolidan por sí mismos la recuperación de su cultura, en busca del sentido original de las palabras de sus ancestros.

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Hemos sido todas una, invencibles

Las he visto en las alcantarillas. Mi ciudad es una cartografía/ del horror, el campo es una cartografía del horror, las casas,/ las piezas, los puertos, los ríos, las fábricas, las iglesias son/ una cartografía del horror. ¿Nos hemos acostumbrado?…

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La conversión al yo

Ahora soy la fotografía/ y vos el líquido revelador. Tu muerte/ me convierte en yo: como una ciencia aplicada/ soy la causa y el efecto…

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Piedras crecen

Una lingam. Pieza ritual para la religión hinduista tántrica, que según la narración del coleccionista le había costado un infierno cruzar de frontera en sus viajes expedicionarios. Una piedra que le pidió prestada Octavio Paz cierta vez, y que por lo visto le devolvió.

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