Sentando en el vacío/
rehúye, juguetón, las etiquetas./
Ojalá seas, hijo,/
un hombre, una mujer,/
las dos, ninguna./
Ojalá no te importe el garabato/
genital que transportas,/
su proyecto semántico.
Argentina
Amantes del desplazamiento
En las fiestas,
mientras un pie sigue
al otro en una
declaración de amor
por el pequeño
movimiento, minué
moderno que le hace
el juego a la canción
que suena, pide que
se mueva ese
varón frente a la falta,
oscile con la letra
vana, se desprenda
del pudor.
Si el temor es materia
Estimarla /
es /
timarla:/
es cosa seria/
aunque tenga su chiste:/
es una treta/
no del todo artera;/
la travesura triste/
de tener que sentarte/
para erguirte/
un poco más en tu tarima,/
Mirta,/
para asomarte/
alerta,/
para traer, /
izar/
hasta la letra,/
lo que reposa/
áspero/
en la raíz/
de tu árbol /
de palabras…
Humanos después de todo
Para empezar una moneda un token /
la cita de estos versos memorables:/
/
“he vivido en una casa vacía por demasiado espacio” /
“Espacio me has vencido. Ya sufro tu distancia”/
/
Suena pueril decir moneda/
después de semejante algarabía/
rezar un mantra hacer piruetas/
suena pueril el espacio la mirada /
del gato sentenciado en una caja.
De muerte ke no manke
nunca se supo/
qué escalera/
sube/
o baja/
la memoria de Matilde Abulafia/
desde que le mataron/
el hijo/
con un cuchillo afilado./
¿Ya comiste, quieres comer, quién te sirvió?/
Suerte de perro,/
ojos de ciego,/
los días se le hicieron /
de piedra.
La tierra no se adapta a lo que el cuerpo le pide
Leí en un poema/
que no tener padre/
se siente como una/
ausencia/
que crece,/
como/
un árbol./
No sé, Sylvia./
Es verdad que crece/
pero más/
como un tumor/
porque no va todo/
hacia el mismo lugar/
y mucho menos/
hacia arriba.
Un mausoleo prestado
Llegamos de a poco a reunirnos ante el nicho,/
un mausoleo prestado./
Quién hubiese dicho que iba a ser necesario/
erigir un lugar de reposo/
(la obra está en proceso—le quedan tres vacantes);/
es como cuando/
una pareja joven alquila su cochera.
Por el trabajo que es vivir
Los patios internos. / Los baños y cocinas con pileta cuadrada./ Los ambientes semicirculares/ con ventanal corrido./ Un aro de básquet en la calle/ para que tire cualquiera./ El café exacto que todo lo arrasa/ y todo lo eleva durante media hora.
Si digo yo quién habla
Porque si hay algo que caracteriza la lectura de esta obra es la sensación de estar percibiendo que, al otro lado de la —valga la referencia a Paul Celan— reja del lenguaje, un cuerpo nos hace señas desde su debilidad, su flaqueza, su finitud.
Como el cielo que nos prometieron los monjes
La noche en que la lluvia golpeaba mi cabeza,/ un hombre de espalda brillante entró a enseñarnos / los vestigios de un acto de protección./ Porque, hermana, en el Festival de los Caballos Azules / ni los monjes, ni papá, ni mamá,/ ni el hombre de la espalda brillante/ vendrán a ayudarnos./ Tendremos que domarlos solas.