Ahora comienza la guitarra

Mi padre pensó que era el diablo,
así que se comió un pastel de chocolate entero

—que mi madre había horneado—
glaseado y todo, no quedó una sola migaja

en el plato. Debes haber sabido,
le dijo a mi madre. Las voces

deben haberte ordenado hacerlo.
Un pastel de diablo, todo para mí.

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El polvo pregunta por ti

Tarde, octubre cansado, otro pasillo inmaculado
con las puertas con los nombres, palanganas pringosas
y ni un secreto, además del olvidado.
Vuelvo a tomar el ascensor y la silla de ruedas choca
con el metal de la voz, esta vez “nivel-habitaciones”.
Y bajamos, la anciana y yo.

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La cólera de los armiños

El armiño se parece a la comadreja, y por lo tanto a un vaso de leche caliente o, según los ingleses, a los tobillos de una muchacha castaña. Detesta las zona agrícolas, pasa los días en el agurejo de un muro, mirando el panorama inmóvil de los ríos que pasan. Junto a las paredes, arquea el lomo mucho más que los gatos. Un campesino, al encontrarse con dos ejemplares, hirió a uno de ellos a pedradas, para ser atacado luego en la nuca por el otro. A su grito, muchos otros salieron de los arbustos, y por poco el tipo no se quedó seco.

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Sin querer saber de la belleza

Oh ambiciones! Como quisera yo ser/
Un pobre bibliófilo parado/
Sobre el eterno folio desdoblado/
Y sin más en la consciencia que vivir

Podría la primavera florecer/
Y yo siempre sobre el libro reposado/
Sonreiría a un vetutos pasado/
De una moza medieval sin conocer

Yo no quitaría ni añadaría a la vida/
Nada para mi, ni un gesto mío daría/
Un gesto más a su profundo amor.

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Nuestra luna era un montón de huesos

Aunque estábamos a punto de sentir que la yerba /
iba a apresarnos los labios para siempre /
enseñábamos los dientes todavía y nos reíamos. /
Logramos aparentar el doble de edad /
y ya nadie va a poder raspar /
esas arrugas de nuestro historial /
cuando vengan a rasurarnos por última vez.

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La ley es una herramienta del amo

Las chingonas saben que la /
Policía ni sirve ni protege a las /
Chingonas. Saben que las chingonas son una /
Amenaza para la ley & el orden. No les /
Gustan lxs Latinxs asimilacionistas /
Pues edulcoran toda esa mierda. Ellas /
Como chingonas saben que “las herramientas /
Del amo nunca destruirán la casa del amo”…

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Qué es un poema

yo digo esto es un poema
y tampoco te gusta
gustar no es una obligación
a mí mismo no me gusta
pero escribir es mi deber
por eso escribí el poema
enseguida dije éste es uno
y alguien como tú lo rechazó

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Inventario tras la fiesta

Siempre es el día siguiente para alguien./
Post coitum, post celebration blues, post data./
Hay hoy un alba que ayer no hubo./
Un amanecer que no recibe invitados./
Ahora toca cerrar el inventario tras la fiesta./
Botellas vacías, hielo derretido que no es agua./
El gorjeo de los pájaros sustituye hervores y condimentos…

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