Siempre pido sin hielo las bebidas,/ el frío me pone vulnerable./ Una vez oí de un místico/ que la helada mortifica mis huesos por dentro…
Vivo en mil novecientos setenta y tres.
Aviones pasan por el aire
para acariciarlo como mi madre
cuando me peina. Sueño
con desiertos pero tengo cinco años.
El pasaje donde vivimos
Si me visto con clámide y reclamo
que conozcan las reglas antes de transgredirlas,
¿parecerá que salgo de bañarme
Llegabas en avión privado a L.A. / a París / a Río
una encarnación de dios sumerio
incapaz de sentir algo / conmoverte / compadecerte por la plebe
el cielo
penetra en la costura rota
de las ramas
como un pensamiento
que no digas que no recuerdas la imagen/ de la piedra de pie/ brillando bajo el sol/ cuando la esplendidez todavía/ no intentaba vaciar su espesura…
Mi padre me recordó a mi padre/ giró su mano incompleta en un saludo incompleto/ siempre silbó mientras trabajaba/ Marcos Ramírez López (Tecolotlán Jalisco 1928)…
Papá, tú querías un hijo y/ en cambio/ te nació esta cabeza.// Una planta que crece hacia adentro…
Habías llorado sobre la vainilla/ que recorría el sendero/ con su hilo depredador/ y el agua de la laguna muerta/ sacrificando/ aquel vuelco del pasado…
En ocasiones lo pensable / se filtra por los muros de contención/ del lenguaje. / Esto ocurre sobre todo en el poema…