No.087_Bander4 de herejes

Bander4 de herejes
Johnny Barbieri
Casa Barbieri Editores,
Lima, 2015. 

No. 87 / Marzo 2016

Doce bigotes aleatorios. Cuatro heterónimos que se odian. Un reloj que acaba de enumerar el instante del fin. Dos velas para alumbrar el estallido de tus ojos. Trece curvas para salir corriendo de tus colmillos. Un ave próximo a ser vuelo disperso. Veinte barcos anclados esperando morir. Seis cometas que surcan el cielo haciendo una enredadera de posesos. Un árbol sin pulir. Un ataúd al aborde de su putrefacción. Un Pessoa por nacer. Varios caminos borrados para andar siempre presurosos hacia la nada.

Cuando era Bukowski

también me llamaban Bukoswski
y me gustaban los pájaros migrantes que había en la nevera

me gustaba el guiso rojo de pájaros que maría encarnación
cocinaba por las tardes   aquella jovencita de cabellos negros

que cerraba suavemente sus ojos pardos como una muñeca
de trapo frente a mí   cada vez que me miraba me decía

Bukowski ya no bebas más y yo subía a la cama
y sólo deseaba tener el licor dulzón de sus senos ungidos

dos martes y los pájaros vuelan antes de ser comidos
su batir de las me han llevado detrás de maría encarnación

y le he dado besos que nunca me ha pedido
es asqueroso amarla en presencia de las aves

le he quitado sus bragas blancas de jovencita pobre
me picoteaba como las aves de a nevera pero igual

alcé sus nalgas blancas redondas y la hice mía
abrazada a mí lloró por los pájaros violentados

que alzaban vuelo y se rompían en el acto mismo de la fuga
fue la infinitud   la insondable infinitud que nos rodeaba

desde un principio   atrás quedaba maría encarnación
oliendo a poseso quedaba el vértice violáceo

quedaba el ala que echaba vuelo ala nada
me decían Bukoswski cuando iba por la acera de enfrente

comiendo una manzana andrajosa bellamente podrida
la manzana postrera del adiós agonizante siempre

me decían bukowski cuando meaba en la pista como un niño
y alcanzaba el otro extremo de la berma

y las viejas del vecindario me lanzaban palabrotas y piedras
me decían Bukowski cuando reían en los entierros

con mis dientes cariados viendo al muerto que sería de mí
y nos reíamos juntos   he corrido tras el bus dos cuadras

he saltado las barricadas de una casa para dormir
en el jardín rodeado de setos multicolores

he dormido abrazo a un árbol que acaba de crecerle barba
que acaba de eructar largamente   es un árbol ebrio

que no puede sostenerse en pie   sus frutos cuelgan
bajo un cielo raso que anuncia la garúa de mañana

me decían bukoswski cuando iba por el barrio latino con
la bragueta abierta haciendo gárgaras con la coca cola de ayer

deletreando un diario viejo lleno de arrugas
voy calle abajo mirando las tiendas y ese porshe negro

que pasa a gran velocidad con una mulata de ojos grandes
que me ve pasar a gran velocidad mientras las luces de neón

alumbran las calles y una puta vieja me jala en una esquina
para decirme que me vaya con ella y yo la  miro mientras

le tomo la cintura que me recuerda a maría encarnación
sus ojos encendidos me recuerdan a maría encarnación

sus cabellos rugientes me recuerdan a maría encarnación
sus zapatos de tacones altos me recuerdan a amaría encarnación

entonces voy con ella mientras me dice Bukowski mío
y en ese cuarto lleno de estampitas de santos

pienso en maría encarnación
el sexo es lindo pensando en ella

el orgasmo en lindo pensando en ella   la felación es linda
si sólo pienso en ella aunque sea una vieja puta queme esté

succionando el alma   salgo a tierra firme
compro una hamburguesa con queso la vendedora me dice

señor Bukowski son cuatro dólares

no tengo ni un medio en los bolsillos pero trata de ser feliz
mientras camino en el Bronx cantando un country de

Jimmie Rodgers   los policías me cierran el paso sólo
encuentran tristezas y una botella de whisky medio vacía

para mi media llena   llego a casa a una casa cualquiera
no hay perros no hay mujer ni hijos ni maría encarnación

estoy hecho un asco me quito los zapatos
desabotono mi camisa de enmohecidos cuadros azules

mi bluyín lo dejo en el piso
voy al retrete anegado aún de heces

echo pasta dental a mis dientes viejos
el espejo me refleja un rostro ya casi borrado por el acné

entro a la bañera
fumo un cigarrillo mirando la foto de marilyn desnuda

por la ventana es invierno
y cae nieve

los años han pasado y poco a poco
la gente deja de llamarme Bukowski

tintinean las botellas vacías
la soledad de la cama cruje recordando sus placeres
 
por fin soy libre
pienso que por fin seré feliz

/ posthumus. Historia de un ángel

Era un ángel siete veces. Una calle oscura larga rudimentaria. Ojos grandes chicos saliendo del interior para vernos. Una cara sin afeites con dientes fluidos. Desnudo ante el crepúsculo que desnace cada mañana, su mirada hundida su cuerpo envejecido su árbol que ayer se perdió. El ángel en blanco y negro a la sombra de una grafía que borramos para no verlo más. Los rudos que nos circundan están allí simulando estar al otro lado de este espacio inanimado que precede al fin.
 

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