No.069_Folk

Folk
Fruela Fernández
Pre-Textos
Valencia, 2013

No. 69 / Mayo 2014

AQUÍ DONDE DICEN
marzo al cuervo
y septiembre al centeno, 

donde la nieve deja el trazo
de una guerra en pausa
y las hormonas del hielo vienen a cubrir la arena, 

la costa se resiste a ser paisaje – 

hace falta creer para responderle 

sin forzarla a una frase,
                           sin buscar en la orilla 

nuestro abrazo
dormido

CIENTO CINCUENTA Y DOS
parados menos
el mes de abril – 

sencillos casi
de nombrar, 
                           de saludar. 

Grama en el cauce 
                            desecado del río,
un tren maxi-combi. 

Kilómetros
            de partido
conservador, 
            de golondrino duro – 

es menos árbol,
             más zarza
la mimosal, 

más terciario
el solar.

Una linde de tejas socarradas. 

                             A veces
                             la Virgen de los azulejos.

                 
Un outlet y otro outlet
entre los conceptuales
                             brotes verdes. 

Es fácil llegar
con vista oscurecida,

es fácil volverse temporero,
gastando de autobús
la rabadilla,
                             corvando
la piel
según el plástico.  

Piedra de pino

Tú y los lirios,
aunque sean falsos,
tú y los lirios. 

Aquí el perro
quiere ser tu ciervo,
                             la luz tu guardería.

Pero nosotros
                             a saltos,
sin piezas
                  de camada. 

Aquí no drena
                             el riñón:
comes saúco,
                             amansas agua. 

            
Déjame
             darte hombros, traerte vino,
deja que mi mano
                           camine
como tú.

Vamos, Dios.

Sube llindiando,
              para en las casas.

Has de saludar
             a Clelia, la del quiosco.
Has de saludar
              a Manolín de Llorío. 

Cría sentido. 

Sé país
             creciente,
mídete en mapas
             como el niño en el tablón. 

Sé cónyuge,
                          avanza
al acostarnos. 

Dios, cuida
                          esta pupila de leica,
mis muchas lunares,
los nombres del abuelo.